李肃的葬礼，简短、肃穆，没有棺椁。
小学据点的操场中央，用碎石垒起了一个简易的祭台。台上没有遗体，只摆放着李肃那顶洗得发白、边缘磨损的旧军帽，一柄他生前惯用的、刀身满是豁口的军刺，还有一小块从他被困地下时穿的战术背心上割下的、沾着已经发黑血迹的布料。
所有能站立的幸存者，约莫六十余人，默默地围在祭台周围。铅灰色的云层低垂，寒风穿过废墟的缝隙，发出呜咽般的声响，卷起地上的细雪与尘埃，扑打在人们伤痕累累的脸上、身上。无人说话，只有压抑的咳嗽声和偶尔的、极力克制的抽泣。
林砚站在祭台前，裹着一件不知从哪儿找来的、过于宽大的旧大衣，脸色依旧苍白，身形在寒风中显得有些单薄，但背脊挺得笔直。他没有发表长篇悼词，只是静静地站在那里，目光依次扫过祭台上的遗物，然后望向人群。
他看到“钉子”拄着临时削制的拐杖，脸上泪痕未干，眼神空洞而痛苦；“山猫”紧紧搀扶着他，嘴唇抿成一条苍白的线；老枪别过头，用粗糙的手背狠狠擦过眼角；赵峰拄着拐，独眼凝视着军帽，下颌的肌肉绷紧；鸦首沉默地站在人群边缘，脸上没有任何表情，只有肩头绷带下渗出的新鲜血迹，暴露着他内心的不平静。
苏眠站在林砚侧后方半步的位置，左臂吊在胸前，脸色同样不好，但眼神清澈而坚定。她微微偏头，看向林砚的侧脸，看到他垂在身侧、掩在大衣袖中的手，正不自觉地轻轻颤抖。那不是因为寒冷或虚弱，而是一种竭力压抑的情绪波动。
“李肃队长，”林砚终于开口，声音不高，却清晰地传入每个人耳中，压过了风声，“没能躺在这里，听我们说些什么。他把自己留在了地下的黑暗里，用最后的光，给我们照出了一条回来的路。”
他停顿了一下，胸腔微微起伏，似乎在积攒力气。
“我们没法给他一个体面的坟墓，甚至没法带回他一块完整的骨头。但有些东西，是塌方和那些铁皮怪物埋不掉的。”
他的目光变得锐利起来，缓缓扫过每一张悲伤、麻木、或隐含愤怒的脸。
“他留下的，不是悲伤，也不是仇恨。他留下的是一个问题，一个我们每个人现在都必须回答的问题：当黑暗再来的时候，当那些想把我们变成‘原料’的东西再次堵在门口的时候——我们是蹲在这里，等着被碾碎，被消化；还是像他一样，哪怕只剩一口气，也要咬下它们一块肉，给身后的人，争一个可能？”
人群里，有人握紧了拳头，有人抬起了低垂的头。
“李肃队长用他的命，给了我们答案。”林砚的声音提高了一丝，带着一种斩钉截铁的力度，“现在，轮到我们了。”
他不再多说，缓缓抬起右手，覆在胸前，微微欠身，向祭台上的遗物，行了最后一个简洁的军礼——一个他从未在军队服役过的人，做出的、却无比庄重的姿态。
苏眠紧随其后，绷直的背脊微微前倾。赵峰、老枪、鸦首……所有曾与李肃并肩作战、或受他指挥过的人，无论原先属于哪个阵营，都肃然立正，或艰难地抬起手臂，或垂下头颅。
“钉子”猛地挣脱“山猫”的搀扶，丢掉拐杖，“噗通”一声跪倒在冰冷的碎石地上，额头抵着地面，肩膀剧烈地抖动，却发不出任何声音。“山猫”红着眼眶，也跟着跪下。
更多的人低下了头。没有哭声震天，只有沉重的、仿佛要将肺腑都挤压出来的呼吸声，在寒风中凝结成团团白雾。
礼毕。
林砚收回手，身形微微晃了一下。苏眠立刻不着痕迹地向前半步，用身体支撑住他。
“各小队队长，带人回防区，加强警戒。”苏眠的声音响起，冷静而有力，“医疗组，优先处理重伤员感染和高烧。后勤组，清点剩余所有物资，制定最低保障配给方案。技术组，一小时后带俘虏到指挥室。其他人，解散。”
命令下达，人群开始沉默地散开，回到各自的岗位。悲伤并未消失，但它被一种更沉重、更紧迫的东西——生存与战斗的责任——暂时压入了心底。李肃的牺牲，像一剂苦涩却强效的催化剂，将“初火营地”这些来自不同背景、各有心思的幸存者，在失去的剧痛中，更紧地凝聚在了一起。
林砚看着人群散去，对苏眠低声道：“陪我去看看伤员。”
……
临时医疗点设在原本的教师办公室和相邻的两间教室里，条件极其简陋。消毒水的味道掩盖不住浓重的血腥和伤口溃烂的异味。地上铺着能找到的所有垫子和旧衣物，重伤员躺成一排，轻伤员或坐或靠，压抑的呻吟和呓语不时响起。
“夜枭”昏迷不醒，额头滚烫，胸口的贯穿伤虽然缝合，但周围组织已经发黑，渗出黄绿色的脓液。仅剩的抗生素对他效果甚微。“钉子”腿上的枪伤感染同样严重，高烧让他神志模糊，嘴里不停念叨着“队长”。其他伤员情况稍好，但也大多被感染、失血和疼痛折磨。
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