晨雾还未散去，湿冷的空气沉甸甸地压在皮肤上，像裹着一层浸透冰水的灰布；泥土与腐败树叶的腥味钻进鼻腔，又涩又钝，舌根泛起微苦的铁锈气。
第七区公墓像是一座死寂的孤岛，只有偶尔掠过的乌鸦“嘎——”一声撕裂空气，翅尖划过枯枝的“嚓嚓”声短促刺耳，余音却拖得极长，仿佛被雾气吸住、拉薄、悬在耳膜上不肯落下。
一块无名碑前，积起的一圈焦灰格外显眼——指尖凑近时，能闻到一缕尚未散尽的松脂焦香，指尖轻触，灰粒微烫，簌簌滚落，留下细痒的灼痕。
那是沈夜昨夜留下的“坐标”，每一粒灰烬都是苏清影那幅素描的残骸；纸纤维蜷曲如炭化的蝶翼，在风里微微震颤，发出几乎听不见的“窸窸”声。
一位早起扫墓的老妇人提着竹篮经过，竹篾刮擦石阶的“沙沙”声忽然停住。
她眯起昏花的老眼，盯着那块本该空白的石碑，浑浊的瞳孔微微收缩——眼皮干涩发紧，眼球转动时带着砂纸磨玻璃般的滞涩感。
“这人……我见过。”
她嘟囔着，手哆嗦着掏出手机，塑料壳冰凉滑腻，按键“咔哒”声在寂静里格外响亮；费劲翻出一张旧照片时，屏幕冷光映得她手背青筋凸起，像伏着几条僵硬的蚯蚓。
那是她孙子前些天拍的网红剧本杀店打卡照，照片背景里，沈夜正叼着烟靠在门口——烟头一点猩红，在像素模糊的角落明明灭灭，灼热感仿佛穿透屏幕烫了过来。
老妇人再抬头时，手里的竹篮哐当落地，竹条撞上青石板，迸出空洞的“砰”一声，惊起三只麻雀扑棱棱飞走。
那块光秃秃的碑面上，此刻竟像是有人正拿着看不见的炭笔在作画。
先是下颌线，粗粝的颗粒感在石面浮凸而起，指腹蹭过能刮起细微静电；再是高挺的鼻梁，石粉簌簌剥落，露出底下更冷、更硬的岩层断面；最后是那一双总是带着几分倦怠的眼睛——眼白处渗出淡青色湿痕，像晨露凝在石缝，瞳仁位置却幽深发黑，仿佛真有视线从中投来，凉意直刺额角。
每一道线条浮现的速度并不快，却异常清晰，就像是从石头里自己长出来的；石面深处传来极低的“嗡……”声，似有活物在岩脉里缓缓搏动。
“哎哟妈耶……”老妇人吓得连连后退，鞋跟绊在石阶上，“咯噔”一响，尾椎骨狠狠磕在冰冷石棱上，剧痛炸开，她一屁股跌坐在地，枯叶碎屑扎进掌心，又冷又刺。
就在她惊恐的视线里，周围那几座原本刻着别人名字的墓碑，名字竟开始像蜡油一样融化、模糊——墨迹蜿蜒滴落，在石面拖出黏稠黑痕，散发出陈年墨锭混着尸蜡的甜腥气；紧接着，那张同样的脸也在那些石碑上显影出来。
每一张脸都比前一张更生动，甚至连眼角的细纹都一模一样；石面沁出细密水珠，顺着颧骨滑落，像无声的泪。
而在最边缘的一块墓碑背面，无人看见的阴影处，一行湿漉漉的墨字像是有生命般悄然渗出：“第十九号容器，正在生长。”墨迹边缘微微反光，触之微黏，带着活体组织般的温热。
城南大桥，风很大。
沈夜站在桥头，手里死死攥着那枚从停尸间带回来的怀表——金属表壳冻得刺骨，棱角硌进掌心，留下四道泛白的月牙形压痕；表盘早已碎裂，蛛网状裂痕里嵌着暗红血痂；指针却像发了疯一样逆时针狂转，发出令人牙酸的“滋…滋…滋…”声，仿佛生锈齿轮在颅骨内强行啮合。
那种仿佛有人在他耳边剧烈喘息的声音消失了，取而代之的，是一段单调、刻板的低语，像是老旧收音机里的电流麦，反反复复只重复着三个字。
“看镜子……看镜子……看镜子……”声波震得耳道发痒，鼓膜隐隐抽痛。
沈夜猛地抬头，望向桥下。
清晨的河水浑浊不堪，却勉强能映出倒影；水波荡漾中，大桥的轮廓扭曲着，路灯的杆子像蛇一样摆动——水面泛起的涟漪带着腥臊的土腥气，扑在脸上微凉黏腻。
唯独没有他的脸。
在属于他的那个倒影位置，是一团模糊不清的身影；那影子并没有像他一样低头看水，而是缓缓抬起了双手，十指并拢，做出了一个极为虔诚、却又极度诡异的合十姿势——指尖相触的瞬间，水面“啵”地轻响，漾开一圈无声的同心圆。
那是沈夜绝对不会做的动作。
他不信神，更不信佛，这种姿势对他来说比吃屎还难受；喉结上下滚动，唾液发苦，胃部一阵痉挛般的抽搐。
寒意顺着脊梁骨直冲天灵盖。这不是眼花，也不是光线折射。
这是“视觉优先级污染”。
现实正在被篡改。
就像电脑里的文件被重命名，原文件还在，但系统检索路径已经被指向了那个“病毒”。
如果这种污染继续扩散，哪怕他本人站在苏清影面前，苏清影看到的可能也是一团马赛克，而那个会双手合十的怪物，在所有人眼里才是真正的“沈夜”。
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