白泽的指尖在灵剑上划过，冰凉的触感突然变得粘稠，像蘸了半干的墨。他眼睁睁看着自己的指甲盖泛起灰调，那是颜料氧化的颜色。
“小花！”吴邪突然低喝，他看见解雨臣手腕上的网格线正嵌进皮肉，像要把人裁成拼图——刚才在玉棺前划破的伤口，此刻正渗出墨色的血，在网格里晕成标准的扇形。
解雨臣却笑了，细刃在指尖转了个漂亮的花，刀刃划破空气的轨迹，恰好构成网格上的一道对角线。“裁纸刀。”他轻声说，墨血顺着刀刃往下滴，每一滴都落在网格的正中心，“我们的痛觉，是裁纸时的压痕。”
胖子猛地将工兵铲往地上砸，铲尖却像戳进了湿润的宣纸，带起的不是泥土，是一缕缕灰白的纤维。“他娘的！”他想骂得更狠，喉咙里却涌上涩味，吐出的字竟在半空凝成方块，像活字印刷的铅块。
张起灵的黑金古刀突然停止嗡鸣，刀身映出的网格里，五个人的位置正在形成一个诡异的图案——和玉棺底部的纹路分毫不差。他反手握住刀柄，指腹碾过刀身的刻痕，那些古老的纹路突然活了过来，顺着网格线爬向他的手腕，像在丈量尺寸。
“白泽！”吴邪突然发现自己的影子正在变薄，边缘像被砂纸磨过，“你看陶片！”
半块陶片的碎边正在发光，那些整齐的切口上，浮现出比网格更细密的刻度。白泽凑近，灵剑的光线下，刻度里藏着极小的字——不是文字，是颜色编号。他指尖的墨点落在陶片上，竟精准地填进了某个编号的格子里。
“颜料要干了。”白泽的声音有点发飘，他看见远处的朝阳正在褪色，金箔般的光变成了廉价的赭石色，“玉棺是调色盘，我们的血、执念、动作……是溶剂。”
解雨臣突然踉跄了一下，细刃脱手而出，在空中划出一道完美的弧线，插进网格的某个交叉点——那里瞬间鼓起一个墨包，像皮肤下的淤青。“难怪伤口会凝固，”他盯着自己的手腕，网格线已经嵌得看不见了，“颜料干了，就不需要伤口了。”
胖子突然开始不受控制地大笑，笑声在凝固的空气里撞出方块状的回音。他想停，嘴角却被无形的线扯着上扬，眼泪流出来，落在地上是两滴标准的圆形墨渍。“笑……也是设定好的？”他的笑声里混着哭腔，像被按了快进键的皮影戏。
张起灵抬头望向天空，那些不动的云正在分层，底层是粗糙的麻纸质感，上层覆着半透明的绢。他突然纵身跃起，黑金古刀劈向天际——刀尖穿过云层的瞬间，整个天空像被划破的画布，露出后面更深的黑暗，以及黑暗里无数双盯着他们的眼睛。
“别碰！”白泽的警告晚了一步。
被划破的云层开始“漏墨”，粘稠的黑色液体顺着破口往下淌，落在地上就变成新的网格线。张起灵的衣角沾到一滴墨，那处布料瞬间僵硬，像被浆过的画布。
吴邪突然想起什么，疯狂地掏口袋，掏出的却不是陶片，是一小截画笔的毛。毛纤维上还沾着金粉，和朝阳褪色前的颜色一模一样。“我们……连带着身上的东西，都是画材？”
风又刮起来了，这次带着纸张干燥的脆响。白泽看见自己的灵剑正在变透明，剑身上的寒光成了最后一道没干的银粉。他突然明白了守陵人临终前的眼神——不是警告，是怜悯。怜悯他们这些以为能涂改画作的，其实只是画笔上即将耗尽的颜料。
解雨臣的墨血已经不流了，他抬手摸向自己的脸，触感平滑得像上过釉的瓷。“胖子，”他的声音突然变得很轻，“你刚才说我笑起来像假的……现在呢？”
胖子看着他嘴角的弧度，突然笑不出来了。那笑容完美地卡在网格的某个角度，连眼角的纹路都对称得可怕。
张起灵落地时，鞋底的墨痕已经厚得像层痂。他低头，看见自己的影子正在被网格线切割，碎成无数个小方块，每个方块里的影子都在做着不同的动作——有拔刀的，有奔跑的，有坠落的。
白泽的指尖穿过自己的影子，那些碎块纹丝不动。“每个选择，都在画里存着备份。”他说，“所谓的‘选择’，只是挑一个方块亮起来。”
吴邪突然往前跑，不是被坐标牵着，是他自己想跑。可他每跑一步，脚下就多出一个和他一模一样的影子，直到整条网格线上排满了奔跑的“吴邪”，像胶片电影的帧。他猛地停住，最前面的影子还在往前冲，撞在远处的石壁上，碎成一片墨雾。
“停下也没用。”白泽看着那片墨雾重新凝聚成网格，“画是活的，缺了一块，就自己补。”
解雨臣突然弯腰，捡起胖子掉在地上的工兵铲，狠狠砸向自己的膝盖。预想中的剧痛没有来，只有“咚”的一声闷响，像木槌敲在画板上。他掀起裤腿，膝盖上有个工整的凹痕，边缘四四方方。
“连自毁都给设定好了力度。”他放下裤腿，语气里听不出情绪。
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