火烧起来之后，洛阳醒了。
不是那种清晨的醒。是那种被剜了一刀的、惨叫着的醒。
天渊寺外的广场上，十几万得整整齐齐的人，在同一瞬间抬起了头。他们眼眶里的牡丹花苞疯狂地开合，几万个喉咙同时发出了同一个声音——
不是惨叫。是歌。
那首没有词的、温柔的摇篮曲，从十几万个人的胸腔里涌出来，叠在一起，冲天而起，压过了火声，压过了根须在泥土里断裂的爆响。
然后，十几万人转身。
朝着天渊寺，涌了进来。
寺门！周文焕嘶声喊，它们要扑灭根上的火——用人填！
白炼已经站在寺门内侧了。
三节枪在他手里合成一杆，枪尖斜指着地面。他站在门洞里，一个人，一杆枪，身后是几百亩正在燃烧的花海，身前是十几万涌过来的、眼眶里开着花的人潮。
景页。他没有回头，门里的事，交给你。
门外的事——
枪尖抬起，指向人潮。
交给我。
景页看着他的背影。那个背影瘦了一圈，衣裳空荡荡的，可立在那里，像一堵墙。
白炼。景页说，七天前在玄真观，你跟我说过什么。
白炼笑了。
够用我这条命了。他说，去吧。
人潮撞上寺门的那一刻，约翰神父站上了寺门前的石阶。
他没有武器。他只有那本手抄的经文，和一副被岁月磨哑了的嗓子。
他翻开经文，对着十几万涌过来的人潮，开始念。
我们在天上的父——
他念的是拉丁文。古老的、平稳的、一字一顿的音节，像钉子一样，一颗一颗钉进那片排山倒海的歌声里。
人潮没有停。
但最前面几排的人，脚步乱了。
他们眼眶里的牡丹花苞剧烈地开合，头颅开始左右摇摆，像身体里有两个声音在拔河。一个穿绸衣的老者——看衣饰该是个富商——忽然抱住了头，跪倒在地，发出一声人的、痛苦的呜咽。
我……我是谁……
你是人！约翰神父用尽全身力气吼出来，吼得破了音，你们是洛阳的百姓！你们的名字在你们的骨头里！醒来——
他身后，那二十几个听了六天经文的流浪汉、苦力、货郎，跟着站上了石阶。他们不懂拉丁文。他们就用自己的话喊。
李二狗！你婆娘喊你回家吃饭——
赵掌柜！你铺子里还欠我三丈布——
醒醒！都醒醒！
一个一个名字，一声一声吆喝，砸进人潮里。
人潮的最前缘，开始有人跪倒。一个，十个，一百个。他们抱着头，眼眶里的花苞渗出血一样的金红色液体，身体里的两股力量撕扯着他们。
人潮的冲势，迟滞了。
就这一线迟滞，白炼的枪到了。
他没有杀人。
枪杆横扫，扫的是腿弯；枪尾倒转，点的是膝侧。成片成片的人被扫翻在地，后面的人踩着前面的人，层层叠叠，在寺门前堆成了一道蠕动的、哭喊的人墙。
人墙挡住了人潮。
对不住。白炼一杆扫翻七八个，虎口震裂的血顺着枪杆往下淌，对不住，对不住——
他每扫翻一片，就道一声歉。他的血吐得越来越多，暗金色的、带着金色颗粒的血，一口一口喷在寺门的青石板上。
他胸口的衣襟下面，那个虫状的东西，蠕动得越来越快。
寺内的火场里，秦婆婆点燃了最后一炉香。
不是普通的香。是她守了十年的、陈守一留下来的香。三根，插在墨香斋带来的小香炉里，青色的烟笔直升起，升到三丈高，忽然散开，散成一层薄薄的、青灰色的纱，罩在了放生池上空。
金红色的花雾涌过来，撞上青纱，像潮水撞上礁石，分开了。
守一。秦婆婆跪在香炉后面，双手合十，老婆子来还愿了。
你守了它一辈子。今天，老婆子陪你守最后一天。
香烟越来越浓。青灰色的纱越来越厚，严严实实地护住了放生池周围三丈之地——护住了那扇露在水面上的门，护住了池边跪着的陈伯庸，护住了正在池边做最后准备的景页、王芸和波特。
周文焕盘膝坐在香烟的边缘，面前摊着他三十年的记录。他用朱砂混着自己的血，在放生池周围的青石板上画下最后一座符阵——闭眼的图案，一环套一环，套了九环。
这是我毕生所学。他画完最后一笔，右手掌的旧疤烧得钻心地疼，门以注视入世界。今天，这三丈之内，它一只眼睛也睁不开。
放生池中心。
门已经完全露出了水面。
陈伯庸的双臂已经齐肩没入了泥里，半张脸都变成了木质，只有嘴还能动。
景公子。他说，火烧到主根了。根球在收缩，它在把所有的力量收回去护桩。
门最虚弱的时候——
现在。
景页站起身。
他回头，看了一眼这片他烧起来的火场。
几百亩牡丹在火里翻滚。花枝是柴，花瓣是焰，金红色的火和青灰色的烟搅在一起，把整座天渊寺烧成了一座炉。火的噼啪声里，混着根须断裂的爆响、花种炸开的啼哭、寺门外十几万人的歌声、白炼的枪风、约翰的经文、秦婆婆的香、周文焕的符——
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