“三十天都不等？”
李龙举在半空的那把三棱军刺僵住了。
锋利的刀尖在白炽灯下闪着冷光，晃了他的眼。
他赶紧把刀胡乱往后腰的皮套里一塞，黑脸膛上写满了清澈的愚蠢。
“苏总，你这话啥意思？难不成你还能隔空打牛，一拳捶到安德烈那老小子的脸上？”
钱老也缓过劲来。
他没去管铁案子上那半截断了的拐杖，干枯的手死死抓着工作台的边缘，指节泛白。
“小苏啊……”
老人家声音有些发飘，带着浓浓的疲惫和不甘。
“我知道你心里有火。这火，咱们大西北十几万人，谁心里没有？”
钱老长长叹了口气，眼角那道深深的皱纹似乎又刻进去了几分。
“可是……咱们那枚东风火箭，原定计划是先进行高弹道抛射测试啊。”
他浑浊的眼睛看着苏白，满脸苦涩。
“就是个空壳子往天上扔，测试一下三级分离的可靠性。”
“你现在说不让他等，拿什么去打老毛子的脸？总不能把火箭直接瞄准莫斯科吧？那……那可就挑起世界大战了！”
邓老在旁边连连点头，急得额头上全是一层细密的冷汗。
“就是啊！老毛子现在把铁球挂在天上，那是实打实的太空技术！”
他痛心疾首地捶了捶大腿。
“咱们就算火箭飞得再高，没有能留轨的东西，在洋鬼子眼里，那也就是个放得比较高的大号二踢脚！”
车间里再次陷入那种让人窒息的压抑。
机油味混着黄土的腥气，呛得人肺管子生疼。
苏白没吭声。
他慢条斯理地从兜里掏出那包被压得变形的大前门，抽出一根咬在嘴里。
“咔哒。”
火苗蹿起，点燃了烟丝，发出一声极其细微的爆裂声。
苏白深吸了一口，青烟从鼻腔里喷出来，模糊了他那双透着冷芒的眼睛。
“大号二踢脚？”
他轻笑一声，笑声在这沉闷的车间里显得格外刺耳。
“老邓，你这话算是说对了一半。”
苏白把手里那团黑乎乎的脏抹布随手一丢。
“啪”的一下，砸在刚被他戳了个窟窿的俄文报纸上。
正正好好盖住了安德烈那张狂妄的脸。
“火箭这玩意儿，说到底就是个送快递的货车。”
苏白转身，大步走到靠墙的那块画满气动布局草图的黑板前。
大黄头皮鞋踩在金属刨花上，嘎吱作响。
他拿起半截粉笔，在黑板空白处随意地画了个巨大的圆锥体。
“这货车造出来，肯定不能拉着一车空气上天跑着玩。”
苏白拿着粉笔，在圆锥体的顶端重重地点了两下。
“原计划是放沙袋配重。”
他偏过头，嘴角扯起一抹嘲弄的弧度。
“既然现在咱们那三级东风箭体已经死死卡在发射架上了……”
苏白拖长了音调，眼神扫过屋里目瞪口呆的几个人。
“上面空着也是空着。”
“那咱们就顺手……”
他在圆锥体顶端，画了一个歪歪扭扭的圆圈。
“塞个铁球进去呗。”
死寂。
一号车间里，瞬间静得连根针掉在地上都能听见。
李龙嘴巴张得老大，哈喇子都快流出来了也没察觉。
“塞……塞铁球？”
他结结巴巴地重复了一遍，使劲挠了挠乱蓬蓬的寸头。
“苏总，你说的铁球……不会是……”
钱老和邓老猛地对视了一眼。
两位泰斗的眼睛里，同时爆发出一种见鬼般的惊骇。
“卫星？！”
钱老脱口而出，嗓音尖锐得直接破了音。
他颤巍巍地往前走了一步，差点被地上的废铁皮绊倒。
“小苏！你要造卫星？！”
“你疯啦！那玩意儿是临时起意能造出来的吗！”
邓老也是吓得连连摆手，额头上的冷汗顺着脸颊往下淌。
“这这这……这绝对不行！”
他急得直跺脚，拐杖杵在地上“咚咚”直响。
“老毛子的那个斯普特尼克，那是举全国之力，几万个专家熬了好几年才憋出来的心血啊！”
“里面的姿态控制、温度调节、电源系统、无线电发射机……”
邓老越说越绝望，最后几乎带上了哭腔。
“哪一样不是难如登天？咱们这穷山恶水的……”
他指着周围那些漏风的土坯墙和生锈的车床。
“拿什么去造？拿锤子敲吗？”
苏白看着急得快要跳脚的老专家们，无所谓地耸了耸肩。
他把快烧到手指头的烟屁股吐在地上，皮鞋尖踩上去碾了两下。
“老毛子那个铁球？”
苏白鼻孔里哼出一声冷笑，透着股毫不掩饰的鄙夷。
“那玩意儿也配叫卫星？”
他走到工作台前，抓起那把沾着机油的大号管钳，在手里掂了两下。
“个头大得像个水缸，里头塞的全是落后了一个世纪的破电子管。”
苏白用管钳敲了敲铁案子，“当当”两声脆响。
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