远处钟楼的顶端，那个总是隐没在阴影里的老校书人，缓缓合上了手中那本厚重的《守默典》。
他看着那个方向，浑浊的眼里闪过一丝极罕见的震动。
“从此以后，‘沈夜’二字，不再是名字，”老人的声音被风吹散，“是资格。”
同一时刻，城市另一端。
裴烬面无表情地看着办公桌上的那份“第十九号容器清除计划”，修长的手指捏住纸角，轻轻一碾。
文件化作碎屑。
“有些存在，不该被规则定义。”他低语了一句，转身看向窗外初升的太阳。
废墟之上，晨光破晓。
沈夜捡起地上那幅血绘的背影画，也不管手上的伤还在流血，转身往外走。
他走得很慢，每一步都像是踩在刀尖上。左腿断骨错位的钻心锐痛，鞋底碾过碎玻璃的咯吱声，血从指缝持续渗出的温热滑腻感
路过一面还没倒塌的断墙时，他停下脚步，将那幅画狠狠拍在上面。
血迹未干，像是一道触目惊心的封条。血浆在粗糙砖面扩散的微凉黏滞，掌心按压时皮肤与墙体砂砾的粗砺摩擦
他捡起一块焦黑的木炭，在画下面歪歪扭扭地写了一行字：
“想当我？先学会——怎么疼。”
写完，他扔掉木炭，转身欲走，却忽然顿住。
他低下头，看着脚边。
晨光将他的影子拉得很长。
这一次，那个影子没有延迟，没有错位，没有露出那种诡异的笑容。
它只是静静地贴在他的脚后跟，随着他的动作而移动，像是一个终于归队的老友。
沈夜咧嘴笑了笑，笑容牵动了嘴角的伤口，嘶了一声。伤口撕裂的锐痛与牵扯感，血腥味在口腔里重新弥漫开来
“走吧，”他对自己说，“回家。”
雨虽然停了，但空气里依旧湿冷刺骨。寒气如针尖刺入毛孔，呼出的白气在晨光中迅速消散，鼻腔内残留着泥土、焦木与铁锈混合的凛冽气息
沈夜拖着伤腿，一步步朝着自家店铺的方向挪去，手里紧紧攥着那把沾血的水果刀。
那里只剩下一片废墟。
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