时间悄然滑过正午，来到了下午三点。
鲁鲁那辆经过爆改的皮卡，如同一个风尘仆仆的钢铁旅人，停在了一片与之前所见城区截然不同的地域边缘。
这里就是西城区。
与其说它是城市的一部分，不如说它更像一个依附于城市的重工业飞地。
高耸入云的烟囱如同巨人的手臂，向灰蒙蒙的天空喷吐着浓密的、带着硫磺味的黑烟。
巨大的厂房连绵起伏，锈迹斑斑的金属管道如同蛛网般缠绕其上，发出沉闷的嗡嗡声或刺耳的泄压声。
街道宽阔，但路面破损严重，积着黑色的油污和水洼。
来往的行人大多穿着沾满油渍的工装，步履匆匆，脸上带着长期在恶劣环境下工作所特有的麻木与疲惫。
然而，与这种工人形象格格不入的是，街道两旁的店铺，橱窗里陈列的并非日用百货，而是各式各样、明码标价的武器！从粗糙的自制土枪到精良的制式步枪、冲锋枪，甚至还能看到火箭筒和重机枪的组件，就这么堂而皇之地展示着。
更有甚者，一些行人就那样随意地将长枪挎在肩上，或是将手枪插在腰后，招摇过市，眼神警惕地扫视着周围。
这里，是“渡火”的地盘，是军火商的王国，暴力是这里流通最广的货币，也是最基本的生存法则。
“前面就正式进入西城区的核心地带了，”97号透过车窗，观察着外面与之前迥异的环境，眉头微蹙，“这里眼线太多，我们这辆‘大家伙’太显眼了，很容易成为活靶子。我建议，我们改步行。”
鲁鲁一听，立刻哀嚎一声，抱着方向盘如同抱着情人：“啊？我的小宝贝！不能带它进去吗？它很乖的！”
53号不耐烦地敲了敲车厢壁：“乖个屁！你是怕别人不知道我们来了是吧？想被‘渡火’的手下当成入侵者打成筛子，你就开着它进去！”
林风也赞同97号的看法。在这里，低调才是王道。他看向鲁鲁，安抚道：“鲁鲁，先把车藏好，我们需要它作为接应和突围的后手。”
鲁鲁虽然万分不舍，但也知道轻重，嘟着嘴，悻悻地将皮卡开进了一片废弃厂区深处，用破旧的帆布和杂物仔细掩盖好，这才一步三回头地跟着林风等人走了出来。
一行四人，混入了西城区街道上那略显拥挤的人流之中。他们刻意收敛了气息，放慢了脚步，试图融入这片由工人、枪贩和亡命徒构成的独特风景。
97号根据腕环上“破雾”能力的指引，带着众人朝着那个代表着第五名“兵”的光点方向走去。路线需要穿过几条主干道和错综复杂的小巷。
就在他们经过一个相对开阔、似乎是工人聚集休息的小广场时，一阵与周围环境格格不入的声音，吸引了他们的注意。
那是一个清朗、富有磁性，甚至带着某种咏叹调节奏的男声，正在高声朗诵着什么：
“……钢铁的躯壳，囚禁不了渴望飞翔的灵魂！”
“机油与火焰，不过是生命熔炉中短暂的薪柴！”
“我们自尘埃中诞生，亦将在星辰中寻得归宿！”
“存在的意义，不在于你手握何种利器，而在于你为何而战！”
声音的来源，是小广场中央的一个简易木箱搭成的“舞台”。一个男人正站在上面。
他看起来三十岁左右的年纪，身形修长，算不上健壮，穿着一身洗得发白、甚至有些磨损的亚麻布衣服，与周围工人们的工装或是枪贩们的战术背心形成了鲜明对比。
他的头发略长，随意地束在脑后，几缕发丝垂落在额前。面容算不上特别英俊，但线条柔和，尤其是一双眼睛，深邃而明亮，仿佛蕴藏着无尽的思绪与智慧。
他站在那里，无视周围投来的或好奇、或鄙夷、或麻木的目光，完全沉浸在自己的世界里，挥舞着手臂，用充满激情和感染力的语调，朗诵着那些关于生命、灵魂与存在的诗句。
他的姿态优雅，带着一种旧时代诗人或演说家的风范。
在这暴力与金属统治的西城区，出现这样一个人，这样一番言论，显得如此突兀，如此……荒谬。不少路过的工人对他指指点点，发出哄笑，甚至有人朝他扔空罐头瓶。但他似乎毫不在意，依旧慷慨激昂。
林风看得有些怔住了。这个人……是疯子？还是……
然而，他身边的97号，脚步却猛地一顿，脸上露出了惊讶的神情。
“是他……”97号低声自语。
“谁？”林风疑惑地看向她。
97号没有立刻回答，而是径直朝着那个朗诵的诗人走了过去。
当诗人完成一段激昂的结尾，微微喘息着停下来，准备迎接下一轮嘲弄或无视时，97号已经站在了他的面前。
诗人低头，看到了97号，他眼中的激情缓缓褪去，取而代之的是一种温和的、仿佛洞悉一切的笑意。
“97号，”他微微颔首，语气熟稔，仿佛遇到了老朋友，“许久不见，你眼神里的锋芒，依旧如故。”
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