崇祯九年，七月十五。黄昏。索诺拉沙漠，红石峡谷。
残阳如血，将这片红褐色的峡谷染得愈发凄艳。两侧岩壁上，几只秃鹫懒洋洋地盘旋，似乎已经预感到即将到来的盛宴，发出几声嘶哑的鸣叫。
两军对垒。
一方，是依然停留在十七世纪初、衣着华丽、排成密集方阵的西班牙 “圣地亚哥”军团。半身板甲在夕阳下反射着金光，巨大的勃艮第十字旗在风中猎猎作响。神父们举着十字架，口中不停诵经，整个方阵仿佛正在进行一场以生命为祭品的露天弥撒。
另一方，则是横亘在铁轨之上、浑身漆黑、喷吐着浓烟与蒸汽的 “镇洲号”装甲列车，以及十几辆像甲虫一样趴在沙地上的蒸汽坦克。它们没有华丽的旗帜，没有鼓号手，只有冷冰冰的钢铁撞击声与锅炉的低吼，透着一种令人窒息的工业冷感。
这是两个国家的战争，更是两个时代的决判。
“为了国王！为了上帝！冲锋！”
帕切科总督拔出佩剑，剑尖直指前方那头钢铁巨兽，嗓音因为恐惧和狂热而变得尖利扭曲：
“那是魔鬼的幻术！那是纸糊的老虎！只要冲上去，把圣水洒在它身上，它就会生锈，它就会崩塌！”
“炮兵！开火！给我轰烂它！”
在他的怒吼声中，西班牙阵地前的二十门青铜加农炮被推了出来。炮手们满头大汗地装填火药与实心弹，点燃引信。
“轰！轰！轰！”
白烟腾起，几枚铁弹拖着尾烟呼啸而出，砸向两里外的装甲列车。
然而，在这个距离上，滑膛炮的精度简直是一场笑话。大部分炮弹都落在空地上，激起一团团黄沙；只有一枚运气极好的炮弹击中了列车侧面的装甲板，发出一声清脆的“当”——连个坑都没砸出来，就无力地弹飞了。
本溪特种钢板冰冷地反光，仿佛在嘲笑这些铸铁弹丸的可怜。
“这就是他们的全力？”
装甲列车指挥车厢内，李苏放下望远镜，透过观察缝，看着对面乱糟糟的硝烟，嘴角勾起一抹冷笑。他手里端着一杯刚从车厢冰柜里拿出的酸梅汤，杯壁上挂着一圈细密的水珠，在这一刻显得格外刺眼。
“孙得胜。”
“在！”
“告诉炮兵，我不喜欢有人拿石头砸我的车。”
“清除敌方炮兵阵地。用高爆弹，让他们安静点。”
“是！”
随着命令下达，装甲列车侧面的装甲板缓缓滑开，露出六门黑洞洞的 75 毫米后装野战炮。口径不算吓人，但采用最新线膛和定装弹药，精度与射速远非西班牙的前装青铜炮可比。
“距离一千二百米。标尺三。”
“炮一至炮六，三发急速射——放！”
“轰！轰！轰！”
并没有漫天遮天的白烟，只有炮口喷出的橘红火舌，以及高爆弹划破空气的尖啸。
几秒钟后。
西班牙炮兵阵地，被烈焰与震波同时吞噬。
不同于实心弹的钝击，高爆弹内装填的是经过宋应星团队改良的苦味酸炸药。弹丸落地瞬间炸裂，巨大的冲击波夹杂着无数弹片，像一场旋风般席卷开来，将暴露在外的炮位尽数笼罩。
“轰隆——！！！”
随着一声殉爆的巨响，西班牙人堆放在炮位旁的火药桶被引燃。
二十门精致的青铜炮，连同几百名炮手，在一瞬间化为碎片。断裂的炮管、飞散的木架、带着火星的人体残块被掀上半空，又像下雨一样洒落下来。
帕切科总督被气浪掀翻在地，狼狈地从沙堆里爬起来，满脸是灰，耳边嗡嗡作响。
“我的炮……我的炮啊……”
他看着那一堆冒烟的废铁，胸口像被人硬生生掏掉一块——那是新西班牙五十年积攒下来的家底，还没来得及发威，就在对方不屑的一轮排炮里变成了残渣。
“冲锋！全军冲锋！”
他知道不能再等。再等下去，他们只配做靶子。恐惧让他失去了最后的冷静，只能把希望押在他熟悉的那套旧战术上。
“步兵方阵，前进！只要贴近了，他们的大炮就没用了！”
“上帝与我们同在！杀啊——！！！”
在绝望与宗教狂热的驱使下，三千名“圣地亚哥”军团步兵排成了标准的大方阵。长矛手列于外围，火枪手在方阵内部，带着鼓声，一步一顿地向着装甲列车推进。
两翼，一千名龙骑兵拔出马刀，策马加速，试图从侧面包抄。
这是一幕极其壮烈，也极其悲哀的画面。
就像是一群拿着长矛和火绳枪的骑士，试图撞向一堵会喷火的钢铁城墙。夕阳把他们的影子拉得极长，仿佛是在为一个旧时代送葬。
……
“距离五百米。”
装甲列车上，孙得胜的报数声冷得像铁。
“距离三百米。”
“机枪塔，准备。”
列车顶部三座半球形装甲塔缓缓转动，枪口稳稳锁定人群最密集的方阵腹地。
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