青牛镇的街景，混杂着雨声，扑面而来。
不甚宽阔的街道铺着被岁月磨得光滑的石板，雨水在上面积起浅浅的水洼，映出灰蒙蒙的天空和两侧低矮屋舍模糊的倒影。土墙灰瓦的房舍参差不齐，偶尔有一两栋稍显齐整的二层木楼，挂着被雨水打湿的幌子。行人不多，大多撑着油纸伞或戴着斗笠，步履匆匆。
声音是嘈杂而富有生气的。有嘹亮的吆喝：“热腾腾的菜包子——三文钱两个嘞！”有妇人细碎的讨价还价：“这笤帚柄都不直，便宜一文！”有孩童从檐下跑过溅起水花的嬉笑，还有不知哪家铺子传来有节奏的“咚咚”敲打声。
最重要的是气味。雨水洗刷后的清新，泥土的腥涩，柴火燃烧的烟味，以及……从那斜对面一个支着油布雨棚的摊子处，源源不断飘来的、混合着麦香与肉香的浓郁气息。
包子的味道。
少年的胃狠狠抽搐了一下，发出响亮的鸣叫。他下意识地舔了舔干裂的嘴唇，目光牢牢锁定了那个摊子。
摊主是个膀大腰圆、面相敦实的中年汉子，系着油腻的围裙，正手脚麻利地从蒸笼里捡出白胖的包子，用油纸包好递给客人。蒸屉揭开时，白色的水汽“呼”地腾起，那香味更是肆无忌惮地扩散开来。
饥饿感如同最凶狠的野兽，撕扯着他的意志。他低头看了看自己：湿透的、打着补丁的粗布衣衫，空空如也的双手——除了那把可笑的木剑，身无长物。抢？偷？念头刚起，心底便涌起一阵强烈的抵触和陌生感，仿佛有另一个自己在严厉否定。
就在他僵立雨中，被本能与某种残留的“不该如此”的念头拉扯时，那包子摊的汉子，老陈，注意到了他。
老陈正用汗巾擦手，目光越过零星顾客，落在了巷口这个浑身湿透、脸色苍白、眼神茫然的少年身上。少年看着年岁不大，身板单薄，手里还握着个像是小孩玩具的木剑，站在雨里呆呆看着包子铺，那模样，怎么看都像是遭了灾祸流落至此的外乡人。
青牛镇不大，老陈在这儿卖了十几年包子，镇上的人不敢说全认识，至少脸熟。这少年，绝对是生面孔。
老陈皱了皱眉，心底那点朴素的怜悯动了动。他转身，从最底下一笼里，捡出两个蒸的时候不小心粘破了皮、卖相不好的包子，用一张稍大些的油纸包了，然后冲着少年招了招手，嗓门洪亮地喊道：
“喂！那边的小子！对，就是你，别看了，过来！”
少年被这喊声惊醒，有些迟疑地望过去。
“过来啊！愣着干啥？请你吃包子！”老陈把油纸包往前递了递。
少年犹豫了一下，还是握着木剑走了过去。雨水顺着木剑剑尖，滴滴答答落在湿漉漉的石板上。
“给，拿着。”老陈不由分说地把温热的油纸包塞进少年手里，“两个破皮的，样子丑，味道一样，顶饿！不要你钱！”
油纸包入手，温热透过粗糙的纸张传递到掌心，与木剑剑柄那点微温奇异地融合在一起。包子的香气更是直接钻进鼻腔，让他的喉咙不由自主地滚动。
“……谢谢。”声音干涩沙哑，几乎不像他自己的。
“谢啥！”老陈摆摆手，又上下打量了他一番，目光在他握剑的手和挺拔却单薄的身姿上顿了顿，“小子，外地来的？遭了难了？”
少年沉默着，点了点头，又摇了摇头。他自己也不知道算不算“遭难”。
老陈只当他是不愿多说，也不追问，指了指斜对面那间传来“叮叮当当”打铁声的铺子：“瞧见没？赵记铁铺。打铁的赵瘸子，我老伙计，他那儿正缺个打下手的，拉拉风箱，搬搬煤块。活儿是累点儿，但管两顿饭，后头柴房也能凑合住。一个月还能给几个铜板零花。”他又指了指西边，“镇子东头还有个私塾，教书的周先生是个厚道人，你要是识得几个字，去帮忙抄抄书、打扫打扫院子，混口饭吃也不难。”
老陈絮絮叨叨地说着，语气里带着市井小民特有的、混杂着精明与善意的实在：“总之，别傻站在雨里发呆了。先找个地方把包子吃了，暖暖肚子。咱青牛镇地方不大，但只要肯卖力气，或者有点小手艺，总饿不死人。”
少年紧紧攥着温热的油纸包，另一只手握着木剑，认真听着，然后再次低声道：“谢谢。”
他转身，想找个能避雨的屋檐先把这救命的食物吃下去，目光却不由自主地，再次投向老陈所指的铁匠铺。
铺子门面不大，敞着门，能清晰看见里面被炉火映红的墙壁，以及一个赤着上身、肌肉扎实的汉子，正抡着一把沉重的铁锤，一下又一下，极有韵律地砸在砧板上一块烧红的铁料上。
铛！铛！铛！
火星随着敲击不断迸溅出来，在门外阴雨天的昏暗光线衬托下，显得格外灼目，带着一种原始而坚实的力量感。
铁匠。火。金属。
少年低头，看向自己手中简陋的木剑。
本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！