“现在，滚出我的家。”伊莎贝拉站起来，踢了他一脚，“永远别再让我看见你。”
马特连滚带爬地往门口挪。他打开门，跌出去，又回头看了一眼。那双蓝眼睛里全是恐惧，但还有一丝怨毒。他用英语，含糊不清地说：“伊莎……你跟这种暴力的人在一起……不会有好结果……”
门“砰”地关上。走廊里传来踉跄的脚步声，和压抑的、像受伤野兽般的呜咽，渐渐远去。
屋里静下来。只有何雨柱粗重的呼吸，和伊莎贝拉低低的啜泣。地毯上一滩血，两滩尿，还有两颗带血的门牙。
玫瑰花瓣散了一地，被踩烂了，红得刺眼，像血。
伊莎贝拉转身，扑进何雨柱怀里。
她浑身在抖，像风里的叶子。何雨柱抱住她，手在她背上轻轻拍着，动作很生硬，但很轻。
“谢谢……谢谢你……”伊莎贝拉把脸埋在他胸前，眼泪打湿了他的衬衫，“我以为……我以为他要……”
“没事了。”何雨柱说，声音恢复了平静，但眼底有冷光在闪。
他抱着伊莎贝拉，眼睛却盯着地上那滩血，和那两颗门牙。心里那股火，没熄，只是压下去了，压成了冰，沉在胃里，又冷又硬。
马特。
威廉·马特。
不列颠爵士。
汇丰银行高级顾问。
禽兽。
他想起刚才马特压着伊莎贝拉的样子，想起他那双充满欲望和暴力的蓝眼睛，想起他最后那句带着怨毒的警告。
这种人，不能留。
他想起杰克刘。那个袭击总督府的疯子，被他用“幻境种子”逼疯了，现在还在精神病院，天天对着空气说话。想起杰克刘一家，被他用“霉运符”弄得家破人亡，死的死，疯的疯。
对付禽兽，就得用禽兽的法子。
何雨柱低头，看了看怀里的伊莎贝拉。她还在抖，金色的头发散乱，脸上有泪痕，但眼睛闭着，像只受惊后找到窝的小兽。
他轻轻抱起她，走到沙发前，坐下。沙发还留着马特的体温，和血腥味。他用手拂了拂，把伊莎贝拉放在腿上，搂着她。
“睡吧。”他说，声音很轻，“我在这儿。”
伊莎贝拉点点头，脸贴在他颈窝，呼吸渐渐均匀。
何雨柱抱着她，眼睛却看着窗外。
夜很黑，但远处码头的探照灯还在扫，光柱切开黑暗，像把刀。
他在等。等十二点。等瞬移刷新。
等的时候，正好想想，该怎么给马特爵士，送上一份“大礼”。
一份配得上他身份的，能让他记一辈子的，大礼。
伊莎贝拉在何雨柱怀里睡着了。
呼吸很轻，一起一伏，像潮水。金色的头发散在枕头上，有几缕贴在汗湿的额角，在昏黄的床头灯下闪着细碎的光。
脸上泪痕还没干，在眼角凝成两颗小小的盐粒，但眉头舒展开了，嘴角微微上扬，像在做着什么好梦。
何雨柱没睡。他靠在床头，手在伊莎贝拉背上轻轻拍着，眼睛盯着天花板。
天花板是白的，刷了漆，但年久失修，有些地方起了皮，卷起来，像老人手上的斑。灯罩是磨砂玻璃的，透出的光昏黄，柔和，把屋里的一切都泡在一种暖昧的、不真实的色调里。
他能感觉到伊莎贝拉的心跳，隔着薄薄的睡衣，一下，一下，很稳，很慢。也能感觉到她身体细微的颤抖，像受惊后还没完全平静的小兽。
想起刚才她扑进他怀里时的那种恐惧，那种劫后余生的瘫软，他心里那点因为马特而生的暴戾，慢慢沉淀下来，变成一种更冷、更硬的东西。
禽兽。他在心里又念了一遍这个词。
马特那样的，穿着西装，打着领带，张嘴爵士闭口顾问，可骨子里是禽兽。
看见女人，就像狗看见肉，扑上去，撕咬，占有。完了还要摆出一副“我给你面子”的嘴脸。
伊莎贝拉动了动，往他怀里缩了缩，嘴里含糊地嘟囔了句什么，法语，他听不懂。手指抓着他的衬衫，抓得很紧，像怕他跑了。
何雨柱低头，看着她熟睡的脸。
这张脸很漂亮，是西方人那种立体的、雕塑般的美。鼻梁很高，眼窝很深，嘴唇丰满，涂着淡粉色的口红，已经花了，晕开在嘴角，像朵凋谢的花。但此刻，这张脸上没有了平时的张扬和野性，只有脆弱，只有依赖。
他轻轻抽出手，起身。
伊莎贝拉哼了一声，没醒，翻了个身，继续睡。何雨柱给她掖好被角，走到窗边。
窗外，夜正深。远处的维多利亚港一片漆黑，只有零星的航标灯，在墨黑的海面上像鬼火，一闪一闪。
更远处是九龙，灯火稀稀拉拉，像被谁随手撒了一把碎金子。天上有云，厚厚的，沉沉的，把月亮和星星都遮住了。夜风从海面吹来，带着咸腥和潮湿，扑在脸上，很凉。
何雨柱看了看墙上的钟。十一点四十七分。
离十二点还有十三分钟。
他走到衣柜前，打开。里面挂着他的西装，伊莎贝拉的旗袍和洋装，还有几件他的便服。他挑了套深蓝色的工装，是之前在戏园干活时穿的，布料厚实，耐脏，行动方便。他脱下西装，换上工装，又找了双胶底鞋，软，静音。
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