车队在凌晨四点越过最后一道检查站。
那道检查站不过是两根生锈的铁管横在路中间，旁边歪歪斜斜地挂着一面马里国旗，旗面被风沙撕掉了一大半，只剩三色布条在夜风中无力地拍打着铁杆。
一个穿着马里军服的士兵从帐篷里钻出来，手里端着一把破旧的AK，睡眼惺忪地看着两辆黑色的丰田陆地巡洋舰。
林肯从副驾驶座上递出一张通行证和一叠美元。士兵看了一眼通行证，又看了一眼美元，把后者塞进口袋里，抬起铁管，挥了挥手。
铁管在车顶上划过，发出一声尖锐的金属刮擦声，像是这片土地最后的警告。
过了检查站，柏油路就消失了。
路面变成了红土和碎石混合的便道，被重型车辆碾压出深深的车辙，两道平行的沟壑向黑暗中延伸，像一条被劈开的伤口。
车轮陷进车辙里，方向盘在手中剧烈地抖动，每一次颠簸都像有人用锤子在底盘上敲了一下。
车灯照亮前方三十米的范围，光柱里飞舞着细密的沙尘，像无数只萤火虫在黑暗中挣扎。路的两边什么都没有——没有树，没有房子，没有灯光，没有任何人类存在的痕迹。
只有沙漠，无穷无尽的、平坦的、被风吹出波纹的沙漠，在车灯的光照边缘变成一堵黑色的墙。
林锐坐在第一辆车的副驾驶座上，一只手搭在仪表台上，另一只手握着腿侧的手枪握把。他穿着沙漠色的战术服，领口竖起来，脸上涂着深褐色的伪装油彩，只露出一双眼睛。
那双眼在仪表盘的微光中显得格外黑，格外沉，像是两颗被打磨过的黑曜石，嵌在被油彩覆盖的脸上。
他已经在副驾驶座上坐了十一个小时。
从拉各斯出发，穿过贝宁，穿过布基纳法索，进入马里。每过一个检查站，路况就差一些。柏油路变成红土路，红土路变成车辙印，车辙印变成两道在沙地上勉强能辨认的痕迹。
空调在进入布基纳法索之后就坏了，车厢里热得像一个烤箱，每个人都在流汗，汗水顺着战术服的领口淌下来，在防弹背心的边缘留下一圈深色的汗渍。
“幽灵”坐在林锐身后，SAR 21横放在膝盖上，枪口朝下。他的坐姿和平时一样——背挺直，肩膀放松，双手对称地放在枪身上。
但他的眼睛没有闭上。他的眼睛一直看着车窗外的黑暗，看着车灯照亮又抛弃的每一寸土地，像是在用目光丈量这片沙漠。
他的呼吸很均匀，但比平时浅了一些——那是一种高度警觉状态下的呼吸模式，身体在节省氧气，把更多的血液留给大脑和肌肉。
“毒蛇”坐在他旁边，折叠刀在指间无声地转动着。他的金发被汗水打湿了，贴在额头上，遮住了一只眼睛。
露出来的那只眼睛看着窗外，瞳孔在黑暗中放大，捕捉着每一点微弱的光线。他的手在转刀，但速度比平时慢了很多——不是为了放松，是为了保持手指的灵活性。
在沙漠里，手指会在几个小时内变得僵硬，关节会因为干燥而发出细微的响声。他在对抗那种僵硬。
“巫师”坐在第二排，靠着车窗，闭着眼睛。他的嘴唇在微微翕动，像是在念什么。也许是祈祷，也许是咒语，也许只是在默念某个人的名字。
他的手搭在膝盖上，手指没有在敲击——那个节奏停止了。从他进入马里边境的那一刻起，就停止了。
第二辆车跟在后面，保持着五十米的距离。“香肠”开车，他坐在驾驶座上，双手握在方向盘上，指节泛白。
“艾瑞克”坐在副驾驶座上，狙击步枪立在他两腿之间，枪托抵着脚垫， muzzle指向车顶。
他的金发在仪表盘的微光中几乎是白色的，灰色的眼睛在镜片后面眯成一条缝，盯着前方的车尾灯。
“谢尔盖”和“刀疤脸”坐在后排，“谢尔盖”的手指在腰侧那个小包的拉链上轻轻滑动着，“刀疤脸”的双手交叉在胸前，闭着眼睛，但呼吸的节奏和“巫师”一样——浅的，快的，像一台在待命状态的发动机。
林肯坐在第一辆车的驾驶座上，双手握着方向盘，右腿踩在油门和刹车之间，随时准备在两只踏板之间切换。
他的锅盖头已经长出了一层薄薄的发茬，青灰色的，和鬓角的白茬混在一起。他的右腿今天还行——肌肉在长时间驾驶后有些僵硬，但没有疼。
至少没有疼到会影响操作的程度。
将岸坐在第二辆车里，“香肠”旁边的副驾驶座上。他的深灰色西装换成了沙漠色的战术服，但墨镜还戴着。
黑色的镜片在黑暗中变成了一片纯粹的黑色，和脸上的伪装油彩融为一体，让人看不清他的表情。
他的双手放在膝盖上，手指微微张开，像是在触摸什么看不见的东西。他的右眼在墨镜后面看着前方的车尾灯，左眼看着别的什么。
“停车。”林锐的声音在通讯器里响起来，不高不低，像是在说一件再平常不过的事。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！