琅勃拉邦的城墙是红砖砌的，上面爬满了墨绿色的苔藓。
这座古城像个沉睡的老人，还没从昨夜的檀香梦里醒来，就被两声沉闷的炮响砸碎了宁静。
没有爆炸。
没有火光。
两枚105毫米炮弹在空中炸开，像是两个哑屁。
漫天飘洒下来的不是弹片，而是白色的纸片。
纸片像雪花一样落在法军的阵地上，落在勒克莱尔准将的咖啡杯旁。
准将捡起一张。
纸质很粗糙，是孟蓬造纸厂用竹浆压的。
上面只有一行法文，红色的油墨还没干透，透着股血腥气：
“下一发，是黄色的。”
勒克莱尔的手抖了一下。
他是从欧洲战场死人堆里爬出来的，他在凡尔登战壕里闻过那种味道。
芥子气。
那种甜杏仁味儿，是大半个欧洲一代人的噩梦。
“将军！防毒面具！快戴上防毒面具！”
参谋长惊恐地冲进指挥所，手里抓着几个老式的防毒面具。
“慌什么！”
勒克莱尔把纸条拍在桌子上，那是他在北非战场用过的折叠桌。
“这是心理战！那个姓林的土匪在吓唬我们！他怎么可能有毒气弹？那是违反国际公约的！”
“可是将军……那是林亿。”
参谋长的声音带着哭腔，“他连美国人的船都敢炸，连第八军的俘虏都敢烧。在他眼里，公约就是擦屁股纸。”
勒克莱尔沉默了。
他看向窗外。
阵地上的士兵们已经乱了。
有人在疯狂地挖坑，有人在用尿液浸湿毛巾捂住口鼻。
恐惧像瘟疫一样，顺着战壕蔓延。
就在这时，大地的震颤传来了。
“轰隆隆——轰隆隆——”
那种声音不像是坦克引擎的高频轰鸣，而是一种更加沉重、更加迟钝的碾压声。
像是有一群铁铸的巨象，正在撞击着地面。
“那是什么？”
勒克莱尔举起望远镜。
晨雾中，五个庞大的黑影缓缓浮现。
它们没有炮塔。
只有一个巨大的、焊满了钢刺的铲斗，像是一张张开的钢铁巨口，贴着地面铲了过来。
驾驶室被厚重的装甲板包裹得严严实实，连一丝缝隙都看不见。
车顶上，喷火器的喷嘴像是一根昂起的毒蛇信子。
“推土机？！”
勒克莱尔愣住了。
“开火！反坦克炮！给我打烂它们！”
“砰！砰！”
法军阵地上的37毫米反坦克炮开火了。
穿甲弹带着尖啸，狠狠砸在领头那辆“铁犀牛”的铲斗上。
“当——！！！”
火星四溅。
铲斗上多了一个白点，稍微凹进去了一块。
但那头“犀牛”连晃都没晃一下。
那是孟蓬001号车床切削出来的、厚达两厘米的复合装甲钢，后面还垫着从巡洋舰上拆下来的防弹板。
这种二战前的轻型反坦克炮，给它挠痒痒都不够。
“推过去！”
张大彪坐在第一辆车的驾驶室里，那个闷罐子热得像蒸笼。
他光着膀子，满身油汗，死死推着操纵杆。
“给老子把他们的铁丝网、战壕，连同那帮吓破胆的洋鬼子，全给老子推平了！”
“轰——”
柴油机喷出一股黑烟。
铁犀牛加速了。
它撞上了第一道铁丝网。
那些令步兵绝望的带刺铁丝，在巨大的铲斗面前脆弱得像棉线。
崩断，卷入，碾碎。
紧接着是拒马，是沙袋墙。
没有什么能挡住这二十吨的工业蛮力。
“喷火！”
张大彪按下了红色的按钮。
“呼——！！！”
车顶的喷火器喷出一条三十米长的火龙。
这次用的不是普通凝固汽油，而是加了从南渡弄回来的某种增稠剂。
火焰更粘，温度更高。
它直接灌进了法军的机枪碉堡。
惨叫声瞬间响起，但很快就被火焰吞没。
“毒气！他们放毒气了！”
不知道是谁喊了一嗓子。
其实那只是推土机卷起的烟尘，但在极度恐惧的法军士兵眼里，那就是黄色的死神。
防线崩了。
那些曾经跟着勒克莱尔在欧洲打过游击的精锐，扔掉了手里的枪，捂着口鼻，像没头苍蝇一样向后溃逃。
他们不怕子弹。
但他们怕被烧成炭，怕烂在毒气里。
勒克莱尔站在指挥所里，看着那五头正在肆意践踏他阵地的钢铁怪兽。
他手里的咖啡杯掉在了地上，摔得粉碎。
“这不公平……”
准将喃喃自语。
“这不是战争……这是拆迁。”
“将军，撤吧！再不撤，咱们就被包饺子了！”参谋长拉着就要往后跑。
“撤？”
勒克莱尔苦笑一声。
他看到侧翼的丛林里，无数穿着墨绿色军装的士兵已经冲了出来。
他们手里端着M1卡宾枪，脸上戴着防毒面具，像是一群来自地狱的鬼兵。
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