酒喝到了半夜，刘一菲彻底醉了。
可醉了的人本该昏昏沉沉、倒头就睡，她却怎么也睡不着，反而越来越清醒。过往的画面像被按下了循环键，一遍一遍地在脑海中播放——那些事，那些人，那些再也回不去的时光，就仿佛昨日才发生。
她趴在冰凉的地板上，脸贴着木纹，望着窗外那一小块月亮。酒瓶歪倒在一旁，红酒洒了一地，暗红色的液体顺着地板的缝隙蜿蜒流淌，像一条细细的血河。碎玻璃散落在她身边，在月光下折射出细碎的光芒。她的衣服被酒液打湿了，裙摆上沾满了深色的酒渍，头发散乱地披着，几缕碎发被泪水粘在脸颊边。她就那样趴着，像一只被遗弃在雨夜里的小猫，蜷缩着，发抖着，不知道自己做错了什么，不知道主人为什么不要自己了。
她的脑子里全是他的脸。笑着的他，温柔的他，疲惫的他，冷漠的他。每一个他都在她心里，每一个他都让她心疼。
就在她迷迷糊糊、半醉半醒之间，一阵敲门声传来。
“笃笃笃。”三声，不急不缓。
她的身体猛地僵住了。那敲门声陌生而又熟悉——说是陌生，是因为她已经很久没有听到这种敲门声了。自从两人分手，她就再也没有听到过。说是熟悉，是因为这种敲门声只属于周牧尘——不轻不重，不急不慢，不催不赶，像他这个人一样。她已经把这种声音刻进了自己的骨髓里，就算喝醉了，就算在梦里，她也绝不会听错。
可现在他应该还在北京才对。陪着他的女儿，陪着他的女朋友，怎么回来这里？
她自嘲地笑了。那笑容里全是苦涩，全是自嘲，全是“我怎么还在做梦”的可笑。他怎么会在这里？他在北京，在念念身边，在杨云兮身边。那才是他该在的地方，那才是他的家。她这里什么都不是，只是一个他待了一个多月、却连一句告别都没留下就走了的地方。
可敲门声一直没有停。“笃笃笃”，三声又三声，不急不缓，不催不赶。像在等她，像他知道她一定会来开门。像他相信她不会把他关在门外，像他相信她心里还有他。
刘一菲的心里涌起了一丝希望。那希望很小，小得像一盏在风中摇曳的烛火，随时都会灭。可它没有灭，它在她心里倔强地燃烧着，像一颗不肯熄灭的星星。万一呢？万一真的是他呢？万一他回来了呢？万一他不是不要她了呢？
万一呢。
她在心里一遍一遍地对自己说。每一个“万一”都像一根稻草，压在她心上，也撑着她站起来。她挣扎着从地上爬起来，腿软得像面条，手扶着墙才没有摔倒。酒劲还没过，头昏沉沉的，眼前的景象在晃动，像隔了一层水雾。她踉踉跄跄地往门口走去，每一步都像踩在棉花上。脚趾踢到了碎玻璃，疼得她倒吸一口凉气，但她没有停下，继续往前走。
她走到门口，手放在门把手上，没有拧开。她怕——怕门推开了，门口空无一人，怕那些敲门声只是她的幻觉，怕那一丝希望只是她喝醉了的错觉。
她深吸一口气，把那些乱七八糟的念头压了下去。又深吸一口气，又压了下去。
拧开了门。
月光从门外涌进来，落在她脸上，白花花的，晃得她眯起了眼睛。然后她看见了那个人。
他站在门口。一身笔挺的深灰色西装，白色的衬衫，系着一条浅粉色的领带，和她裙子上的花色一模一样。头发梳得一丝不苟，皮鞋擦得锃亮，手里捧着一束玫瑰花——红色的，九十九朵，每一朵都开得正盛，花瓣上还带着露珠，在月光下闪闪发光。他站在那里，像从画里走出来的人，像从梦里走出来的王子，像她等了很久很久终于等到的答案。
她愣住了。
脑子“嗡”的一声，像有一万只蜜蜂在里面飞舞。不可能，他明明在北京，在陪念念，在杨云兮身边。那些照片她亲眼看到的——他抱着念念，她走在他身边，一家三口，温馨得不像话。他怎么会在这里？他为什么要来这里？他来这里做什么？这些问题在她脑子里转来转去，像一圈一圈的陀螺，转得她头晕目眩。
她使劲摇了摇头，想把那些念头甩出去。不对，不对，一定是我喝多了，眼花了。我一定是出现了幻觉。他不在大理，他在北京。他不要我了，他有了念念，有了杨云兮，有了一个完整的家。我什么都不是，我只是一个被他丢在大理的过去式。
她伸出手在眼前晃了晃，他的脸还在那里。她又揉了揉眼睛，他的脸还在那里。月光落在他身上，把他的轮廓照得格外分明。他瘦了，下巴比以前尖了，颧骨比以前高了，眼睛下面有深深的青色。可他看着她，嘴角弯着，弯成一个她再也熟悉不过的弧度。
不是幻觉，是真的。
一双大手忽然揽住了她的腰。那手很大，很暖，掌心的温度隔着薄薄的衣料传到她的皮肤上，烫得她浑身一颤。那温度她太熟悉了，那力度她太熟悉了，那触感她太熟悉了。
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