伊蕾娜在脑海中勾勒着那个总是穿着笔挺制服、在会议桌上用数据和法条将对手逼入绝境的林曦，在战壕里端着火枪百步穿杨的狂野画面，忍不住倒吸了一口凉气。
那个女人的身体里，到底缝合了多少个截然不同、却又致命无比的灵魂？
“老连长不仅手上功夫硬，这脑子，更是活络得像抹了最高级的润滑油。”
老兵一边说着，一边从腰间那条被汗水浸透的武装带上，解下一个仅仅巴掌大小的黑色皮质工具包，小心翼翼地打开，展示给伊蕾娜看。
皮包的缝线处有些粗糙，显然不是什么正规军工厂的批量产物。里面插着两片边缘锋利、尚未使用的备用燧石，以及一根只有手指长短、尾部雕刻着密集倒刺的黄铜小棍。
“您别看咱们刚才打得热闹，这火枪脾气倔得很。连续开上几枪，火药残渣就容易把火门死死堵住；要是运气不好，撞击几下，这燧石就崩了边，死活打不出火星。到了战场上，敌人端着刺刀冲到脸前，枪打不响，那就是一块废铁。”
老兵将那根黄铜小棍拿出来，在指尖灵巧地转了个圈，那黄铜在阳光下泛着冷硬的光泽。
“有一次检阅，咱们几个老兵就壮着胆子跟老连长抱怨了几句。您猜怎么着？老连长回去一晚上没合眼，第二天就让兵工厂送来了图纸。喏，就是这个——给每支枪额外配一个小包，两块备用燧石，还有这根带倒刺的黄铜通条。火门一堵，用这倒刺插进去一绞、一拔，残渣全带出来，三秒钟就能重新开火！”
老兵将工具包重新系回腰间，用满是老茧的手重重拍了拍它，仿佛在拍击一张保命的护身符。
“就这么个不起眼的小玩意儿，现在每个有经验的老兵都会找铜匠自己用废铜打磨一套贴身带着。您没上过战场，您不懂。上了战场，就这根小铜棍，能把火枪哑火的几率硬生生降下一半！那一半，是几百条、几千条活生生的人命啊！”
伊蕾娜告别了这位眼中燃烧着狂热崇拜的女老兵，在矮人少尉的引领下，顺着地上那两道被沉重炮车轮子碾压出的深深沟壑，走向了演练场侧翼的一处高地。
这里是一处野战炮兵阵地。
六门青铜铸造的十二磅野战榴弹炮，犹如六头卧在黄土上的金属巨兽，在初夏的阳光下散发着一种沉重、威严且令人窒息的压迫感。
一位体型犹如小山丘般的兽人炮兵中士，正赤裸着肌肉虬结、布满陈年刀疤的上身。他手里拿着一把特制的长柄野猪鬃毛刷，正仔细地清理着其中一门火炮那散发着余温的青铜炮管内壁。
随着伊蕾娜的靠近，一股浓烈到近乎刺鼻的硫磺与燃烧后的酸涩气味扑面而来。
“总管大人？”
听到伊蕾娜的询问，兽人中士停下手里的动作，用一条脏兮兮的毛巾擦了擦毛茸茸额头上豆大的汗珠。他咧开长着锋利獠牙的大嘴，声音如同在一口巨大的密封空瓮中回响，震得伊蕾娜耳膜嗡嗡作响。
“嘿，魔女阁下。不瞒您说，以前那些所谓的高阶骑士来视察，围着大炮转圈，问的都是些什么‘这铁管子能打多远？’、‘开火的声音响不响，能不能吓破敌人的胆？’这种蠢到能让地精笑掉大牙的问题。”
兽人中士将毛刷扔进一旁的水桶里，粗壮的手指带着留恋的意味，重重地拍了拍滚烫的青铜炮管，发出一声闷响。
“可老连长呢？她来咱们炮兵营的那天，外面下着暴雨，她踩着没过脚踝的烂泥走到大炮跟前。她一开口，根本不问那些虚头巴脑的东西，问的全是要命的底层数据！”
中士竖起粗大的手指，掰着指头如数家珍：“最佳发射装药量精确到几克？持续最高射速打完三发后，炮管的金属膨胀温度是多少？最绝的是，她甚至让人把炮车拉到营地外那片沼泽地里，亲自拿着秒表，测试这几吨重的铁疙瘩在厄俄斯平原那种烂泥地里的极限机动性和陷入深度！”
中士的眼神中透着一种老炮手对真正懂行者的、五体投地的钦佩。那种钦佩，超越了种族，超越了阶级，是纯粹基于专业与生死相托的信任。
“不过，要说最让咱们整个炮兵营把她当活祖宗一样供着的，还得是她给咱们改的那个‘射表’。”
兽人中士转过身，指着火炮尾部一个用来调节火炮仰角的巨大黄铜摇把。
“魔女阁下，您知道那个戴着假发、整天板着脸的威灵顿爵士吧？他教咱们打炮的时候，给的是厚厚一本印满密密麻麻数字的书。他要咱们根据距离，用什么三角函数去算抛物线，还要考虑什么狗屁风偏、温度湿度！”
中士用宽大的手掌烦躁地揉了揉光秃秃的脑袋，一副不堪回首的痛苦模样。
“诸神在上！老子连自己的名字都写得歪歪扭扭，手底下的弟兄多半是些大字不识一个的糙汉子。打起仗来，敌人的骑兵在前面冲锋，弓箭和魔法在头顶上像冰雹一样乱飞，脑门上的汗能把眼睛糊住。那种要命的关头，谁有那个闲工夫去翻那本破书算题？算错了一个数字，炮弹就得砸在自己步兵兄弟的脑袋上！”
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