称重仪式前一天。
老方一大早就把周北辰叫到拳馆门口，递给他一张纸条。
纸条上写着一个地址：城西，老茶馆，下午三点。字迹是老方的，潦草，但每一笔都很有力。
纸边被手指捏得有些发皱，像是从什么本子上临时撕下来的。
赵铁峰要见你。老方说。
周北辰接过纸条，没问为什么。
他一个人？
一个人。老方说，我送你到门口，不进去。
为什么？
老方看了他两秒：他不想见我。
周北辰把纸条收进口袋，没有追问。
他知道老方和父亲之间也有很多事情没有说出口。
有些伤口，三个人站在一起，反而没法愈合。
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老茶馆在一条老街的尽头。街道两旁是八十年代建的居民楼，墙皮斑驳，阳台上都装着锈迹斑斑的防盗网。
木门上贴着褪色的春联，门槛被踩得凹下去一块，像是被无数双脚磨出来的年轮。
门楣上挂着一块黑漆招牌，写着松风茶社四个字，漆已经剥落了一半，剩下的一半被油烟熏得发黑。
周北辰推门进去的时候，里面只有三四个客人，都坐在靠窗的位置，声音很低，像是在害怕什么。
茶馆里弥漫着一股陈年茶叶和潮湿木头混合的味道，那种味道让人想起很多年前的冬天。
墙角摆着一架老式收音机，里面放着咿咿呀呀的京剧，音量调得很低，像是随时会断气。
赵铁峰坐在最里面的角落里。
他七十多岁，头发全白，但坐姿笔直，像是一根插在地上的竹竿。
桌上放着一杯没有动过的茶，茶叶沉在杯底，水已经凉了。
他的右手放在桌面上，虎口有一道旧伤疤，形状和周北辰右手背上的那道几乎一样。
那道疤不是刀伤，是长年累月被拳套磨出来的，被某一次比赛中的某一颗牙齿咬进去过，然后永远留在了那里。
周北辰走过去，在他对面坐下。
赵铁峰没有寒暄。他抬起头，看了周北辰一眼，目光在周北辰的左眼上停了一下，然后移开。
那一瞬间，周北辰觉得赵铁峰看的不是他，是三十年前站在拳台另一头的那个男人。
你比你爸年轻时，更像他本人。赵铁峰说，尤其是那只眼睛。
周北辰没有接话。他不知道这时候该说什么。任何回应都显得轻佻。
你爸的那套拳法，我研究了一辈子。
赵铁峰说，他蒙眼打赢我的那天晚上，我回去想了一整夜。不是在想他为什么赢，而是在想我为什么会输。
他停顿了一下，像是在等周北辰问。
周北辰没有问。
后来我想明白了。赵铁峰继续说，他不是比我强。他是不怕输。而我怕输，所以我输了。
茶杯里的水纹微微晃动。
窗外的光从门缝里透进来，在桌面上投下一道细长的影子。
赵铁峰的手指在桌面上轻轻敲击，每一下都很轻，但节奏稳定，像是在数着什么。
你爸戴上眼罩的时候，全场都觉得他疯了。赵铁峰说，
但我知道，他不是疯了。他是真的相信，即使看不见，他也能赢。这种自信，我没有。我那时候心里想的是，如果我瞎了一只眼，我就完了。所以我不能让自己瞎，不能让自己输，不能让自己有一点破绽。结果呢？我越想不输，越是输。
周北辰看着赵铁峰右手虎口那道旧伤疤。
那道疤的位置，和他右手背上的那道几乎重合。
他想起很多年前，自己第一次在老方面前说出那句话的时候——
还不够快。
那时候他觉得，只要自己够快，就能赢。
后来他才知道，速度和输赢之间，隔着的不是肌肉，是心。
是敢不敢把眼睛闭上，敢不敢把自己逼到没有退路的地方。
陆铮是我的关门弟子。赵铁峰突然说。
周北辰收回目光。
我教了他二十四年。赵铁峰说，他的右眼是我弄坏的。他的拳法是我逼出来的。他这辈子没读过几天书，没交过几个朋友，只会打拳。我给他饭吃，给他衣穿，给他一条在拳台上活下去的路。他欠我的，但他不欠这场恩怨。
老茶馆里很安静，隔壁桌的客人压低声音说话，像是怕打扰到什么。
收音机里的京剧正好唱到一句高腔，又猛地落了下去。
你打赢他，我就认了。赵铁峰站起来，身形比坐着时更显单薄，但脊梁还是直的，我承诺，如果你输给他了，你爸那套拳法的恩恩怨怨，就到此为止。
他说完，没有等周北辰回答，转身往门口走。
走到门口的时候，他停了一下，但没有回头。
你爸当年有句话，我一直记得。赵铁峰说，他说，拳法是守护，不是毁灭。我虽然不信。但是我记了一辈子。
门被推开，风铃响了一声。赵铁峰走出去，背影消失在老街的尽头。
周北辰坐在原地，看着桌上那杯没动过的茶。
茶叶完全沉在杯底，像是一层褐色的记忆。
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