她牵起贺云的手，按在自己心口：你听，小凝的心跳，就是玫瑰的心跳。
贺云的掌心贴上她的胸口，眼睛慢慢弯成月牙：咚咚咚，像过年时的敲鼓声！
这时前台的电子钟亮起红光，七点整。
胡叔的声音从玻璃门外传进来：小少爷，该回家吃饭了。
贺云恋恋不舍地松开手，把绣绷塞进她怀里：小凝带着这个，想我的时候就看看红线。他跑出去两步又折回来，踮脚亲了亲她的脸颊，我不会告诉冷姐姐你是简的，这是我们的秘密。
季凝望着他蹦跳着跑向胡叔的背影，直到那抹藏青色小外套消失在暮色里。
办公室的灯不知何时灭了，她摸黑打开电脑，旧邮箱的未读邮件还安静地躺着。
发件人，这个名字像根细刺，扎破了她努力维持的平静——卫长安的英文名是Anson，会不会是他的中文谐音？
三年前他追着要买下工坊设计稿的样子，突然清晰得可怕。
窗外的梧桐叶沙沙作响，风卷着细尘扑在玻璃上。
季凝想起冷棠设计稿上的荆棘，想起势在必得的邮件，想起国际刺绣大赛的评委名单里，有卫长安的恩师。
这些碎片在她脑子里转成一团乱麻——冷棠的出现，真的只是巧合吗？
那个说要让所有人听见心跳的人，究竟是敌是友？
她合上电脑时，手机屏幕突然亮起。
是今心设计群里，实习生小周发了张照片：公司楼下的桃枝探过围墙，粉白的花苞在路灯下像团揉碎的云。
配文是：季总监，这桃花像不像您说的带着温度的美
季凝盯着照片里的花苞，忽然想起老匠人说过：好的绣样，要让人看见花就闻得到香。她摸出速写本，铅笔尖刚触到纸页，又停住了——邮箱里的还没弄清楚，冷棠的设计稿还压在她桌上，贺云的秘密还捂在她心口。
但指尖的痒意却压不住。
她轻轻画下第一笔，是桃枝的轮廓，笔尖游走间，仿佛真有春风从纸页里钻出来，卷着若有若无的花香。
季凝的铅笔在速写本上洇开第一片花瓣时，窗外的梧桐叶还在沙沙作响。
她的指节抵着桌面，腕骨随着笔触轻轻起伏，像在与纸页共舞——老匠人说过绣线要活，此刻铅笔尖也活了，顺着记忆里的桃枝脉络生长，花苞边缘晕染出极淡的粉，像是被晨露浸过的。
季总监还没走啊？实习生小周抱着文件夹从门口探出头，我刚去打印室，看见冷设计师抱着画筒往顶楼去了，说是找贺总看新稿。
顶楼是贺云的办公室。
季凝的笔尖顿了顿，速写本上的桃尖洇出个小墨点。
她望着那抹瑕疵，忽然想起贺云下午扒着门框看冷棠时的眼神——像看个熟悉却又陌生的旧玩具。
她把速写本倒扣在桌上，指尖无意识摩挲着本子边缘：知道了，你先下班吧。
小周应了声，脚步声渐远。
办公室的日光灯在头顶嗡嗡响，季凝盯着墙面的投影钟，分针正缓缓爬向八点。
她收拾好铅笔，鬼使神差地往顶楼走去——贺云的办公室门虚掩着，冷棠的声音透过门缝飘出来，带着点刻意放软的甜：云云，你看这组荆棘玫瑰，金属线绣的刺根根立着，上次在巴黎展会，评委说这种带刺的温柔最有记忆点。
季凝的脚步顿在转角。
她听见贺云的椅子吱呀响了两声，像是在摇头：不好看。
小凝的玫瑰有花瓣，像能摸得到软乎乎的边。
那是手绣的局限。冷棠轻笑，现在国际大赛都流行解构主义，你看这里——纸张翻动声，我把玫瑰拆成十二片，每片都用不同材质，远看是花，近看是...是破碎的心跳。
季凝的指甲掐进掌心。破碎的心跳这几个字像根针，扎破了她藏在速写本里的温暖。
三年前在巴黎工坊，卫长安也说过类似的话，他举着她的绣品说：简老师的玫瑰太完整，缺了点痛感，不够震撼。后来他的团队就开始模仿她的针法，却总在花瓣边缘加些尖锐的金属丝。
不要。贺云的声音突然发闷，小凝说花要让人想笑。
上次我折千纸鹤给她，她笑起来眼睛像月牙，比这个...比这个刺好看。
冷棠沉默了两秒，季凝听见她高跟鞋轻叩地面的声音，像是在克制什么：云云，你以前不是这样的。
小学时你总把我的橡皮藏起来，说要换我画的刺玫瑰。
那时候你说，带刺的花才不会被人随便摘走。
贺云的呼吸声突然急促起来。
季凝贴着墙根，看见门底下的光影晃动——他大概又在揪自己的衣角，那是他紧张时的习惯。我不记得了。他的声音发颤，我只记得小凝教我穿针，线要顺着阳光走，不能急...不能急...
够了。冷棠的声音冷下来，画筒磕在桌沿发出闷响，贺总既然没兴趣，我先告辞。
门地推开时，季凝迅速闪进安全通道。
冷棠的香水味裹着风灌进来，是她设计稿里那种冷冽的雪松味。
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