坂田信哲的尸体，还保持着操纵火炮的姿势，僵在已经变成一团废铁的炮塔里。他的眼睛瞪得滚圆，脸上凝固着一种由狂热、到不解、再到极致恐惧的复杂表情。
他的炮塔，在他生命的最后一秒，被那枚迎面而来的125毫米穿甲弹，连同他身为“帝国精英”的骄傲，一起，掀上了天。
李云龙蹲在坂田的坦克残骸前，用一根缴获来的指挥刀，使劲地捅了捅那被撕开的、厚达几十毫米的正面装甲，刀尖划过钢板，发出一阵令人牙酸的“嘎吱”声。
“他娘的，就这？”他撇了撇嘴，把指挥刀随手扔到一边，满脸的嫌弃，“就这种纸糊的王八壳子，还号称‘皇军之花’？老子闭着眼睛都能给他捅个对穿！”
他身后，是绵延数公里的钢铁坟场。
上百辆九七改坦克，东倒西歪地散布在平原上。有的，炮塔不翼而飞，车体像个被掏空了的铁盒子；有的，从中间断成了两截，切口平滑得能当镜子用；还有的，车身上留下了一个个完美的、拳头大小的圆形窟窿，仿佛是被天外的神仙，用烧红的铁杵，挨个点卯。
独立师的战士们，像一群逛庙会的闲汉，三三两两地在这些钢铁残骸间溜达。他们对那些完整的“三八大盖”都懒得弯腰，只是饶有兴致地研究着鬼子的坦克到底是怎么被打坏的。
“嘿，你看这个，一炮从屁股钻进去，从脑门儿上出来，中间的鬼子怕是直接给烤熟了！”
“我瞅瞅这个，啧啧，这洞穿得，多圆润！比咱村王铁匠打的烟囱口还规整！”
这场面，不像是一场惨烈的大战之后，倒像是一场规模宏大的拆车现场观摩会。
就在这时，一辆漆着红十字的吉普车，颠簸着从远处开了过来。车上跳下来一个四十多岁、戴着眼镜、挎着个德制老式相机，一身书卷气的中年人。
“请问，哪位是独立师的李云龙师长？”那人扶了扶眼镜，看着眼前这群比土匪还像土匪的兵，小心翼翼地问。
李云龙正为没捞着硬仗打而一肚子火，闻言扭过头，上下打量了他一眼：“我就是，你个酸秀才，跑这儿来干啥？采访？老子可告诉你，这仗打得憋屈，没啥好说的！”
那人一听，连忙从怀里掏出一本证件，递了过去：“李师长您好，我是《新华日报》的战地记者，方远。听说贵部在平原地区，与关东军主力……打了一场大胜仗，我……我奉命前来……”
他的话，说到一半，就卡住了。
因为他的目光，越过了李云龙的肩膀，看到了那片他无法用任何词汇来形容的、充满了后现代主义毁灭美感的钢铁坟场。
方远是个老记者了。他跑过淞沪，去过台儿庄，尸山血海的场面，他不是没见过。可眼前的景象，彻底击碎了他三十多年来对“战争”二字的全部认知。
他手里的笔“啪嗒”一声掉在地上，嘴巴微微张开，整个人像被抽走了魂。
“这……这些……都是……关东军？”他的声音，干涩得像在吞砂子。
“可不是咋地。”李云龙捡起地上的笔，塞回他手里，没好气地说道，“一帮银样镴枪头，看着唬人，一碰就碎。还没怎么打呢，就哭爹喊娘地往回跑。要不是那帮飞风筝的下手太黑，把路给堵死了，老子连根毛都捞不着！”
飞风筝的……
方远顺着李云龙的视线，看向了远处那些被“天罚”系统砸出来的、深不见底的巨坑。他走过去，站在一个坑边，只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。
这哪里是炮弹炸的！这分明是天塌下来一块！
他颤抖着，举起了手里的相机。
“咔嚓。”
快门声，在死寂的战场上，显得格外清脆。
这一声，仿佛唤醒了他身为记者的本能。他不再说话，也不再发问，只是像个幽魂一样，在这片残骸中穿梭。
“咔嚓。”他拍下了一辆被拦腰斩断的坦克，断口处，融化的钢水还带着诡异的结晶光泽。
“咔嚓。”他拍下了一个被掀飞的炮塔，炮塔下，日军车长的上半身还保持着惊恐的姿态，凝固在黑色的焦炭里。
“咔嚓。”他对着一个坦克侧面那光滑如镜的穿孔，拍了一张特写。阳光透过那个孔洞，在他镜片上，反射出一道冰冷的光。
他拍得很快，很急，仿佛生怕眼前的景象是幻觉，下一秒就会消失。他换了一个又一个胶卷，手心全是汗。
李云龙抱着胳膊，看着这个疯疯癫癫的秀才，撇了撇嘴，对旁边的赵刚嘀咕：“老赵，你看这小子，是不是吓傻了？对着一堆废铁，拍得比见了媳妇还亲。”
赵刚没说话，只是看着方远那张因为极度震撼而显得有些扭曲的脸，眼神里，多了一丝凝重。
他知道，这些照片，一旦面世，将会在这个国家，掀起一场比脚下这场战争，更猛烈百倍的，精神海啸。
……
两天后，山城，重庆。
雾气蒙蒙的清晨，报童的叫卖声，再一次划破了城市的宁静。
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