村口，风中弥漫的血腥味越来越浓，带着一股令人作呕的铁锈气。
村民们从最初的惊恐和麻木中回过神，哭喊声、道谢声混成一片。一位老大爷死死抓着陈铁军的作战裤腿，浑浊的老泪淌了满脸，嘴里翻来覆去就那么几句“青天大老爷”、“救苦救难的活菩萨”。
陈铁军有些僵硬地拍了拍老人的肩膀，侧过头，用不容置疑的语气对身后的医疗兵命令道：“一号，伤员交给你，优先处理重伤。二号，协助安抚村民情绪，告诉他们，我们是中国军人，是来保护他们的。”
“是！”
下达完指令，他的目光锐利地扫过这个破败的村落。土坯墙上布满弹孔，有些屋子的茅草顶还在冒着黑烟。这里的一切，都像是从最压抑的黑白纪录片里抠出来的，带着一种让人喘不过气的真实。作为指挥官，他必须在最短的时间内确定当前环境的关键信息。他的视线最终锁定在村子唯一一栋还算完整的青砖瓦房前，门上挂着块歪歪斜斜的木牌，上面用墨迹斑驳的楷书写着“村公所”——这种地方，最有可能找到地图、报纸或任何能标定时间和位置的东西。
他推开吱呀作响的木门，一股霉味和灰尘的气息扑面而来。
屋里陈设简单，一张掉漆的木桌，几把长短不一的板凳。墙角堆着些已经冒出绿芽的土豆。
陈铁军的目光，被桌上的一张纸死死吸引了。
那是一张已经发黄、边缘都起了毛的报纸，被当做桌布垫在水壶底下，上面还留着一圈褐色的水渍。
报纸的抬头，印着三个遒劲有力的大字——《新华日报》。
而在报名之下，那一行小字，像一根烧红的钢针，狠狠扎进了陈铁军的瞳孔。
【中华民国三十年十一月七日】
他缓缓伸出手，指尖在距离纸面一公分的地方停住了，微微颤抖着。他能感觉到那粗糙纸张散发出的、独属于旧时光的尘埃气息。最终，他的指尖还是落了下去，轻轻触碰着那行已经有些模糊的日期。那粗糙的质感，仿佛不是纸，而是凝固了无数血与泪的疤痕，清晰地传递到他的神经末梢。
民国三十年……1941年。
十一月。
寒风从破损的窗户里灌进来，陈铁军却感觉不到丝毫寒冷，只有一股凉意从脚底板直冲天灵盖，让他的脊椎骨都一阵发麻。
他缓缓闭上眼睛，深吸了一口气。那股混杂着硝烟、血腥和霉味的气味，从未如此真实，如此沉重。
他解下挂在胸前的黄铜听筒，那东西入手冰凉，沉甸甸的，像一块被赋予了千钧之重的烙铁，紧紧贴着他狂跳的心脏。
陈铁军摩挲着听筒上粗糙的纹路，用拇指按下了侧面的一个毫不起眼的按钮。
……
同一时间，现代，昆仑山前线指挥中心。
巨大的帐篷内，连最精密的服务器风扇声似乎都被某种无形的力量压制了，落针可闻。
所有人都死死盯着指挥台中央，那台与周围各种尖端设备格格不入的、一模一样的黄铜听筒。
陆擎苍和赵建军并肩站着，两位身经百战的将军，此刻的站姿僵硬如雕塑。陆擎苍的手不自觉地握成了拳，指节发白；而赵建军的眼角肌肉，则在不受控制地轻轻抽动。时间，仿佛被拉长到了极致，每一秒都是凌迟般的煎熬。
“滋……”
一阵极其轻微、仿佛来自另一个维度的电流声，毫无征兆地从听筒里传了出来。
那声音很小，却像一道惊雷，在死寂的指挥中心内炸响！
赵建军猛地向前一步，身体因为激动而前倾，几乎要把耳朵贴到听筒上，双目赤红。
紧接着，一个沉稳、清晰，却又带着一丝压抑不住的沙哑的声音，从那块冰冷的黄铜中，跨越时空传了出来。
“指挥部，能听到吗？这里是火种。”
成功了！
赵建军一把抢过听筒，动作快得像一头捕食的猎豹，他甚至忘了自己是个上将，忘了所有的规矩和仪态，声音因为极度的激动而剧烈颤抖，几乎是吼出来的。
“能听到！火种，我X你娘的能听到！报告你们的情况！快！”
指挥中心内，所有人都下意识地屏住了呼吸，压抑的欢呼声在每个人的胸膛里翻涌，有人甚至激动地捶了一下桌子，发出一声闷响。
听筒那头，陈铁军的声音依旧保持着军人特有的冷静和简洁。
“我们已安全抵达。刚刚歼灭日军一个小队，救下百姓三十七人，我方无伤亡。”
“好！”
赵建军狠狠一挥拳，眼眶瞬间就红了，那是混杂着骄傲、后怕与狂喜的泪水。
指挥中心里，压抑不住的欢呼声终于爆发出来，虽然很快就被众人强行按了下去，但每个人脸上都洋溢着劫后余生般的狂喜。
第一步，最关键的第一步，成功了！
然而，这份喜悦并没能持续太久。
听筒那头沉默了大概两秒钟。
这两秒，仿佛比之前的漫长等待还要难熬，指挥中心刚刚升腾起的热烈气氛，瞬间冷却。
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