他的话语，没有任何华丽的辞藻，却像最质朴的夯土，一层层，夯实着某种摇摇欲坠的信念。
剧场里，落针可闻。只有烛火燃烧的微响，和越来越多人变得粗重、却努力压抑着的呼吸声。
丁星灿的目光，最后落在了剧场后方，那片被烛火和阴影共同笼罩的、最深沉的区域。仿佛在看向这座城市的过去，看向更远方那些尚未摆脱黑暗的地方，也看向每一个个体灵魂深处，那片尚未被烛光照亮的角落。
“我知道，真实很难。”他的声音里，第一次流露出一丝深切的、理解的疲惫，“它要求我们直面自己的不堪，要求我们在分歧中保持耐心，要求我们在看不到尽头的黑暗里，依然相信那一星半点的微光。”
“它不承诺成功，不担保幸福，甚至可能带来更多的痛苦和失去。”
“但是——”
他猛地抬起头，挺直了因为长久站立和情绪消耗而略显疲惫的身躯。左肩的旧伤让他这个动作显得有些滞涩，但他站得笔直，如同一棵历经风雨却将根须更深扎入大地的树。
烛火的光芒，仿佛全部汇聚到了他的身上。
他握着麦克风，用尽此刻全部的真诚、全部的经历、全部从血与火、泪与笑中淬炼出的生命力量，清晰而坚定地，说出了那句话——
那句他在心中徘徊了无数个日夜、在噩梦中挣扎、在温暖中确认、在废墟上建造时反复叩问自己，并终于在此刻，可以毫无疑虑、坦然宣告的话：
“我曾是演都的首席演绎者。”
他承认过去，不加掩饰。
然后，他微微停顿，目光如炬，扫过全场每一张脸，仿佛在与每一个灵魂对视。
“但今天，站在这里，”
他的声音，不高，却带着一种斩断一切过去与伪装、锚定此刻与未来的、绝对的力量，在寂静的剧场里，如同惊雷般炸响，却又奇异地归于一种极致的平静：
“我只是丁星灿。”
最后四个字，他放慢了语速，一字一顿，如同最后的、也是最重的基石，轰然落下：
“我，不是戏子。”
话音落定。
万籁俱寂。
没有回音，因为这句话本身，已经不需要任何回音来证明。
它像一道光，劈开了所有关于身份、角色、表演、伪装的迷障。
它像一把刀，斩断了连接过去那个“完美空壳”的所有丝线。
它像一个宣言，宣告了一个灵魂，历经漫长的迷失与痛苦的寻找后，终于认领了自己。
“丁星灿。”
不是头衔，不是职业，不是符号。
只是一个名字。一个承载了所有空洞、伪装、恐惧、渴望、伤痕、温暖、选择和坚持的……人的名字。
“不是戏子。”
不是演绎者，不是表演家，不是任何需要观众和剧本才能存在的角色。
只是一个人。一个会害怕、会迷茫、会犯错、也会爱、会坚持、会选择真实的……普通人。
最简单的定义，却在此刻，拥有了最震撼人心的力量。
丁星灿说完，放下了麦克风。
他没有等待掌声，没有等待欢呼，甚至没有等待任何反应。
他只是静静地站在那里，站在舞台中央，站在万千烛火之下。
脸上没有激动，没有亢奋，只有一种完成漫长跋涉、终于抵达某个重要站点后的，深沉的平静，和一丝不易察觉的、卸下重负般的疲惫。
左眼下的泪痣，在烛光中清晰如刻。
那是他的证明。
而此刻，他整个人，就是这句话的证明。
我，不是戏子。
剧场里的寂静，持续着。
但这寂静，已经不再是震惊或茫然的空白。
而是一种被彻底震撼、被深度洗礼后，灵魂需要时间重新整合、消化、确认的……孕育性的沉默。
烛火，在沉默中，燃烧得异常明亮，异常温暖。
照亮了台上那个宣告了“我是谁”的男人。
也照亮了台下，无数个正在或即将开始同样叩问的灵魂。
黎明前最深的黑暗，似乎正在这万千烛火和这句终极宣言的光芒中，悄然退却。
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