爆弹枪的咆哮在洞窟里炸开，枪口焰短暂地照亮了扑来的黑袍人影。周北辰瞄准最前面的那个，扣下扳机，爆弹旋转着出膛——然后诡异地拐了个弯，擦着目标的肩膀飞过，在远处的岩壁上炸开一团碎石。
子弹自己改了道。
洛嘉那边的金色净火也遇到了同样的阻力。火焰像撞上一堵无形的墙壁，在半空中扭曲、分散，最后化作零星的火花消散。黑袍人穿过余烬，动作没有丝毫停滞，他们的速度太快，快成了一道道拖影，快得不合理。
脚下那些银色的纹路在发光，光芒随着他们的移动脉动，像呼吸，像心跳。周北辰低头瞥了一眼，那些几何图形在变化，缓慢地旋转、重组，每一次变化都让空气里的压力增加一分。重力确实在增强，他能感觉到动力甲的关节在呻吟，每一次抬手都像在泥潭里挥臂。
第一个黑袍人冲到了面前。周北辰侧身闪避，对方的攻击却同时从三个方向袭来——直拳、肘击、扫腿，三个动作不可能同时发出，但它们就是同时到了。周北辰勉强架开直拳，肘击擦过胸甲爆出一串火星，扫腿结结实实撞在小腿上，冲击力让他踉跄后退。
没有疼痛，动力甲吸收了大部分力道，但那种诡异的同步攻击让他头皮发麻。
第二个、第三个黑袍人接踵而至。周北辰放弃了瞄准，改用近身格斗，爆弹枪当铁棍抡出去，砸中一个黑袍人的肩膀，手感却像是砸进了棉花——力量被分散了，被卸开了，黑袍人只是晃了晃，反手一拳捣向周北辰的面门。
洛嘉那边情况更糟。他试图用原体的力量和速度强行突破，但每一次攻击都被预判。他出拳，对方提前半秒侧身；他踢腿，对方提前半秒后撤。不像是看穿动作，更像是……他们知道洛嘉会怎么做，在动作发生前就已经知道了。
金色净火再次爆发，这次洛嘉将火焰压缩成刃状，横向斩出。火焰刃切开空气，发出尖锐的嘶鸣，然后——分裂了。在离目标还有两米的地方，火焰刃自己分成十几道细流，绕过黑袍人，打在洞壁上，烧出一片焦黑。
“他们脚下的法阵！”洛嘉在加密频道里吼，声音被战斗的喧嚣扯得变形，“那东西在干扰现实规则！重力、惯性、攻击轨迹……全被扭曲了！”
周北辰当然知道。但他没办法。一个黑袍人贴上来，双手同时刺向他的咽喉和肋下。周北辰格挡，但对方的左手突然加速，手指像铁锥一样凿在动力甲的颈部接缝处。警报在头盔里尖啸，密封性受损，外部空气渗进来，带着洞窟里冰冷的、带着臭氧味的寒意。
他们边战边退，背靠背，试图缩小防御圈。黑袍人围成半圆，步步紧逼。他们的攻击没有章法，或者说，他们的章法就是混乱本身——上一秒还在正面强攻，下一秒攻击就从侧面甚至背后出现；明明是拳脚，触及时却变成利刃般的切割；明明是一个人，却像是同时有十几个影子在进攻。
周北辰的手臂挨了一下，动力甲的外层护板凹陷下去，内部缓冲层破裂，震击传到骨骼，一阵酸麻。洛嘉的肩膀被划开一道口子，不是刀剑，是某个黑袍人手指划过时带出的无形利刃，切开装甲，切开皮肤，血渗出来，在深红色的动力甲上染出更深的痕迹。
这样下去不行。
周北辰的大脑飞速运转。法阵是关键，但怎么破坏？开枪打地面？爆弹会被偏转。用热熔武器？需要时间蓄能，而且热熔射流同样可能被干扰。近身摧毁？他们根本近不了那些纹路——黑袍人像护卫蜂巢的工蜂，死死守着法阵的每个节点。
而且那个机械体，那个没有头的指挥者，还站在远处，静静看着。他的全息脸孔上依然挂着那种温和的、近乎悲悯的微笑，双手轻轻摆动，像在指挥一场无声的交响乐。每当他手指划过某个特定的轨迹，法阵的光芒就波动一次，黑袍人的攻击节奏就变化一次。
他在玩弄他们。像猫玩老鼠。
洛嘉突然闷哼一声。一个黑袍人从不可思议的角度钻进了他的防御圈，手掌按在他的胸口，没有击打，只是轻轻一推——洛嘉却像被攻城锤砸中一样倒飞出去，撞在洞壁上，岩石龟裂，灰尘簌簌落下。
“洛嘉！”周北辰想冲过去，三个黑袍人同时拦在面前。他怒吼，爆弹枪连续开火，子弹在空中划出扭曲的弧线，全部落空。黑袍人逼近，他们的兜帽下依然一片黑暗，但周北辰能感觉到，那些黑暗里有什么东西在凝视着他，在计算，在等待。
绝望开始爬上脊背。不是对死亡的恐惧——死在这个鬼地方也太憋屈了——是对这种完全无法理解的对抗的无力感。他们面对的不是敌人，是一个扭曲的物理法则本身。你出拳，力被分散；你开枪，弹道被偏转；你防御，攻击从不可能的方向来。
就像在和一团有意识的迷雾搏斗。
洛嘉从碎石堆里站起来，金色净火重新燃起，但火焰黯淡了许多。他的呼吸在加密频道里粗重急促。
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