雷声祭过去三天了。京城的天空还是阴沉沉的，像压着千年的冤屈。
云层低得吓人，紫禁城的琉璃瓦都暗了光。
朝廷下了道谕令：所有关于前朝的谥议和祭典，全停。
这是怕了。想用沉默盖住裂开的天命，反倒显得更心虚。
可压住的火，烧起来更旺。
民间的议论没停，反而被官府这退缩彻底点着了。
三十六州的士绅豪强们嗅到了味儿——权力的味儿。
他们联名递了份请愿书，话说得恭敬，里头却藏着逼宫的意思。
既然天意难测，雷也会打错，那国本该往哪边倒，就别问鬼神了，该“万民共判”。
这四个字，像把重锤，砸在帝国摇摇晃晃的心脏上。
士绅们想借“民意”这杆旗，把审判权从皇帝和苏晏手里抢过来，变成他们说了算的政治清算。
他们自信能操纵舆论，裹挟百姓，把这场风波变成自己的盛宴。
但苏晏等的，就是这一刻。
他站在朝堂上，看着那份联名请愿，脸上一点波澜都没有。
他知道，对方打出了一张看似无敌的王牌，却也给他铺了条通往终局的路。
他顺水推舟，声音清清楚楚响在金銮殿里：
“诸公说得对，民心就是天心。既然如此，臣提议——在太庙办最后一场仪式。”
他顿了顿，目光扫过一张张或惊或算的脸。
“这场仪式，不问天，不问祖，只问鼎。”
“问鼎”俩字一出，满朝都惊了。
这词在历史上就是谋反的意思，是权臣对皇权最赤裸的挑衅。
立刻有老臣站出来，声音发抖地指责苏晏包藏祸心。
苏晏只是淡淡一笑：
“诸位误会了。这个‘问鼎’，不是夺权的意思。”
他解释：“传国九鼎，是国之重器，镇着气运，见过兴衰。它们自己有灵性，能辨忠奸，能感善恶。
臣的意思是——请一位没被凡俗礼法熏染过的人，用他最纯粹、最原始的感知，去碰九鼎，看看哪个还存着‘正气’，哪个已经染了‘污秽’。”
他顿了顿，声音更稳：“这才是真正的‘万民共判’——用最干净的人心，去审最厚重的国器。”
这话滴水不漏。把个谋逆的词，生生包成了寻求终极公正的仪式。
反对的人一时说不出话。那些想操弄民意的士绅们，也没法公然反对一个听起来比他们“万民共判”更纯粹的法子。
最后，人选定在了一个谁也挑不出毛病的少年身上——
问鼎童。
这孩子生来双脚畸形，站不起来，走不了路。
也正因为这样，他从小没给任何权贵、甚至爹娘跪过。
世人觉得：一个从来没低过头的人，他的感知是没被污染的。
而他因为眼睛不好，习惯用鼻尖碰东西来认世界——这个细微的、几乎没人知道的习惯，现在被苏晏说成了一种神圣的象征：
没被污染过的判断。
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仪式前一晚，月黑风高。
裂冠翁一个人提着盏孤灯，走进了尘封的太庙库房。
这儿堆着历代皇权的象征——那些曾经光芒万丈的皇冠。
他弯着腰，像个守墓的，用枯树枝似的手指，轻轻摸过一顶又一顶冰凉的冠冕。
空气里满是灰尘和旧时光的味道。
“这顶，高祖皇帝的。”他喃喃自语，声音哑得像砂纸磨木头，“断了三缕旒珠，死了三个皇子抢位子。”
“这顶，哀帝的。”他的手停在另一顶上，“坏了七缕，赔上了一整朝江山……”
他的手指划过那些断了的珠串，像能摸到当年滴下的血和泪。
最后，他停在了当今皇上那顶十二旒冕前。
这是唯一一顶完好的皇冠。
十二缕白玉旒珠在昏暗的灯下泛着温润的光，看着无可挑剔。
可裂冠翁的目光，死死盯住了串玉珠的一根金线。
那根金线，不像别的那么亮，已经暗沉发黑——像条躲在玉石光华里的毒蛇。
冠没裂，心烂了。
他从怀里掏出把小银剪，动作轻而稳，“咔”一声，把那根发黑的金线剪断了。
他小心翼翼地把这段黑线放进个旧锦囊，仔细收好。
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第二天一早，宫道上人挤人。
裂冠翁和苏晏擦肩而过。谁也没注意，他把那只锦囊塞进了苏晏宽大的袖子里。
只留下六个字的气音：
“线黑了，心腐了。”
苏晏脚步没停，袖里的手却握紧了锦囊。
他摸着那段金线冰凉的质感，心里最后一块拼图，“咔哒”一声，归位了。
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问鼎这天，天光大亮，却没半点暖意。
太庙前的大坪场上，九尊青铜巨鼎按方位摆着，古朴肃穆，压得人喘不过气。
文武百官、士绅代表、成千上万的百姓把坪场围得水泄不通。可没人敢出声，连喘气都小心翼翼的。
午时三刻，问鼎童来了。
一个健壮的仆人背着他进场。
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