“其一！”二楼的举子跟着喊。
“其一！”三楼的声音接上。
三百道声音叠成巨浪，撞得钟壁嗡嗡作响。
陈举子看见那些血丝般的字迹在晃动。
墨色菌丝从砖缝里钻出来，像无数条黑蛇，蠕动着往钟口爬。
他念得更快了，舌尖抵着上颚，把当年被撕烂的句子一个个吐出来：“其二，官差贪墨……”
菌丝突然剧烈颤抖。
最前端的几根“啪”地断裂，化作黑水滴在青石板上，洇开难闻的腥气。
陈举子念到“其三，民夫无计”时，整面钟壁的字迹突然全碎了。
像被谁撒了把盐的墨汁，簌簌往下掉。
天快亮时，第一缕阳光爬上钟顶。
陈举子摸着胸前被汗浸透的策问，突然笑出了声——那股子压在他心口十二年的闷劲，跟着碎墨一起散了。
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字葬婆是卯时来的。
她拄着根斑竹拐杖，鞋上沾着北岭的黄土。
走到钟楼基座下，插了截墨竹：“笔有根，文有坟。你们吃人的文章，终究烂在土里。”
竹节裂开道缝，飘出张泛黄的纸。
上面歪歪扭扭写着：“我字未成灰，犹能照夜台。”
苏晏站在街角的茶棚里，看着她背影消失在晨雾里。
他摸了摸袖中的金丝匣。
匣身正微微发烫——昨夜子时，匣内浮现出七十二处乡塾的虚影：
扎着羊角辫的小丫头举着《作文篇》，声音脆得像敲玉：“一字一句皆我心，谁敢吞之化厉音？”
那声音像根细针，扎破了藏在文书坊梁上的文髓纸。
此刻，京城各处腾起轻烟，像千万只黑蝶，扑棱棱飞向北方。
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深夜，苏晏独坐在书房。
金丝匣突然“咔”地开了条缝。
一片薄如蝉翼的灰白纸片飘出来——是他少年时写的策问残页。
边缘被火舔过，中央却多了行新字：“你说的文章，回来了。”
窗外传来细碎的说话声。
他推开窗。
夜风裹着稚嫩的童音钻进来：“娘，这个‘公’字，是不是苏公写的那个？”
“正是。”有妇人的声音应着，“苏公说，文章是给天下人看的，所以这‘公’字要写得端端正正。”
苏晏望着东天渐白的鱼肚白，指尖轻轻抚过残页上的新字。
他想起前日收到的江南密报——苏州府的老秀才们正凑在土地庙商量，要给即将开考的乡试出“桑农问”。
“该让他们试试了。”他轻声道。
檐角的铜铃突然轻响，叮铃一声，像谁在应和。
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