这句话。
不重。
不响。
甚至没有半点语气波动。
但落进基德的耳朵里。
比丧钟刺耳一万倍。
比棺材板上最后那根钉子敲进去时的声音还要绝望。
贾森·基德跪在冰冷的枫木地板上。
膝盖骨死死抵着坚硬的木面。
钝痛从髌骨一寸一寸往上蔓延。
穿过大腿。
穿过腰椎。
一路钻进脑子最深的地方。
但他感觉不到。
生理上的疼痛。
跟灵魂被人活活撕开相比。
连个屁都算不上。
汗水从他光秃秃的头顶疯狂渗出。
一滴。
两滴。
混杂着从眼眶里挤出来的屈辱泪水。
顺着鼻梁砸向地面。
在枫木地板上摔成几瓣。
他双手死死撑着地面。
十根手指像铁钩一样扣进木纹缝隙里。
指甲根部已经翻出了一丝殷红。
留下十道浅浅的白色刮痕。
他想站起来。
他想抬起头。
他想对着那个已经转身走远的白色背影。
发出一声属于老兵最后的怒吼。
但他极其绝望地发现——
双腿死了。
不是累的。
不是伤的。
是怕的。
膝盖以下的肌肉群像是被人拔掉了所有神经连接。
大脑下达的每一条“站起来”的指令。
全部石沉大海。
毫无回应。
那种从高维倾泻而下的恐怖威压。
不是作用在皮肤上。
不是作用在骨骼上。
而是直接刻进了他的基因序列里。
用最原始、最不可逆的方式。
在每一个细胞核里写下了同一个词——
臣服。
“贾森！站起来！”
一声暴喝在他耳边炸开。
声音很大。
大到整个替补席都在抖。
但仔细听。
那嗓音的尾巴带着明显的颤抖。
像一面鼓皮被敲到了极限。
随时会裂。
理查德·杰弗森。
篮网三剑客。
最后一把没有卷刃的刀。
杰弗森三步并作两步冲到基德身边。
一把攥住基德的手臂。
死命往上拽。
他的双眼血红。
眼白上布满蛛网般的细密血丝。
胸膛剧烈起伏。
球衣前胸被汗水浸透。
贴在隆起的胸肌上。
“我们还没有输！”
杰弗森的声音从牙缝里一个字一个字地往外挤。
像是在嚼碎玻璃。
“文斯躺在担架上了！你又跪在这里！”
他猛地松开基德的手臂。
一把将人推开。
力道大得基德往旁边踉跄了一步。
“但我还站着！”
杰弗森死死盯着林松那渐行渐远的纯白色背影。
拳头攥得骨节炸响。
指甲陷进掌心的嫩肉。
一缕殷红从指缝渗出来。
“这里是新泽西！”
“我们的主场！”
“我会让那个狂妄的混蛋知道——新泽西的篮筐不是他想进就能进的！”
基德歪着身子。
嘴唇哆嗦了两下。
他想抬手拉住杰弗森。
但胳膊抬到一半就垂了下去。
连这点力气都没有了。
“别去……理查德……”
基德的声音细得像蚊子叫。
眼神空洞。
“他不是人……”
三个字。
从一个打了二十年职业篮球的老兵嘴里说出来。
比任何战术分析都沉重一万倍。
但杰弗森已经听不见了。
他转身的时候。
球鞋在地板上拧出一声刺耳的吱呀响。
像是某种决绝的宣言。
篮网发球。
杰弗森在后场直接从控卫手里把球抢了过来。
没有传导。
没有跑位。
没有任何战术配合。
他一个人运球。
像一头被逼到悬崖边的困兽。
眼睛通红。
青筋从脖子一直暴到太阳穴。
疯狂地朝着前场直线冲刺！
球鞋砸在地板上。
咚。咚。咚。
每一步都带着两百二十磅的全部重量。
每一步都像在砸棺材板。
两万名主场球迷。
在这一刻。
像是溺水的人抓住了最后一根稻草。
极其微弱地。
极其卑微地。
从嗓子眼里挤出了一丝若有若无的加油声。
不敢大声。
不敢太大声。
他们怕。
但他们也想看到——
哪怕只是一次。
有人能在那个暴君面前。
不跪着。
杰弗森运球过了半场。
来到三分线外。
抬头。
林松站在两米开外。
单手插在球裤口袋里。
另一只手垂在身侧。
食指在大腿外侧轻轻敲着。
哒。哒。
眼皮都没抬。
视线落在穹顶的某盏灯上。
好像那盏灯比面前这个拼了命的人有趣得多。
这副姿态。
比任何垃圾话都侮辱人。
杰弗森的太阳穴突突直跳。
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