十五分钟。
对迈阿密热火来说，这段中场休息的每一秒都像是用钝刀在割肉。
工作人员推开主队更衣室大门时，提醒下半场还有三分钟。
没人动。
整个房间死寂得像太平间。
奥尼尔缩在角落最深处。三百多磅的庞大身躯蜷缩在一张明显承受不住的折叠椅上。他手里捏着一条白毛巾，指关节因为用力泛出死人的苍白。眼珠子直勾勾地钉在地板的木纹上，活像个刚从前线被抬回来的重度创伤应激患者。
韦德坐在对面。
双手死死捂着脸。
透过骨节分明的指缝，能清楚看到他那布满血丝的通红眼球。眼眶下方的皮肤因为极度的情绪压力，微微抽搐着。
“上场吧。”
帕特·莱利开口了。
他的声音沙哑到了极点，像是有人把一张粗砂纸塞进了他的喉咙里来回拉扯。
这位向来以铁腕着称的神算子教父，此刻双手背在身后。没人看见他的手指在西装后摆里疯狂发抖，指甲已经在掌心掐出了四道深深的血痕。
他环视了一圈面前这群曾经引以为傲的铁血战士。
然后。
他说出了自己执教生涯中最耻辱的一句战术布置。
“下半场。”
莱利咽了口唾沫。喉结上下滚动了两次才勉强压下翻涌的苦涩。
“不要去禁区。”
“不要贴身逼抢。”
“甚至……”
他停顿了一秒。牙关咬得咯吱作响。
“不要去尝试封盖他的投篮。”
如果这番话放在一周前说出来。
这群心高气傲的百万年薪球星，绝对会当场掀桌子。
这算什么？
这特么不就是投降吗？
不就是把脖子洗干净了主动伸过去让人砍吗？
但此刻的更衣室里。
连一声反驳都没有。
连一声质疑的鼻音都不存在。
奥尼尔甚至微不可察地松了口气。他那庞大的胸腔起伏了一下，像是一头被猎人的枪口逼到墙角的困兽，终于等到了一句“我放你走”。
韦德死死咬着牙。牙龈渗出的血丝被他用舌头舔掉了。眼底闪过一丝极度的屈辱。
但最终。
他还是无力地垂下了头。
头颅低垂的弧度，像极了一面被风雨打烂的旗帜。
他们怕了。
真的怕了。
步行者阿泰斯特口吐白沫、全身肌肉萎缩成烂泥的惨状，就像是一根生了锈的铁钉，死死钉在他们脑子最深处，日夜不停地往外渗着冷汗。
比起被钉在历史耻辱柱上。
他们更想四肢健全地活着回家。
嘟——！
下半场开始。
美航中心球馆两万名穿着统一白色T恤的主场球迷，此刻活像是被集体按下了静音键的人形道具。
没有欢呼。
没有嘘声。
甚至连最基本的掌声节拍都消失了。
整座球馆弥漫着一种比坟场还要可怕的死寂。因为坟场里的人不会恐惧，而这两万人，每一个都在害怕。
林松从球员通道里走出来。
单手插兜。
步伐慵懒。
他身上那件纯白色的十一号战袍，依旧一尘不染，连一道细微的褶皱都找不出来。干净得像是刚从包装盒里拿出来的崭新商品。
他迈开长腿，走到中圈。
对面是眼神疯狂躲闪、浑身僵硬的韦德。
林松偏过头，用眼角余光扫了一眼热火替补席上那群缩着脖子的球员。
“看来，莱利那个老头子，还没蠢到家。”
他的眼底闪过一丝极致的无聊。
一眼就看穿了热火下半场的所谓“战术”。
不。
那根本不配叫战术。
那叫不抵抗政策。
骑士队发球。
林松后场接球。没有加速，没有压低重心。就像清晨在伊利湖畔遛弯一样，慢条斯理地运球过了中线。
韦德站在三分线外防守。
双腿大张，膝盖弯曲。
看上去姿势标准得像是教科书里的防守模板。
但他额头上那层密密麻麻的冷汗出卖了一切。
当林松靠近到三分线附近时。
韦德的身体发生了一件极其微小、却足以载入NBA史册的事情。
他的右脚。
不受控制地。
往后挪了半步。
退了！
堂堂闪电侠。
在全世界几十亿观众的注视下。
在防守端，主动给进攻球员让出了一条康庄大道！
解说席上。
查尔斯·巴克利手里的中性笔啪嗒一声砸在桌面上。他张大嘴巴，光头上的冷汗跟开了闸的水龙头似的往下淌。
“我的上帝啊……”
巴克利的嗓子都在打颤。
“德怀恩在干什么？！他为什么不防？他连手都没伸一下！”
旁边的肯尼·史密斯直接从椅子上弹了起来。
“他们放弃了！查尔斯！迈阿密人放弃了抵抗！”
“NBA季后赛历史上最荒诞的一幕！他们在给林松让路！谁懂啊！”
球场上。
林松看着退到罚球线附近的韦德。
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