两天后。
克利夫兰，速贷球馆。
季后赛首轮G2的战火，即将在今夜重新点燃。
距离比赛开始还有整整两个小时，两万五千个座位已经座无虚席。
一眼望去，暗红色的主场T恤汇聚成一片沸腾的血海。
球馆外，整条伊利湖畔的街道被彻底堵死。
超过三万名没有买到票的狂热球迷挤在广场上。
他们手里高举着印有林松冷漠头像的巨型横幅，上面用黑色的粗体字写着：
暴君降临，蝼蚁退散。
甚至有聪明的商贩，连夜印制了阿泰斯特翻白眼吐白沫的恶搞T恤，正在人群里疯狂兜售。
今晚的速贷球馆，空气中根本找不到往日那种剑拔弩张的篮球竞技感。
相反，这里弥漫着一种极其狂热、极度嗜血的病态期待。
简直就像是一场中世纪的邪教朝圣。
“谁懂啊！我花了一万美金从黄牛手里抢的内场票！”
一个光头白人球迷扯着破音的嗓子咆哮，唾沫星子乱飞，
“我根本不想看什么挡拆战术！我就是来看林是怎么把印第安纳那群杂碎活劈了的！”
“上一场直接单节零封，这波操作属实秀到我了！”旁边的小黑哥疯狂挥舞着充气棒，
“杀疯了！暴君彻底杀疯了！今天起码得抬出去三个！”
所有人都心知肚明。印第安纳步行者队，已经是一具会喘气的尸体了。
他们今晚买票进场，是为了看一场单方面的公开虐杀。
同一时间。
客队更衣室。
气氛压抑得仿佛连空气都被压缩成了高密度的铅块。闷热，窒息。
没有人在换球衣。没有人在做赛前拉伸。
甚至连大声喘气的都没有。
剩下的步行者首发球员们，一个个像霜打烂的烂茄子，死气沉沉地瘫坐在实木长椅上。
小奥尼尔的右腿正在不受控制地疯狂抖动。皮鞋踩在地板上发出咯咯的闷响。
他双手死死捂着脸，透过指缝死盯着地板上的一条木纹。眼神空洞得可怕。
冷汗顺着他的下巴，一滴接着一滴，重重砸在地板上。
只要一闭上眼，他脑子里全是林松单手插兜、连汗都不出就震碎杰克逊膝盖的恐怖画面。
那种纯粹的高维降维打击，早就把他的道心干得稀碎。
“教练……”
控卫安东尼·约翰逊终于绷不住了。他抬起头，声音里带着极其明显的哭腔。
“我们真的……还要出去送死吗？”
约翰逊猛地用力抓着自己的脏辫，头皮扯得发红。
情绪直接在崩溃的边缘疯狂摩擦。
“罗恩已经被废了！他的死肌肉变成了烂泥！斯蒂芬还在医院里躺着，下半辈子可能都要坐轮椅！”
“那个11号根本就不是人！他是个披着人皮的高维怪物啊！”
约翰逊的嘶吼声在更衣室里回荡。没人反驳。所有人都在发抖。
“我不想打篮球了！我不想死在这个鬼地方！我想回家！”
主帅卡莱尔后背死死贴着战术黑板。那块黑板上光秃秃的，连一条战术路线都没画。
因为防守林松，根本不需要战术，只需要命。
卡莱尔脸色惨白如纸。他看着手下这群曾经在联盟里横着走、吃人不吐骨头的铁血悍将。如今却被林松一个人吓成了重度PTSD的惊弓之鸟。
深深的无力感瞬间吞噬了他。
他何尝不想直接把白毛巾扔在木地板上弃权？
但在一个小时前，大卫·斯特恩的保密专线亲自打到了他的手机上。
斯特恩在电话里的咆哮声，像疯狗一样几乎震破卡莱尔的耳膜。
“如果步行者今晚敢罢赛！我大卫·斯特恩向全能的上帝发誓，保证你们所有人这辈子都别想再碰篮球一下！”
“给我上场！哪怕双腿断了，也得给我用手爬上去！”
想到斯特恩的威胁。卡莱尔深吸了一大口带着汗臭味的空气。
他强行压下心头翻滚的恐惧，极其艰难地，在脸上挤出一个比哭还要难看一百倍的笑容。
“听着，伙计们。”
卡莱尔拍了拍手。声音沙哑。
“联盟没有抛弃我们。斯特恩总裁没有抛弃我们。”
他往前探了探身子。压低声音。搞得像是在传递什么能拯救世界的绝密情报。
“总裁办公室那边刚刚传来了确切消息。”
“今晚的主裁判。是蒂姆·多纳吉。”
听到这五个字。
小奥尼尔那双犹如死水般的灰暗眼底，极其勉强地跳动了一下。闪过了一丝极其微弱的求生光芒。
蒂姆·多纳吉。
全联盟最臭名昭着的控场大师。大卫·斯特恩办公桌抽屉里最锋利、最听话的那把黑哨。
“总裁已经给他下了死命令。”
卡莱尔死死咬着后槽牙。牙龈渗出血丝。语气里透出一股同归于尽的阴毒狠厉。
“只要那个东方怪物敢碰你们一下。哪怕只是手指擦破了点油皮！哪怕是他多看你们一眼！”
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