当然，在林松面前，他依然乖觉得像个拎包的小弟。
“没什么。”林松收起手机，随手将那杯快化完的冰水放在小桌板上。
他转过头，看着这张略显青涩却写满野心的脸，指尖无意识地在扶手上轻轻敲击。
哒、哒、哒。
这是他思考时的习惯节奏。
“勒布朗。”林松的声音很轻，却透着一股不容置疑的笃定，“我只是在想一个问题。”
“什么？”勒布朗眨了眨眼，把手里的牌放下。
“回到克利夫兰后，我们该用什么姿势……”林松眯起那双淡金色的眸子，声音里带着一种让人热血沸腾的诱惑，“去举起那座奥布莱恩杯。”
勒布朗愣住了。
手里的扑克牌“哗啦”一声散落在地。
他猛地直起腰，那双眼睛瞪得像铜铃，呼吸瞬间变得粗重。
“老大，你是说……”
勒布朗咽了口唾沫，声音因为过度激动而有些发颤，甚至破音了：“横……横扫？！”
总决赛横扫湖人F4？
这要是放在半个月前，哪怕是最疯狂的克利夫兰赌徒，听到这话也会觉得这人该送去精神病院电疗。
那可是拥有四个名人堂球员的超级战舰啊！
但现在……
看着林松那双平静如深渊、仿佛早就看穿一切结局的眼睛，勒布朗只觉得一股滚烫的热血直冲脑门，烧得他头皮发麻。
“为什么不呢？”
林松反问，语气轻松得就像是在讨论明天早餐吃煎蛋还是培根。
“他们已经死了，勒布朗。”
林松伸出一根修长的手指，指了指自己的心脏位置。
“心死了。”
“一支没有灵魂的球队，就是一堆行尸走肉。”林松嘴角噙着一抹冷笑，“接下来的两场比赛，不过是走个过场，给尸体盖上白布而已。”
说完，林松不再理会已经陷入颅内高潮的詹姆斯。
他解开安全带，缓缓站起身，走到机舱过道中间。
“啪！啪！”
两声清脆的击掌声，瞬间撕裂了机舱内的沉闷。
原本还在后排打牌、睡觉、闲聊的队友们，像是触电一样瞬间挺直了脊背。几十双眼睛齐刷刷地看过来，那是狼群看向头狼的眼神。
哪怕是最刺头的布泽尔，此刻也老实得像个小学生。
这就是【领袖光环】的被动压制。
“听着，伙计们。”
林松单手插兜，目光如探照灯般扫过每一个人的脸。
“我们带着2比0的大比分回家了。”
“但这还不够。”
林松的声音骤然转冷，带着一股肃杀的寒意。
“我知道，现在洛杉矶那边肯定在找借口。他们会说这是因为内讧，是因为运气不好，是因为奥尼尔没吃饱，甚至是因为斯台普斯的空调坏了。”
“我要你们回到主场后，做一件事。”
林松竖起一根食指，在空中狠狠往下一划。
“把他们的借口，统统打碎。”
“我要让他们输得心服口服，输得连底裤都不剩。”
“G3，我们要把分差拉大到30分以上。”林松顿了顿，眼神锐利如刀，“G4，我要在那座球馆里，亲手送他们上路。”
“我要让全世界都知道……”
林松深吸一口气，声音不高，却在每个人耳边炸响如雷：
“不是湖人太弱。”
“而是我们……”
“太强了！”
轰——！！！
机舱里瞬间爆发出一阵野兽般的咆哮。
“干死他们！！”
布泽尔激动得满脸通红，直接从座位上跳了起来，把满地的扑克牌踩得稀碎。
就连一向沉稳的大Z也挥舞着拳头，脸上写满了嗜血的渴望。
那种士气，简直能把飞机的顶棚给掀翻。
林松满意地点了点头，重新坐回座位。
他闭上眼，意识再次沉入系统空间。
在那片深邃的数据海洋里，除了已经激活的光环技能外，还有一个硕大的金色问号正在缓缓旋转。
那是总决赛的最终奖励。
“别急。”
林松在心里轻声低语，手指摩挲着左臂上的护臂，指尖传来一阵微弱的电流感。
“等我亲手把那座奖杯举起来的时候……”
“再来拆这份最好的礼物。”
……
四个小时后。
克利夫兰，霍普金斯国际机场。
这座平日里总是被铁锈和煤烟笼罩的沉睡之城，今夜彻底疯了。
哪怕已是凌晨四点，寒风刺骨。
机场外的广场上，依然黑压压地挤满了数万名身穿酒红色球衣的球迷。他们举着自制的火把，举着林松那张巨大的、如同神明般的画像，把整个夜空照得亮如白昼。
而在市中心那些通宵营业的大型超市里，一种奇怪的商品正在被疯狂抢购。
不是球衣。
不是球鞋。
是扫帚。
成捆成捆的扫帚被搬空，货架空得像是遭了蝗灾。甚至连保洁阿姨手里的拖把都被人用高价买走。
所有克利夫兰人都心照不宣。
他们要在明晚，也就是G3的比赛现场，给那支来自洛杉矶的所谓的“贵族球队”，准备一场盛大的、足以载入NBA史册的……
扫地出门仪式。
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