下半场的时间流速，变得粘稠而漫长。
这已经不再是竞技体育范畴内的对抗，更像是一场只有单方面观众享受、另一方却必须忍受凌迟的公开处刑。
冈德球馆的穹顶之下，空气里弥漫着汗水发酵的酸味，还有印第安纳人身上散发出的那种……属于败者的腐朽气息。
步行者彻底断了气。
阿泰斯特早在五分钟前就被请了出去。这头失去理智的野兽在一次防守失位后，恼羞成怒地把布泽尔推到了摄影机位里。裁判甚至没看回放，直接两个手势——技术犯规，驱逐出场。
杰梅因·奥尼尔也坐在了板凳席的最末端，头顶盖着毛巾，身背六次犯规。
场上，只剩下一个孤零零的31号。
雷吉·米勒。
这个为了印第安纳燃烧了十八年的男人，此刻就像是一台早就该报废、却还在强行运转的老旧机器。
他的膝盖在悲鸣。每一次急停，都能听见软骨摩擦的声响。肺叶像是被塞进了烧红的炭火，呼吸带着铁锈味。
但他还在跑。
哪怕脚步踉跄，哪怕绕过掩护的速度比巅峰期慢了一倍。
接球，起跳，出手。
动作依然标准得像是教科书，可惜，那是属于上个世纪的教科书了。
“当！”
篮球砸在篮筐前沿，声音脆得让人心碎。
林松站在弧顶，甚至没有伸手去干扰。
他只是静静地看着。左臂上那个漆黑的护臂，在聚光灯下泛着幽冷的光泽，如同收割者的镰刀。
不防守，有时候比封盖更残忍。
这是一种居高临下的施舍。
也是暴君给予老兵最后的、带着血腥味的“体面”。
“别补防。”林松甚至拦住了想要冲上去封盖的詹姆斯，声音平淡得没有任何情绪起伏，“让他投。”
勒布朗愣了一下，随即明白了什么，默默退开。
于是，诡异的一幕出现了。
骑士队全员如同观看默剧的观众，目送那个瘦削的身影一次次把球砸向篮筐。
全场两万五千名克利夫兰球迷，从最初的疯狂嘘声，渐渐变得安静。
没人再嘲笑这个老头。
因为这画面太惨烈。像是一只断了翅膀的老鹰，在悬崖底做着最后一次扑腾。
第四节，最后1分12秒。
记分牌上的数字红得刺眼——108：85。
23分的巨大鸿沟。
瑞克·卡莱尔终于用颤抖的手指，叫了最后一个暂停。
不是布置战术。
是投降。
林松被换下场。
当他走向替补席的那一刻，整个冈德球馆像是被点燃的火药桶，轰然炸裂。
“MVP！MVP！MVP！”
声浪如海啸，拍打着球馆的每一寸墙壁。
这不是普通的欢呼。这是克利夫兰人压抑了数十年、在寒风与铁锈中发酵了半个世纪的渴望，在此刻喷薄而出。
林松并没有坐下。
他站在场边，接过工作人员递来的一样东西。
一把扫帚。
崭新的、竹把上还绑着酒红色丝带的扫帚。
这是骑士死忠粉们筹备了一整晚的“礼物”。
寓意：Sweep（横扫）。
林松单手抓着扫帚柄，那只掌控过无数比赛走势的大手，此刻握紧了这把极具羞辱意味的“权杖”。
他转过身，面对着看台，面对着镜头，面对着全世界。
高高举起。
“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”
无数闪光灯在同一秒引爆，将整个球馆映照得如同白昼。
那个画面被定格成了永恒——
一身深色球衣的暴君，神情冷峻，高举扫帚。背景是两万五千名陷入癫狂的信徒，以及漫天飞舞的红金色纸屑。
这是对印第安纳最无情的嘲讽。
也是新王登基前，最疯狂的加冕仪式。
“嘟——！！！”
终场哨声，终于还是响了。
它划破了空气，也切断了印第安纳步行者最后的呼吸。
4比0。
没有奇迹，没有抢七。
克利夫兰骑士队，用一种令人窒息的统治力，横扫了东部第一的常规赛豪强，昂首挺进总决赛！
全场沸腾。
甚至有老球迷跪在地上，捂着脸痛哭流涕。
而在球场的中央。
那片被称为Logo区的地板上，雷吉·米勒还站在那里。
他双手叉腰，低着头，看着地板上那个被无数球鞋摩擦过的骑士队徽。
周围是震耳欲聋的欢呼，是漫天飞舞的彩带。
但这热闹，与他无关。
十八年。
从追赶乔丹，到对抗OK，再到如今被这群更年轻、更残暴的家伙踩在脚下。
那个该死的总冠军梦，终究还是碎了。
一滴浑浊的液体，顺着他满是皱纹的眼角滑落，砸在地板上，瞬间蒸发不见。
脚步声响起。
沉稳，有力。
米勒抬起头，看到那个穿着11号球衣的年轻人走了过来。
林松没有说话。
他只是伸出右手，给了这个刚刚被他亲手埋葬的老对手，一个并不算温柔的拥抱。
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