有些比赛，打完第一节你就该知道，这时候如果不换台，那多半是家里遥控器坏了。
又或者，你该直接拨打911。
康塞科球馆。
空气粘稠得像凝固的猪油，每一口呼吸都带着令人作呕的血腥味。那是两万名主场球迷的信心被当众肢解后，留下的残渣。
第一节结束。
巨大的记分牌红得刺眼，像是一只充血的独眼，死死盯着场下那群失魂落魄的印第安纳人。
42:15。
单节27分的分差。
即便是在经常诞生惨案的NBA季后赛历史里，这也是极为罕见的“大型事故现场”。如果这是拳击赛，裁判早在五分钟前就该扑上去跪在地上求着步行者投降了。
林松披着纯白毛巾走下场。
他神情平淡，眼皮都没抬一下，随手接过工作人员递来的佳得乐。那模样不像是刚刚在两万人面前完成了一场屠杀，倒像是刚打卡下班的税务局公务员，还在嫌弃今天的咖啡不够热。
最可怕的是，他连汗都没怎么出。
甚至连发型都没乱。
视野中，淡金色的数据流如同瀑布般刷屏。
【系统提示：检测到敌方全员San值（理智值）跌破20%。】
【当前状态判定：行尸走肉（Walking Dead）。】
【建议宿主：加大力度。对于这种已经断气的猎物，必须把骨头渣子都碾成灰，以防诈尸。】
“呵。”
林松拧开瓶盖，仰头灌下一口，喉结上下滚动。
嘴角那抹弧度，比印第安纳的冬天还要冷。
仁慈？
暴君的字典里没有这个词。
最大的仁慈，就是给他们一个痛快的了断。
……
第二节。
步行者主帅瑞克·卡莱尔还在试图做最后的挣扎。
这个平日里以儒雅着称的战术大师，此刻领带歪斜，满头虚汗。他大手一挥，换下了心态已经炸裂成粉末的阿泰斯特，换上了一群渴望表现的替补愣头青。
但在林松眼里，这不过是把那种用来练习拳击的陈旧沙袋，换成了更脆、更容易破的一次性纸板。
“球。”
林松站在中圈Logo处，甚至懒得跑位，只是对着底线发球的布泽尔勾了勾手指。
动作轻慢，像是在召唤一条听话的恶霸犬。
布泽尔二话不说，长传甩出。
没有战术。
根本不需要战术。
林松接球，甚至没看一眼那个满脸惊恐、正犹豫要不要扑上来的步行者替补后卫。
就在步行者的Logo标志上。
起跳。
干拔。
身体在空中舒展成一张完美的满弓。
【暴君护臂特效触发：射程无限。】
【被动技能‘Zone Breaker’：无视干扰判定生效。】
那种感觉，就像是在玩一款开了全图挂的2K游戏。
在【上帝之眼】的加持下，那个橘红色的篮筐在大海般宽阔的视野里，清晰得如同就在鼻尖前。
只要轻轻一推。
手腕下压。
指尖拨动。
“唰！”
那是一声极度清脆的、网花翻卷的声音。
像是利刃划过丝绸。
45:15。
分差正式突破30分大关。
现场两万名观众像是被集体掐住了脖子的鸭子。
球馆里死一般的寂静。
他们忘记了嘘声，忘记了谩骂，甚至忘记了还要呼吸。
这是一种源自生物本能的绝对畏惧——当力量差距大到如同神明与蝼蚁时，弱者连愤怒的资格都被剥夺了，只剩下膝盖发软的臣服欲。
解说席上。
查尔斯·巴克利摘下耳机，用那张胖手擦了擦额头上并不存在的冷汗，那张平时毒舌的大嘴此刻有些结巴。
“老天……这太残暴了。”
“肯尼，这根本不是在打篮球。这特么是在进行尸检！”
巴克利咽了口唾沫，指着场上的林松：“林不仅仅是赢球，他是在把步行者的尸体拖到解剖台上，把心肝脾肺肾一块一块地切下来，展示给全世界看！他在告诉所有人——看，这支所谓的东部第一，就是一堆烂肉！”
肯尼·史密斯苦笑着摇头：“查尔斯，我觉得联盟办公室现在应该在开会了。他们或许该认真讨论一下，是否需要出台一个‘林松法则’？”
“什么法则？”
“比如……禁止他在中圈投篮？或者禁止他虐待老人？”
“得了吧！”巴克利翻了个大大的白眼，一巴掌拍在桌子上，“那你还不如直接把奥布莱恩杯寄到克利夫兰，邮费我出！”
下半场。
对于任何一支有职业素养的球队来说，这都是所谓的“垃圾时间”。
但林松没有下场。
他就像是一个不知疲倦的、冷血的行刑官。
他依然站在场上，用一次次精准如手术刀的中投，一次次几乎要把篮筐拽下来的残暴扣篮，反复碾压着印第安纳人那早已稀碎的神经。
他在享受。
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