10月31日，万圣节前夜。
印第安纳波利斯，康塞科球馆。
这座坐落在“篮球之州”心脏地带的球馆，今晚被装饰得如同鬼屋一般阴森。
不仅是因为节日氛围，更因为今晚的主题——猎杀。
当林松带着骑士队众将从球员通道跑出来的时候，迎接他们的是分贝高达110的巨大噪音。
两万名步行者球迷穿着统一的明黄色T恤，手里挥舞着画有骷髅头的标语牌，那是专门为林松准备的“礼物”。
“GoHome！Softie！”（滚回家去，软蛋！）
“ThisIsNotCleveland！”（这里不是克利夫兰！）
巨大的嘘声像是一堵厚重的墙，狠狠地拍在骑士队球员的脸上。
除了林松，其他人的脸色都有点难看。
里基·戴维斯被交易走后，达柳斯·米尔斯这个二年级生暂时顶上了首发小前锋的位置。
此刻，他正缩着脖子，眼神飘忽，连热身投篮都显得有些僵硬。
“这就是印第安纳的玉米地吗？”
林松站在中圈，双手叉腰，环视四周。
他甚至还有闲心点评一下球馆顶棚悬挂的那些退役球衣。
“除了吵一点，也没什么特别的。”
就在这时，一个瘦削的身影，像个幽灵一样，慢悠悠地晃到了中线附近。
雷吉·米勒。
这位已经在联盟征战了17个赛季的老兵，步行者的图腾。
他双手抱胸，那双深陷的眼窝里透着一股子老辣和阴狠，目光死死锁定林松。
“嘿，菜鸟。”
米勒的声音尖细而刺耳，像是用指甲刮过黑板，“听说你想给我们上对抗课？”
他一边说着，一边嚼着口香糖，那副表情充满了居高临下的蔑视。
“你知道上一个敢在康塞科这么说话的人是谁吗？”
“是迈克尔·乔丹。”
“后来，我推开了他，在他头上投进了绝杀。”
米勒咧开嘴，露出一个令人不寒而栗的笑容，伸出枯瘦的手指，点了点林松的胸口。
“你以为拿了58分就是个人物了？在这里，你连个屁都不是。”
“今晚，我会让你哭着去找妈妈。我会把你的自信心，像撕碎一张废纸一样，撕得粉碎。”
周围的摄像机立刻围了上来，闪光灯疯狂闪烁。
所有人都期待着这位新科状元会如何应对“垃圾话之王”的挑衅。
是愤怒？是反驳？还是像大多数新秀一样，被前辈的气场吓得不敢说话？
林松低下头，看了一眼米勒戳在自己胸口的手指。
然后，他缓缓抬起眼皮。
那双眸子里，没有米勒预想中的恐惧或愤怒，只有一种……看小丑般的怜悯。
“雷吉。”
林松开口了，语气平静得像是在跟邻居大爷聊天。
“你刚才提到了乔丹？”
米勒一愣，下意识地点了点头：“怎么？”
“没什么。”
林松伸手，轻轻拍了拍米勒的肩膀，像是帮他掸去灰尘。
“我只是在想，既然你和乔丹交手了那么多次……”
林松的身体微微前倾，凑到米勒耳边，用只有两个人能听到的声音，轻声说道：
“为什么你的手指上，还是光秃秃的，连一枚戒指都没有呢？”
轰——！！！
这一句话，就像是一颗核弹，直接在雷吉·米勒的脑子里炸开了。
无冠。
这是雷吉·米勒一生最大的痛，也是他心底最不能触碰的伤疤。
为了那该死的总冠军，他在印第安纳坚守了17年，对抗了乔丹，对抗了尤因，对抗了OK组合，对抗了艾弗森……
但他始终是那个悲情的背景板。
现在，这个伤疤，被一个刚进联盟不到三天的菜鸟，当着全世界的面，狠狠地揭开了。
而且是连皮带肉地撕开，还要往上面撒一把盐！
米勒的脸色瞬间变得铁青，原本阴冷的笑容僵在脸上，那双眼睛里几乎要喷出火来。
“你这该死的……”
“嘘。”
林松竖起食指，抵在唇边，打断了米勒即将爆发的咆哮。
“省点力气吧，老家伙。”
“留着力气去追赶我的背影。毕竟……”
林松直起腰，整理了一下球衣，转身走向己方半场，只留下一个冷酷的背影和一句飘散在空中的话。
“今晚过后，你会发现，你离那个奖杯，又远了一步。”
……
“嘟——！”
比赛开始的哨声，在一种近乎凝固的火药味中吹响。
跳球阶段。
大Z凭借身高优势，勉强将球拨给了林松。
林松刚一接球，一股令人窒息的压迫感瞬间袭来。
罗恩·阿泰斯特。
这头野兽根本没有在三分线内等待，而是直接逼到了中线附近！
全场领防！
一开场就上这种强度的防守，步行者这是铁了心要给林松一个下马威。
“来啊！菜鸟！”
阿泰斯特张开双臂，那身板宽厚得像是一扇防盗门，眼神凶狠，“让我看看你的对抗！”
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