阳光越来越暖。
但站在阳光下的人，越来越少。
林风在废墟边缘站了很久。久到叶倾城不得不上前一步，轻轻碰了碰他的手臂。那触碰很轻，轻到几乎无法察觉，却让林风从那种近乎凝固的状态中回过神来。
他转头看她。
叶倾城没有说话，只是用眼神指了指不远处临时搭建的医疗帐篷。那里，不断有担架进出，不断有压抑的哭声传出，不断有白布覆盖的身影被抬出来。
“去看看？”她问。
林风沉默了一秒。
然后，他摇了摇头。
“不需要。”
叶倾城愣了一下。
林风的声音很轻，很平静：
“我帮不了他们。”
“我能做的，已经做完了。”
叶倾城看着他那张布满裂纹的脸，看着他那双平静得近乎冷酷的眼睛，看着眉心那枚暗红色光芒微弱的闪烁。
她没有再说话。
只是站在他身边，陪着他，看着那片不断有白布抬出的帐篷。
王庞走过来的时候，手里拿着三瓶水。
他递了一瓶给林风，一瓶给叶倾城，自己拧开最后一瓶，仰头灌下去大半。水顺着他的嘴角流下来，混着脸上的血迹，滴在焦黑的地面上。
“指挥部那边说，”他放下水瓶，开口，“下午三点开追悼会。”
林风没有说话。
王庞继续说：
“四千多人。有些连名字都对不上。有些连尸体都找不全。有些——”
他说不下去了。
只是握着那半瓶水，低着头，看着自己的脚。
那双脚上的靴子已经烂了一半，露出的脚趾上全是血痂。
叶倾城看着他，又看向林风。
林风依旧没有说话。
只是看着那片帐篷，看着那些不断进出的担架，看着那些白布覆盖的身影。
眉心那枚暗红色光芒，在他看向那些身影的瞬间，又黯淡了一分。
下午两点五十分。
战场上所有还能动的人，都聚到了一块相对平整的空地上。
空地中央，搭起了一个简易的台子。台子上放着一排排白布覆盖的担架，每一副担架下面，都躺着一个人。
四千多人，放不下。
只能放代表。
每一个连队放一副，每一个宗门放一副，每一个世家放一副，每一个普通人自发组成的小队放一副。
台子上，放了四十七副担架。
四十七个名字。
代表四千多个再也醒不来的人。
林风站在人群最前面。
叶倾城站在他左侧，王庞站在他右侧。再往后，是那些从秘境中活着回来的十七个人——不，十六个了。老张没撑过跃迁，他的名字，也在那四十七副担架里。
人群很安静。
安静得只有风声，和偶尔压低的啜泣。
三点整。
那个头发花白、面容消瘦的老者，走上台子。
他站在那些白布覆盖的担架前面，看着台下密密麻麻的人群，看着那些浑身是伤、却依旧站着的人，看着最前面那个眉心有暗红色光芒的年轻人。
他开口。
声音苍老，却清晰：
“四千七百二十三人。”
“这是今天凌晨到现在，我们失去的战友。”
“他们的名字，我会一个一个念。”
“念完为止。”
他低下头，打开手中的名单。
开始念。
第一个名字。
第二个名字。
第三个。
一个接一个。
声音苍老，却平稳。
每一个名字念出，台下便有人低头，有人握紧拳头，有人闭上眼睛，有人无声流泪。
林风站在那里，听着那些名字。
听着那些陌生的、从未听过的名字。
听着那些名字背后，四千多个再也无法睁开眼睛的人生。
眉心那枚暗红色光芒，在他听那些名字的瞬间，明灭不定。
念到第一千三百个名字的时候，太阳开始西斜。
念到两千七百个名字的时候，天边开始泛起晚霞。
念到三千九百个名字的时候，夜幕降临。
老者还在念。
声音已经沙哑，几乎听不清。但他还在念，一个字一个字，不肯停。
台下，没有人离开。
没有人说话。
只有那沙哑的声音，在夜风中回荡。
最后一个名字，念完的时候，已经是深夜。
老者合上名单，抬起头。
他看着台下那些站着的人，看着那些在夜色中模糊不清的面孔，看着最前面那个从始至终一动不动的身影。
他开口。
声音沙哑得几乎听不见：
“礼毕。”
“默哀。”
所有人，同时低下头。
林风也低下头。
他看着脚下那片焦黑的土地，看着土地上那些斑驳的血迹，看着血迹上倒映的点点星光。
眉心那枚暗红色光芒，在他低头的瞬间——
停止了闪烁。
只是静静地、暗红色地，亮着。
默哀持续了三分钟。
三分钟后，老者抬起头。
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