金属棺材还在往下掉，砸在站台边缘炸开，碎片溅得到处都是。我单膝跪着，右手刀插进地缝里撑住身体，左手死死压住扳指凹槽。它烫得像刚从火里捞出来，皮肤底下有东西在动，顺着血管往上爬。
我闭了下眼。
再睁开时，那些克隆体已经围成一圈，站得整整齐齐，像是排练过无数次。他们没动，但我能感觉到他们在等——等我站起来，等我开口，等我做出选择。
我没有。
右太阳穴还在流血，刚才那个小孩爆头的时候，我也跟着裂了道口子。血滑进眼角，视野发红。我抬手抹了一把，指尖沾上温热的液体，不是暗红色，是偏褐的锈色，像是铁氧化太久后渗出的东西。
我盯着自己的手指看了两秒，然后甩掉血迹。
围圈里的一个青年版“我”往前走了一步。他穿着和我现在一样的战术背心，只是更旧，左肩位置有一块烧焦的痕迹，那是去年在废弃医院炸药桶旁边滚过去留下的。我自己都快忘了这道伤，可他还穿着那件衣服。
他抬起手，掌心朝上。
一把六管格林机枪缓缓浮现，枪管漆黑，表面带着细密划痕。第三根枪管靠近底部的位置，有一圈熔蚀过的纹路——那是我在灰潮爆发第二年，连续扫射变异体三分钟导致过热留下的损伤。当时我没注意，后来也没再检查。
现在它出现在他手里，一模一样。
我喉咙动了下。
另一个方向，一个十来岁的少年版“我”也抬起了手。他手里是一把断裂的战术匕首，刀尖只剩一半。那是在殡仪馆地下室对付第一个丧尸时折断的。我记得那天晚上，我用这半截刀割开了它的喉管，血喷了我一脸。
我还记得那股味道。
第三个、第四个……他们一个个举起武器。染血的手术刀、带缺口的枪托、磨薄的战术钳、嵌进皮肉里的弹壳……全是我用过的，有些连我自己都不记得丢在哪了。
但他们记得。
他们不仅记得，还拿着这些破烂玩意儿站在这儿，围成一圈，看着我。
我知道他们在等什么。
我不是没想过冲出去。但脚踝上的铭牌锁链还没完全退去，虽然不再缠绕，可每次我想发力，小腿肌肉就会抽搐一次，像是神经信号被延迟传输。这不是物理阻碍，是规则层面的压制。
我动不了太快。
而且——
我缓缓转动眼球，扫视一圈。
他们中间有几个身上带着致命伤。一个胸口插着刀，刀柄是我三年前在清道夫营地顺走的制式匕首；另一个脖颈撕裂，伤口边缘翻卷，和我见过的某种变异犬咬痕一致；还有一个腹部穿孔，肠子都没收进去，露在外面的部分泛着青灰。
这些伤……我不曾受过。
可就在刚才，那个胸口插刀的克隆体轻轻碰了下伤口，动作和我三年前在解剖室自残止痛时一模一样。
那一瞬间，我左胸突然剧痛。
衣服没破，但我伸手一摸，布料下面已经裂开一道口子，深可见骨，鲜血正慢慢渗出来。我咬牙没出声，手指压住伤口边缘，触感冰冷，像是摸到了别人的尸体。
他们的死亡，在我身上重现。
不是幻觉，不是心理暗示。是真实的伤害转移。
我低头看自己胸前的伤口，又抬头看向那个胸口插刀的“我”。他也看着我，眼神平静，没有敌意，也没有怜悯，就像在看一面镜子。
风从破碎的穹顶吹下来，卷起地上碎裂的金属片，发出细微的刮擦声。头顶雷云还在聚集，闪电时不时劈下来一道，照亮整个站台。那些克隆体的脸在明暗交替中忽隐忽现，但他们的眼睛始终亮着，全都盯着我。
我松开压住伤口的手，任由血继续流。
然后，我慢慢把插在地上的手术刀拔了出来。
刀身沾满我的血，滑腻腻的。我用拇指蹭了下刃口，确认它还够锋利。接着，我把刀收回腰间刀鞘，动作很慢，像是怕惊动谁。
没人动。
我抬起右手，想摸一下右眼下方的伤疤。
手指刚碰到皮肤，就发现那里已经没了疤痕。血纹彻底覆盖，组织变异，表皮变得光滑而冰冷，像蛇蜕过皮。我停顿了一下，改而摸向左耳银环。
摘下最上面那一枚。
冰凉的金属贴在指尖。我把它按进颈侧神经簇，狠狠一扎。
剧痛炸开，脑子瞬间清醒。
耳中低语退去了一些。那些重叠的声音——“我是你”“我先来的”“你不该活着”——暂时安静了。
我喘了口气，视线重新聚焦。
围圈依旧完整，没人因我拔刀或自残而有反应。他们只是站着，举着属于我的武器，带着不属于我的死亡。
我盯着最前面那个手持格林机枪的青年版“我”，声音哑得不像话：
“谁给你们的权限？”
我没有提高音量，也不带情绪。就是一句问话，像在查岗时核对身份。
他没回答。
但他动了。
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