苏言的嘴唇抿成一条直线。
“再来。”刘老师命令道。
“风停了...云也死了...河水忘记了流动...”
“你的河水在哪里？我没有听到水声。你的声音，比这栋房子里的空气还要干燥。”
“再来。”
“风停了...”
“停！你的‘风’呢？它吹过哪里？是吹过你的脸，还是你的头发？它带走了什么？是温度，还是希望？”
刘老师的每一个问题，都像一把锥子，狠狠凿向他封闭起来的内心。
苏言握着纸的手，指节因为用力而泛白。纸张的边缘，深深嵌进了掌心。
“我不知道。”他终于开口，声音沙哑。
“你当然不知道。”刘老师向后靠在椅背上，“因为你死了。你的心，在你说出第一个字之前，就已经死了。”
她看着苏言的眼睛，一字一句的说：“苏言，顾先生花钱请我来，不是让我教一具尸体怎么说话。”
“他要的是一个演员。一个能让观众相信他所经历的一切的演员。”
“如果你做不到，我不介意告诉他，他买回来的，是一件没有用的残次品。”
她的话，比任何辱骂都更伤人。
因为她说的是事实。
苏言低下头，看着自己那条打着石膏的腿。他看到自己那双因为愤怒跟屈辱而微微颤抖的手。
他是一个被人买回来的东西。一件正在被评估价值的商品。
他慢慢的抬起头，重新看向刘老师。
他的眼神变了。
那里面不再是空洞，而是燃起了一簇小小的黑色火焰。那不是希望，那是被逼到绝境的、带着毁灭气息的恨意。
他再次开口。
“风停了。”
声音很轻，带着一丝气音，仿佛那阵风真的刚刚从他唇边溜走，带走了最后一丝力气。
“云也死了。”
声音更低，染上了一层灰败绝望的质感。
刘老师镜片后的眼睛里，闪过一丝几乎无法察觉的光。
她没有打断他。
苏言继续念下去。他没看那张纸，只是看着眼前这个女人，仿佛她就是他所有痛苦的源头。他把对顾夜宸所有的恨跟所有的不甘，都灌注进了这短短的几行诗里。
念完最后一句，他脱力的靠在轮椅靠背上，大口的喘着气。他的胸口剧烈起伏，脸上满是汗水。
客厅里一片安静。
刘老师看着他，没有说话。
过了很久，她才站起身，整理了一下自己的衣服。
“今天就到这里。”她说，声音依旧是那种专业冷淡的调子，“明天同样的时间。”
她没有给苏言任何评价，既没有说好，也没有说不好。她只是拿起自己的手包，转身，走向门口。
在王姨为她打开门的时候，她停下脚步，回头看了苏言一眼。
“苏先生，”她说，“痛苦，也是一种天赋。前提是，你会使用它。”
说完，她走了出去。
门在她身后合上。
苏言一个人坐在巨大的客厅中央。夕阳的余晖从落地窗斜射进来，把他的影子拉的很长很长。
他低头，看着自己摊开的掌心。
那里，被纸张边缘划出了一道深深的红色印痕。
一丝血珠，正从那道印痕里，慢慢渗出来。
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