铸剑庐的院门，在寅时三刻准时开启。
杜启站在门内，一身简单的靛青布衣，袖口挽到手肘，露出精壮的小臂。他手里没有拄杖，只提着一盏白纸灯笼，昏黄的光将他肃穆的脸映得半明半暗。
晨露凝在他花白的鬓角，像结了层细碎的霜。
轩辕熙鸿跪在青石阶下，已跪了整整一夜。
膝下的棉垫早被夜露浸透，寒气渗过布料，针扎般刺进骨头里。背脊却挺得笔直，像一柄插入地面的剑，任凭夜风吹得衣衫猎猎，身形不曾晃动分毫。
“想明白了？”杜启开口。
“是。”熙鸿叩首，额头触在冰冷的石面上，“求国君授我‘天地匠术’。”
“为何？”
这个问题，昨夜杜启问过。此刻再问，语气却不同——少了试探，多了种沉甸甸的、近乎悲悯的认真。
熙鸿抬起头。晨光尚未破晓，天际只有一线惨淡的鱼肚白，将他的脸映得苍白如纸。可那双眼睛亮得惊人，眼底烧着一簇压抑了太久、终于要喷薄而出的火。
“我想造一件东西。”他一字一顿，每个字都像从肺腑深处呕出来，带着血淋淋的热气，“一件……只要我还活着，只要我还有一口气，就能永远护住想护之人的东西。”
杜启静静看着他，灯笼的光在他眼底跳动。
“刀剑会折，”熙鸿继续说，声音渐低，却愈发清晰，“甲胄会破，阵法会被时间磨灭。这世间万物，都有尽时。江山会易主，星辰会陨落，连海都会枯。”
他顿了顿，右手无意识地按在心口——那里，贴身藏着那枚碎裂的谢家玉佩，玉佩的边缘硌得皮肉生疼。
“可我想造一件……不一样的。不是靠材质坚硬，不是靠符文古老，是靠……”
他抬起眼，直视杜启：
“靠‘心意’。把我所有来不及说的话，所有悔，所有愧，所有想给却给不出的……牵挂，都熔进去。熔成一件器物，让它替我守着。守到地老天荒，守到海枯石烂，守到我化成一捧灰，它还在那里——还在护着他们。”
他说完了。额角的汗混着夜露滑下来，滴在青石上，晕开一小片深色的湿痕。
院子里一片死寂。
只有远处传来隐约的鸡鸣，和风穿过梨树林的簌簌声。
杜启看了他很久。
久到东方那线鱼肚白渐渐晕开，染上一抹淡金；久到灯笼里的烛火“噼啪”爆了个灯花，火光猛地一跳。
然后，老人缓缓叹了口气。
那叹息很沉，沉得像把整夜的霜露都叹了出来，沉得让熙鸿的心跟着一坠。
“孩子，”杜启终于开口，声音里有一种轩辕熙鸿从未听过的、近乎父亲般的疲惫，“你知道‘天地匠术’，锻的是什么吗？”
熙鸿摇头。
“不是铁，不是玉，不是这世间任何有形的材质。”杜启提着灯笼，转身往院内走，“是‘因果’。”
他在院中那株老槐树下停步，仰头望着虬结的枝干。晨光渐亮，将树叶照得半透明，叶脉清晰如掌纹。
“一因生，一果成。匠人落锤的每一次，都在改写因果的纹路。你为谁铸器，器便承谁的‘业’；你以何心铸器，器便染何样的‘孽’。”
他转过身，灯笼的光映着他苍老的脸，每一条皱纹里都刻着岁月沉淀的智慧与沉重。
“你要为轩辕思衡铸‘护心甲’，甲成之日，他身上所有的灾厄、劫难、未了的恩怨——都会分一缕，系在你身上。从今往后，他伤，你痛；他危，你劫；他若有一日遭逢死劫……”
杜启顿了顿，每个字都重如千钧：
“你会先他一步，替他赴死。”
轩辕熙鸿的呼吸停了。
他跪在那里，看着杜启，看着老人眼中那片深不见底的、近乎悲悯的黑。晨风吹过，卷起他额前一缕散落的发，发丝拂过眼睛，带来细微的痒。
他却没动。
只是缓缓地，缓缓地，弯下腰，额头再次触地。
“我愿。”他说。
两个字，轻得像叹息，却又重得像把整条命都押了上去。
杜启闭了闭眼。
再睁开时，眼中那点悲悯散了，取而代之的是一种近乎残酷的清明。
“好。”他说，“那便随我来。”
他不再看熙鸿，提着灯笼，径直走向铸剑庐深处。
轩辕熙鸿站起身。
跪了一夜的腿早已麻木，站起的瞬间刺痛如潮水般涌来，他踉跄了一下，扶住槐树干才没倒下。
粗糙的树皮硌着掌心，带来真实的痛感。
他咬牙，一步步跟上去。
每一步，都像踩在刀尖上。
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铸剑庐深处，别有洞天。
穿过一道暗门，沿着向下的石阶走，温度骤降。不是冬日的清寒，是那种往骨髓里钻的阴冷，带着陈年的铁锈味和淡淡的、若有若无的血腥气。石壁湿漉漉的，凝结着水珠，在灯笼昏黄的光里泛着幽暗的光。
走了约莫百级台阶，眼前豁然开朗。
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