罗伯特·克兰斯顿的办公室里，来了一个人。
不是秘书通报的，不是预约的，是直接推门进来的。
在华盛顿，能这么走进克兰斯顿办公室的，一只手数得过来。
克兰斯顿正低头看文件，听见门响，抬起头。
那人六十五岁上下，穿着一件深灰色羊绒大衣，没系扣子，露出里面藏青色的西装。头发全白了，但梳得一丝不苟，每一根都服服帖帖地往后倒。脸瘦长，颧骨很高，眼窝深陷，鼻梁上架着一副金丝边眼镜。
整个人看着像个退休的大学教授——那种在常春藤教了一辈子书、家里有信托基金的老派知识分子，温和，体面，跟谁都客客气气。
但那双眼睛不对。
太沉了。沉得像结了冰的湖面，什么都透不进去，也什么都惊不起波澜。他看着你的时候，你会觉得自己不是一个人，是一份文件，一个数字，一件可以处理掉的东西。
克兰斯顿愣了一下。
“你怎么来了？”
那人没回答，径直走到沙发前，坐下，翘起腿。羊绒大衣的下摆垂下来，露出一截裤线和擦得锃亮的皮鞋。他理了理袖口，才开口。
“出了点事。”
克兰斯顿放下笔。
“什么事？”
“轮敦那家伙，跑了。”
克兰斯顿的眉头皱起来，但语气还是那副波澜不惊的样子，像在讨论今天的天气。
“沃罗诺夫？”
那人点点头。
“邮差死之前，留了东西。那东西现在落到了科洛亚手里。”
克兰斯顿沉默了几秒。他坐在椅子上没动，但脑子里已经在转，邮差留了什么？怎么落到科洛亚手里的？林风知道多少？
“有谁知道？”
“暂时没扩散。但科洛亚那边，会顺着查。”
克兰斯顿站起来，走到窗边。
窗外正对着国会大厦的圆顶。灰白色的穹顶立在灰蒙蒙的天底下，像一个巨大的眼睛，冷冷地盯着他。云压得很低，铅灰色的，一动不动。
他看了一会儿，没回头，“林风那个人，不简单。”
“北极星那单，本来是要他命的。”那人的声音从身后传来，不紧不慢，“谁知道他没死，还把丁一救走了。”
顿了顿。
“有人需要为此负责。”
克兰斯顿笑了一下。那笑容很淡，嘴角只是微微往上动了动，连皱纹都没牵起来。
他知道这个责任落不到自己头上。
该负责的，是对面那个人。
“下一步怎么走？”他问。
那人站起来，走到他旁边，也看着窗外的圆顶。两个人并排站着，像两尊雕塑。
“科洛亚那边，不能再拖了。他手里有稀土，有AI，有军队。再让他发展两年，谁都动不了他。”
“你需要我做什么？”
“不是我需要你做什么。”那人转过头，看着他，“是我们需要你做什么。”
克兰斯顿没说话。
窗外的光线暗了一点。云层更厚了。
“参议院那边，有几个针对科洛亚的提案，你压一压。让我们的人出面，提几个对科洛亚不利的议案——贸易限制、技术封锁、人权指控。不需要通过，只需要施压。”
克兰斯顿点点头。
“然后呢？”
“然后——”那人笑了笑，“然后就轮到我们的人上场了。”
他没说“我们的人”是谁。
克兰斯顿也没问。
那人转身往门口走。皮鞋踩在地毯上，一点声音都没有。
走到门口，停了一下。
“对了，迈尔斯·特纳那边，你盯着点。他最近跟科洛亚走得太近，不太对劲。”
门关上了。
办公室里安静下来。
克兰斯顿站在窗边，看着外面灰蒙蒙的天。国会大厦的圆顶还是那个圆顶。灰白色的，冷冷的，像一只不会眨眼的眼睛。
他想起刚才那人说的话——有人需要为此负责。
负责的人是谁，他不知道。
但他知道一件事。
华盛顿又要起风了。
......
鳄洲，悉尼，某处私人庄园。
房间在地下，没窗户。
头顶一盏灯，圆形的，光直直地打下来，照着那张圆桌。
桌边坐着三个人，脸被灯光切成两半，上半亮，下半暗。亮的部分能看清表情，暗的部分只剩轮廓。
“轮敦那边，沃罗诺夫跑了。”
说话的是个四十多岁的男人，穿深色西装，头发剃得很短，脖子上有一道疤，从耳后一直延伸到领口里。疤的颜色很浅，但很长，像一条蜈蚣趴在那儿。
另一个年轻点的开口。他三十出头，脸圆圆的，看着像个好脾气的生意人，但眼神不对，太飘，看人的时候总在瞄别的地方。
“跑了就跑了。他本来就是个中间人，知道的不多。”
“但邮差留的东西，落到了林风手里。”
短头发的人往前倾了倾身。灯光照在他脸上，那道疤更明显了。
“什么东西？”
“一个U盘。”
沉默。
灯光照在桌面上，照出三道影子。影子一动不动，像三滩黑色的水渍。
年纪最大的那个一直没开口。他坐在正对门的位置，双手交叠放在桌上，手指很瘦，骨节分明，指甲修剪得很整齐。他从头到尾没动过，像一尊塑像。
等那两个人说完，他才慢慢抬起头。
六十多岁，头发全白了，但眉毛还是黑的。脸瘦长，颧骨高，眼窝很深，眼珠是浅灰色的，像两块结了冰的石头。
就是一天前在克兰斯顿办公室里的那个人。
“现在怎么办？”短头发问。
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