蜘蛛尾巷的夜，深得像是沉进了黑湖的湖底。
泽尔克斯躺在狭窄的单人床上，手臂环着斯内普的腰，脸颊贴着他肩胛骨之间温热的皮肤。
呼吸平稳，心跳规律，一切都正常得令人不安——这正是问题所在。
距离邓布利多“死亡”已经过去将近一个月。
按照预言反噬的规律，每一次他强行扭转既定的轨迹，代价都会以某种形式返还。
他甚至为此短暂失去过五感。
但这次，什么都没有。
太顺利了。
假死计划执行得天衣无缝，邓布利多现在安全地待在纽蒙迦德，和格林德沃一起——那两位老人甚至开始了一种古怪而温馨的晚年同居生活。
伏地魔完全相信了斯内普的忠诚，圣徒在欧洲的推进势如破竹，英国魔法部的改革也初见成效。
就连今晚斯内普的“失误”，最终也以一种近乎诡异的方式被纳入了更大的计划中。
顺利得不自然。
泽尔克斯的手指在斯内普睡衣的布料上无意识地收紧。
他应该感到庆幸，应该放松，应该享受这难得的平静。
但长期的预言经验告诉他：当命运表现得过于慷慨时，通常意味着它在准备一次更残酷的收割。
“你还没睡。”斯内普的声音在黑暗中响起，低沉，带着睡意的沙哑。
泽尔克斯没有否认。
“在想事情。”
“什么。”
斯内普说，不是疑问，是陈述。
他太了解泽尔克斯的运作模式了——每一次重大干涉后的提防，那种等待另一只靴子落地的紧绷。
“没有。”泽尔克斯承认，嘴唇贴着他的脊椎，“就是有些……不安。”
斯内普翻过身，面对着他。
黑暗里，只有窗外透进的微弱路灯光勾勒出他脸部的轮廓。
黑色的眼睛盯着泽尔克斯，审视着。
“不会有事的。”他说，声音很轻。
斯内普沉默了几秒。
然后他伸出手，手指抚过泽尔克斯的脸颊，拇指擦过他眼下的皮肤——那里没有黑眼圈，没有疲惫的痕迹，什么都没有。
“快睡吧，”斯内普最终说，手臂环过他的腰，“我会在这里。”
泽尔克斯闭上眼睛。
斯内普的心跳在耳边平稳地响着，体温透过布料传递过来，呼吸拂过他额前的碎发。
这一切太真实，太温暖，太……
太像是暴风雨前的宁静。
但他还是让自己沉进了睡眠。
因为他确实累了，因为斯内普的怀抱是少数几个能让他真正放松的地方，因为他内心深处也怀着一丝侥幸:
也许这次真的不一样。
…
… …
梦是这样开始的。
起初是熟悉的场景:
霍格沃茨天文塔，六月夜晚的冷风，邓布利多虚弱地靠在护栏边，右手焦黑如炭。
一切和他记忆中的“原定命运”一模一样。
斯内普站在邓布利多面前，魔杖举起，脸上是那种混合着痛苦与决绝的表情。
然后绿光亮起。
但不是从斯内普的魔杖尖端。
是从塔楼阴影里射出的，另一道绿光，快如闪电，精准地击中邓布利多的胸口。
老人向后仰倒，从护栏边坠落——但没有掉下去，因为有人从后面接住了他。
泽尔克斯低头，看着自己怀里邓布利多睁大的、失去焦点的蓝眼睛。
那双曾经充满智慧和温和的眼睛，现在空洞地望着星空。
他的手——他的手握着魔杖，杖尖还在冒烟，是绿光残留的魔法余晖。
“不……不对，”他听见自己说，“这不是我——”
话没说完，场景切换。
纽蒙迦德的高塔，但不是现在那个被魔法改造得温暖舒适的起居室。
是几十年前那个冰冷的、布满灰尘的囚室。
格林德沃跪在地上，怀里抱着邓布利多的尸体，白发凌乱地散在肩头。
他抬起头，看着站在门口的泽尔克斯，眼睛里是破碎的、彻底的绝望。
然后他伸手，从邓布利多僵硬的手指间抽出那根老魔杖。
杖尖抬起，指向泽尔克斯。
“我信任你，”格林德沃的声音嘶哑，每个字都像在滴血，“我把你当儿子。你答应过我，会保护他——”
“父亲，听我解释！”泽尔克斯想喊，但喉咙里发出的不是话语。
是一串恶咒，连他自己都听不懂的、扭曲的音节。
魔杖——他的魔杖——自动抬起，冰蓝色的厉火喷涌而出。
不是他控制的。
他的身体像被另一个灵魂占据，眼睁睁看着厉火化作巨龙，扑向格林德沃。
老人没有躲，也许是不想躲。
他抱着邓布利多，用后背挡住了火焰。
冰蓝色的火吞噬了两具身体。
烧得很快，很干净，连灰烬都没留下。
只有老魔杖当啷一声掉在地上，滚到泽尔克斯脚边。
他弯腰捡起，手指触碰到杖身的瞬间，第三个场景展开。
地窖，斯内普的办公室。
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