蜘蛛尾巷在六月的黄昏中，依然阴冷得像一口深井。
阳光似乎永远无法真正抵达这条狭窄、弯曲的小巷。
两侧的砖房低矮破败，窗户蒙着厚厚的灰尘，有些玻璃已经碎裂，用木板潦草地钉着。
空气里弥漫着霉味、污水沟的酸臭和某种更陈旧的、像煤烟和绝望混合的气息。
当斯内普推开19号的门时，门轴发出刺耳的呻吟，仿佛在抗议多年未被使用。
屋内一片漆黑，只有从积满污垢的窗户透入的微弱光线，勉强勾勒出家具的轮廓。
他站在门口，没有立刻进去，也没有点亮灯。
只是站在那里，黑色的长袍在身后微微摆动，像一道融入阴影的伤口。
葬礼已经结束三天了。
三天里，他在马尔福庄园度过。
被“庆贺”，被“表彰”，被一群他憎恨或鄙视的人拍着肩膀，灌下难喝的酒，听着恶心的奉承。
伏地魔的“信任”像一条冰冷的蛇缠绕在脖子上，既是奖赏也是绞索。
“西弗勒斯，”黑魔王用那种蛇一般的嘶声说，“你完成了连卢修斯、连贝拉特里克斯都没能完成的事。你杀死了阿不思·邓布利多。”
说这话时，那双红眼睛盯着他，像要刺穿他的大脑，挖出所有隐藏的秘密。
斯内普站在大厅中央，周围是食死徒们或嫉妒或恐惧的目光，德拉科站在在角落，脸上依旧没有表情。
“我只是执行您的意志，主人。”他的声音平稳，没有一丝波澜。
“但你没有犹豫，”伏地魔继续说，苍白的手指轻轻敲击着椅子的扶手，“你没有像德拉科那样……软弱。你甚至没有让他受苦。干净利落。”
那是试探。
斯内普知道。
伏地魔在寻找破绽，寻找任何一丝可能的悔恨或动摇。
“死亡就是死亡，主人，”他回答，“无论是否痛苦。重要的是结果。”
伏地魔笑了。
那是一种冰冷、空洞的笑声，像冬天的风吹过枯树枝。
“是的。结果。而结果是，邓布利多死了。霍格沃茨失去了它的保护者。魔法界失去了它的灯塔。”
庆祝持续了整整两天。
食死徒们喝得烂醉，砸碎东西，在庄园里肆意破坏。
纳西莎·马尔福躲在楼上房间里，德拉科几乎不说话，只是盯着墙壁。
贝拉特里克斯试图用各种方式“测试”斯内普的忠诚，突然从背后施咒，给斯内普灌酒，用摄神取念刺探他的表层思维。
他都通过了。
完美地、冰冷地通过了。
现在，终于结束了。
暂时结束了。
斯内普走进屋子，关上门。黑暗吞没了他。
他没有用魔法点亮灯，只是凭记忆走到壁炉边的扶手椅旁，坐下。
身体沉重得像灌了铅。
每一个关节都在疼痛，不是物理上的，而是那种深层的、灵魂层面的疲惫。
三天来他几乎没有睡觉，必须时刻保持警惕，必须扮演那个冷酷、无情、为黑魔王立下大功的忠诚食死徒。
而最重的负担，是那双蓝眼睛。
在他闭上眼睛的每一个瞬间，那双眼睛就会出现。
不是愤怒，不是谴责，而是……理解。
平静的、深沉的、几乎令人心碎的理解。
“西弗勒斯……请求你……”
那个声音。
那个微弱的、几乎是叹息的声音。
在绿光亮起前的最后一秒。
斯内普的手握紧了扶手椅的破旧布料，指节泛白。
他强迫自己深呼吸，强迫那些画面退去。
这是计划的一部分。
必要的牺牲。
邓布利多还活着。
在纽蒙迦德，在深眠中。
但知道这些，并没有让记忆变得更容易承受。
壁炉里突然亮起一点微弱的蓝色火焰。
不是木柴燃烧的火焰，而是厉火。
火焰跳跃着，旋转着，然后从壁炉中流淌出来，在地板上凝聚成形。
泽尔克斯单膝跪在陈旧的地毯上，银白色的头发在微光中几乎发光。
他抬起头，冰蓝色的眼睛在昏暗的光线下异常明亮，里面充满了……什么？
关切？
愧疚？
还是别的什么斯内普不愿解读的东西。
两人对视了几秒钟。
沉默在空气中凝结，沉重得几乎可以触摸。
然后泽尔克斯站起身，动作快得像一道影子。
他没有说话，没有问候，甚至没有问“你怎么样”——只是向前一步，伸出双臂，紧紧抱住了斯内普。
那个拥抱用力得几乎让斯内普窒息。
泽尔克斯的手臂环过他的肩膀，手指深深陷进黑色长袍的布料里，脸埋在他的颈窝。
斯内普能感觉到对方身体的颤抖——不是恐惧的颤抖，而是某种更深层的、压抑已久的情绪的释放。
“对不起……”泽尔克斯的声音闷在他的肩膀上，破碎而沙哑，“对不起，西弗……辛苦你了……如果我能想到更好的办法……你也不会这样遭罪了……”
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