壁炉里的火焰噼啪作响，木柴是松木和雪松的混合，燃烧时释放出温暖而清冽的香气。
我靠在扶手椅里，手中端着一杯红酒——不是那种需要品鉴的陈酿，只是普通的、醇厚的、适合冬夜的酒。
酒液在杯中微微晃动，映出壁炉火焰跳跃的光。
窗外，阿尔卑斯山的夜色深沉如墨，但纽蒙迦德高塔内却明亮温暖。
不是魔法塑造的虚假温暖，而是真实的、由人，或者说，由我们这些侥幸存活下来的人创造的温暖。
“西弗，要再来点土豆泥吗？”
泽尔克斯的声音从厨房传来，带着那种永远温和、永远耐心的调子。
我转过头，看见他站在厨房门口，系着那条我多年前送给他的深绿色围裙，现在已经有些褪色了，边缘的银线刺绣也有些磨损，但他依然穿着，每次下厨都穿着。
“够了。”我说，声音比年轻时柔和一些，但仍然保持着某种刻意的冷淡，“你做的分量足以喂饱一整支魁地奇球队。”
泽尔克斯笑了，那种冰蓝色眼睛弯成月牙的笑容。
岁月让他看起来更成熟更稳重了，银发中偶尔夹杂着几缕更浅的、近乎透明的发丝。
但他依然是我记忆中的样子：温和，坚定，眼中永远闪烁着那种近乎偏执的、要守护所爱之人的光芒。
“但你必须承认，我的土豆泥比霍格沃茨厨房做的好吃。”
他走回厨房，声音里带着一丝孩子气的得意。
我没有反驳。
因为他说的是事实。
大战结束已经七年了。
七年。
有时候感觉像一瞬间。
那些黑暗、恐惧、死亡的威胁，那些在蜘蛛尾巷地下室熬制解药的不眠之夜，那些看着泽尔克斯与命运搏斗的无力时刻，都还历历在目。
有时候又感觉像一个世纪。
和平的日子如此漫长而宁静，以至于我几乎忘记了如何在黑暗中呼吸。
伏地魔死了。
魂器被一一摧毁，最后一个——纳吉尼——在霍格沃茨大战中被纳威·隆巴顿用格兰芬多宝剑斩首。
那场战斗惨烈，但结局比我们任何人预想的都要好。
邓布利多“死”了——在全世界眼中。
天文塔的坠落，斯内普的“背叛”，那个精心设计的炼金人偶在所有人面前“死去”。
然后，在战争结束后一年，当魔法部开始清算、当世界逐渐稳定时，“阿不思·邓布利多”重新出现在公众视野，带着一个简单到几乎荒谬的解释：
“一个必要的假死，为了最终的胜利。”
没有人深究。
也许是因为战争刚刚结束，人们太需要英雄活着，也许是因为伊芙琳·索恩部长的全力支持，也许是因为圣徒已经在欧洲魔法界建立了足够的影响力，让这个故事变得可信。
而格林德沃…他从未离开纽蒙迦德，至少在官方记录上是这样。
但这座高塔已经不再是监狱，而更像一个…隐居处。
一个老人在此度过余生，偶尔接待访客，其中最重要的是另一位老人——霍格沃茨的校长，每周都会“顺路”来访。
我放下酒杯，目光落在壁炉上方的那张照片上。
那是大战前我们四个一起过的第一个圣诞节，我们四个人，我，泽尔克斯，邓布利多，格林德沃，在纽蒙迦德拍的全家福。
照片里的我们都有些拘谨：
我皱着眉，泽尔克斯笑得过于灿烂，邓布利多眼神复杂，格林德沃则是一脸“我为什么要配合这种愚蠢行为”的表情。
但照片是活的。
在静止几秒钟后，照片里的泽尔克斯会转头看我，我会微微挑眉，他会笑得更开心。
邓布利多会看向格林德沃，格林德沃会啧一声，然后嘴角微微上扬。
最后，四个人，勉强地，但确实，同时露出笑容。
“西弗勒斯？”
邓布利多的声音把我拉回现实。
他坐在我对面的沙发上，穿着深紫色的长袍——不是霍格沃茨校长的正式袍服，而是更家居的款式。
他的银发和银须依然浓密，但脸上的皱纹更深了，是一种经历过太多之后的、平静的沧桑。
“你看起来在思考什么深刻的问题。”
他说，蓝眼睛在半月形眼镜后闪烁着温和的光芒。
“只是在想，”我平静地说，“七年前的这个夜晚，我们可能谁都不相信大战之后我们还能一起过下一个圣诞。”
邓布利多沉默了片刻。
然后，他轻轻点头。
“是的。但命运…有时候会有出人意料的慈悲。”
“或者出人意料地能被改变。”格林德沃的声音从楼梯方向传来。
他走下最后几级台阶，异色眼睛——依然是一只深蓝，一只银白——扫过房间。
岁月似乎对他最仁慈：虽然头发全白，背微微佝偻，但那种君临天下的气场依然在。
只是现在，那气场被一种更深沉、更平静的东西调和了。
“盖尔，你收拾好了？”邓布利多问。
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