纽蒙迦德的夜晚漫长而寒冷，但泽尔克斯几乎感觉不到。
他蜷缩在奥地利小屋的工作台前，那本暗褐色龙皮封面的古籍摊开在面前，纸页泛黄脆弱得仿佛一碰就会碎裂。
烛光在炼金术仪器间跳跃，在他苍白的脸上投下晃动的阴影。
冰蓝色的眼睛因为过度专注而有了血丝，眼下浮起淡淡的青黑。
但他不能停。
那一页被他用书签标记的配方，标题已经模糊不清，只能勉强辨认出几个字符：“绝对静止”、“假死”、“七日之限”。
下面列出的材料清单让泽尔克斯的眉头越皱越紧——不只是因为那些绝迹或几乎不可能获取的材料，更因为炼制过程的苛刻程度。
“月光下盛开的夜影草…月光花与幽灵菇的混合物或许可以替代，但需要在月相最饱满的午夜采摘…”
他喃喃自语，羽毛笔在旁边的羊皮纸上快速记录。
笔尖划过纸面的沙沙声是房间里唯一的声音。
手背上的伤已经简单处理过——他用了愈合咒和自己调配的药膏，但骨头还有些隐隐作痛。
每当他握紧羽毛笔，或是翻动古籍脆弱的书页时，疼痛都会提醒他昨晚在纽蒙迦德的崩溃。
那不该发生。
他应该保持冷静，永远有办法。
但牢不可破的誓言像一堵无形的墙，让他第一次感觉到了真正的、近乎绝望的无力。
不。
不是无力。
只是…需要更多时间，更多研究，更多资源。
泽尔克斯深吸一口气，强迫自己集中精神。
他扫过配方中关于“星陨苔”的描述——这种只生长在流星坠落之地的苔藓，需要在其孢子释放的瞬间采集，否则会失去所有魔法活性。
“挪威的古代战场…”他想起格林德沃的提示，“那里的土壤浸透了古代魔法的残留，或许能找到类似的品种…”
羽毛笔继续飞舞。
他在羊皮纸上列出了三种可能的替代方案，每种都标注了成功概率和风险等级。
这是他习惯的工作方式——系统性，逻辑性，穷尽所有可能性然后逐一排除。
但最后一项材料让他停下了笔。
“独角兽自愿献出的血。”
泽尔克斯闭上眼睛。
脑海中浮现出禁林深处那些圣洁生物的身影，银白色的鬃毛在月光下流淌，纯净的眼睛能看透灵魂的底色。
他从未伤害过独角兽——那是他少数坚守的底线之一。
但血液…而且是自愿的…
“怎么才能让独角兽自愿…”他轻声自语，然后摇了摇头。
这个问题暂时无解。
他需要更多资料，或许需要回霍格沃茨的禁书区，或者问问海格——不，海格不行，那个混血巨人太容易说漏嘴了。
窗外，天色开始泛白。
深蓝色的夜幕边缘渗出一丝灰白，然后是淡金，最后是朦胧的鱼肚白。
阿尔卑斯山的轮廓在晨光中逐渐清晰，山顶的积雪反射着第一缕阳光，刺得泽尔克斯眯起了眼睛。
他这才意识到，自己已经坐了一整夜。
身体传来抗议——僵硬的脖颈，酸痛的腰背，还有因为长时间盯着细小文字而干涩发痛的眼睛。
但更重要的是，一种冲动在他心中升起：
他想见西弗勒斯。
现在就想。
是真实的、能触碰到对方的见面。
他需要确认斯内普还好，需要把这份古籍和自己的想法告诉他，需要…需要被那双黑色的眼睛注视着，哪怕只是片刻。
这个念头一旦出现，就再也压不下去。
泽尔克斯站起身，动作因为久坐而有些踉跄。
然后他拿起那本古籍，小心地合上，用一块柔软的丝绸包裹好。
羊皮纸上的笔记也被卷起，用细绳系好。
他看了一眼镜中的自己——银发凌乱，眼下淤青明显，嘴唇因为缺水而干裂，整个人看起来像刚从某个危险的魔法实验中逃生。
他试图用几个整理咒让自己看起来体面些。
“算了。”他对自己说，嘴角扯出一个疲惫的弧度，“希望西弗勒斯应该不会太在意。”
至少，他希望不会。
…
… …
蜘蛛尾巷的清晨总是比其他地方来得更迟。
狭窄的街道被两侧高耸的砖墙挤压，阳光需要艰难地爬过屋顶才能勉强照进巷子深处。
斯内普站在窗边，看着那缕稀薄的晨光在地板上切割出模糊的光斑，手中端着刚冲好的咖啡。
咖啡的苦香在空气中弥漫。
这是他少有的、不添加任何魔药成分的纯粹饮品——泽尔克斯曾说这是一种“自我惩罚式的清醒”，但斯内普只是习惯了这种味道。
苦涩，直接。
他穿着深色的丝绸睡衣。
黑袍还挂在卧室的衣架上，霍格沃茨教授的身份暂时被搁置在角落。
在这个暑假的清晨，在这个刚刚立下死亡誓言的第二天，他允许自己——哪怕只是片刻——仅仅作为西弗勒斯·斯内普存在。
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