老子的锅，不炖谎言
清晨的极北冻原，风雪未歇，只是从狂暴转为低沉的呜咽，像是巨兽在梦中喘息。
野火号静卧冰谷，车身覆着厚厚一层霜白，唯有烟囱口还飘出一缕淡青色烟雾，袅袅升腾，如同这片死寂世界里唯一活着的气息。
厨房门被轻轻推开。
归无咎走了进来。
他没有看任何人，径直走向灶台，动作迟缓却坚定。
他从墙角取下一条洗得发白的围裙，低头系上，指尖微微颤抖。
然后，他拿起刷锅的钢丝球，蹲在铁锅前，开始一遍又一遍地刷洗那口早已光可鉴人的炖锅。
“唰……唰……”
金属与锅底摩擦的声音单调而执拗，在寂静的车厢里回荡，像某种赎罪的仪式。
陆野靠在门框边，叼着半截没点燃的烟，静静看着他。
陆野走过去，递上一块新抹布。
归无咎抬头，眼神空洞了一瞬，随即接过，手指触碰到布料的刹那，竟轻微抽搐了一下。
“手上的疤，”陆野忽然开口，声音不高，却像刀子般切入沉默，“怎么来的？”
归无咎的动作彻底停住。
他低头看着自己的双手——那些纵横交错的烫疤，早已和皮肤融为一体，像一道道封印的符文。
“他们说……”他嗓音沙哑，像是很久没说过人话，“烫伤才能记住火的重量。”
陆野眯起眼。
火的重量。
不是温度，不是技艺，而是重量。
仿佛火是一种可以称量的罪孽，而疼痛是唯一的度量衡。
这不对劲。
太不对劲了。
就在这时，凌月猛地从数据终端前抬起头，脸色骤变。
她面前悬浮着一段由精神力解析出的加密信号流，形如螺旋味波，结构精密得不像人类能造之物。
她的指尖快速划过虚影，层层解码，最终定格在一个频率标记上。
“这不是控制指令。”她声音发紧，“是屏蔽波！它不操控人，它在阻断某种信号——一种高频共振态的‘真灶火’波动！”
她猛地看向陆野：“有人不想让真正的烹饪重现！他们用这种‘味控密钥’压制所有可能觉醒的厨者意识，一旦有人接近‘原初之味’，就会触发神经抑制甚至自毁程序！”
车厢内空气一凝。
陆野缓缓吐出一口浊气，眼神却亮了起来，像是黑夜中点燃的一簇星火。
他转身走向会议室，声音不高，却穿透整个车厢：
“召集所有人，开会。”
十分钟后，众人齐聚餐厅区。
大锤嫂扛着战斧坐在最前，老喇叭抱着录音机，小油瓶缩在角落啃饼干，凌月站在投影屏旁，神情凝重。
归无咎最后进来，仍穿着那条围裙，默默坐在角落，低着头，像一个等待审判的囚徒。
陆野站上餐桌，一脚踩在椅子上，如同昔日废土集市上叫卖的骗子，却又带着不容置疑的威压。
“今天，”他环视众人，一字一句道，“我们要做一道新菜。”
全场寂静。
“菜名——破妄煨炖。”
没人说话。因为这个名字，根本不在系统任何任务列表中。
“主料三样：极北冰原万年寒脉所凝的冰原雪髓，存放十年以上的陈腐酱引，还有……”他顿了顿，目光扫过每一个人，“一颗敢说真话的心。”
依旧无人应声。这不是料理，这是宣言。
“没有配方，没有步骤，”陆野冷笑，“但它必须完成。因为只要这道菜开始准备，就会释放出‘真灶火’的初始频段——那个被封锁了二十年的味道信号。”
他看向归无咎：“你懂吗？他们会知道。”
归无咎身体一震，缓缓点头。
他知道。
他的大脑就是一台活体接收器，残留的程序仍在运行，哪怕雪茧虫已死，神经末梢仍是裸露的天线。
“所以，”陆野嘴角扬起一抹近乎残酷的笑，“我要他们听见。”
“我要他们以为——有厨师要复活了。”
“我要他们派人来杀。”
会议结束，行动开始。
归无咎主动接下处理雪髓的任务。
当那块通体幽蓝、散发着绝对零度寒气的晶体被取出时，连空气都在凝结成霜花。
他戴上隔热手套，手法却快得惊人——切分、去杂质、激活共鸣腔，每一个动作都精准到毫秒，仿佛这具身体曾千百次重复过这一流程。
熟练得令人发寒。
就在他将最后一块雪髓放入陶罐的瞬间，脊椎处突然渗出一道黑血，顺着后颈滑落，在围裙上晕开一片暗痕。
凌月瞳孔骤缩，精神力瞬间锁定那滴血——
“信号外泄！”她低喝，“残留神经末梢仍在传输信息！虽然微弱，但方向明确——南方三百里，冰层之下，有个能量节点正在接收！”
陆野站在窗前，望着风雪尽头。
他笑了。
缓缓抬起右手，对着虚空打了个响指。
“好。”
“让他们知道。”
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