林小雨睁开眼睛的时候，以为自己还在做梦。
她站在一条笔直的路上，路面是一种她从未见过的材质——不是石板，不是泥土，而是某种半透明的、微微发光的晶体，像是把月光冻成了冰，铺在地上。路的宽度刚好容得下两个人并肩，两边的黑暗浓稠得像墨汁，但到了路的边缘就自动停住了，像是被什么看不见的墙挡住了。
她低头看了看自己。身体还在，没有变透明，手脚都能动，呼吸也正常。她摸了摸胸口，八卦录还在，贴着她心跳的位置，封面是深蓝色的，在这个只有暗黄色光芒的世界里，那深蓝色显得格外深沉。
她回头看了一眼。
身后没有门。只有一条同样笔直的路，延伸到无穷远的黑暗里。来时的方向已经被黑暗吞没了，她看不见门，看不见井壁，看不见徐明。她是一个人，站在一条没有尽头的路上，两边的黑暗沉默地注视着她，像无数只没有瞳孔的眼睛。
林小雨深吸一口气，把那股从胃里翻涌上来的恐慌压了下去。她把八卦录从怀里掏出来，翻开到最新的一页。那页上，银白色的字迹还在，但内容变了：
“往前走。不要回头。路会带你找到她。”
她盯着这行字看了几秒，然后合上本子，迈开了步子。
路很平，没有起伏，没有转弯，笔直得像一支射出去的箭。她不知道走了多久——在这个世界里，时间好像失去了意义，她的脚步不快不慢，呼吸平稳，不觉得累，也不觉得渴。她像是被什么东西保护着，所有的生理需求都被暂时冻结了，只剩下一个任务：往前走。
走着走着，两边的黑暗开始发生变化。
不是变亮，而是变得“有内容”了。黑暗的深处，有什么东西在移动——不是具体的形状，而是一些模糊的、半透明的影子，像是有人把记忆投射到了黑暗的幕布上。那些影子越来越多，越来越密，从远处缓缓飘过来，从她身边掠过，又飘向身后。
她看清了一个影子。
是一个女人，穿着粗布衣裳，手里抱着一个婴儿。女人低着头，看着怀里的孩子，脸上的表情林小雨看不清，但她能感觉到那种表情——是爱，是那种没有任何条件的、不需要任何理由的、纯粹的爱。
影子从她身边飘过，消失在身后的黑暗里。
又一个影子。一个男人，跪在地上，双手捂着脸，肩膀在剧烈地颤抖。他在哭，哭得撕心裂肺，但没有任何声音。影子的边缘在不断地模糊又清晰，像是在挣扎，想要维持自己的形状，但又力不从心。
又一个。一个老人，躺在床上，眼睛闭着，手放在胸口，安详得像一尊雕塑。床边围着一圈人，看不清脸，但能感觉到他们的悲伤——那种失去至亲之后、眼泪流干了只剩下空洞的悲伤。
林小雨停下了脚步。
她认出了那些影子。不是认出具体的人，而是认出它们的本质。这些不是普通的影子，它们是记忆——不是一个人的记忆，而是无数人的记忆，千千万万的、跨越了无数时间和空间的记忆，被储存在这片黑暗中，像星星一样密密麻麻，数也数不清。
她想起了白衣的眼睛。那双银白色的、没有瞳孔的、一直在流泪的眼睛。白衣看见的是隐秘——所有人的隐秘，所有被藏起来的、被遗忘的、被刻意掩埋的秘密。而这片黑暗，就是她看见的东西的投影。
那些影子不是死物。它们是活的。每一个影子都是一个被藏起来的真相，一个从未被说出口的秘密，一个被时间掩埋的记忆。它们在这片黑暗中游荡，没有目的，没有终点，只是在存在，在等待，在某一天被某个人看见。
林小雨迈开步子，继续往前走。
影子越来越多，越来越密，从她身边流过，像一条无声的河流。她看到了欢笑，看到了眼泪，看到了重逢，看到了离别，看到了出生，看到了死亡，看到了爱，看到了恨，看到了所有人类情感中最极端的那些瞬间，被压缩成一个个半透明的影子，在黑暗中无声地漂流。
她忽然明白了一件事。
白衣的眼泪，不是悲伤。
是承载。
她承载了所有这些秘密的重量，把它们装进自己的眼睛里，不让它们散落到人间。每一滴泪，都是一个被接住的秘密。她的眼睛不是用来流泪的，是用来装东西的——装那些太重了、太痛了、太深了、没有人能承受的秘密。
林小雨的眼眶湿了。
她不知道自己是在为白衣流泪，还是为那些秘密的主人流泪，还是为所有那些从未被说出口的、在黑暗中独自腐烂的真相流泪。也许都有，也许都没有，也许眼泪本身就是答案。
路在不知不觉中变宽了。
两边的黑暗退得更远了一些，路面从窄窄的一条变成了宽阔的大道。影子的密度也变小了，不再拥挤，而是稀疏地、优雅地飘过，像深海里慢悠悠游动的水母。
前方的黑暗里，出现了一点光。
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