意识像沉在深水里的线，一点点往上浮。
先是触觉回来了。
身下不是硬的，也不是软的，而是一种说不清道不明的质感——像是躺在温热流动的胶质里，那胶质还随着某种节奏微微起伏，如同活物的呼吸。织云想睁开眼睛，眼皮却重得抬不起来。
有气味钻进鼻腔。
不是焚天谷那混合了金属与灵力的工业废气，也不是苏州城破败前的烟火人间味，而是一种……甜腻到发慌的香气。像是把整座花园的花瓣榨成汁，再兑上三倍分量的糖浆，熬煮到近乎焦糊的边缘。那甜里还裹着一股若有若无的腥，像是糖浆底下沉着什么东西，正在慢慢腐烂。
然后她听见了声音。
不是人声，至少不全是。是一种整齐划一的窸窣，成千上万双脚拖沓着在地面摩擦的声响，中间夹杂着金属碰撞的叮当，还有某种液体灌入容器的汩汩声。这些声音混在一起，形成一种诡异的节奏，单调、重复、永无止境。
织云终于睁开了眼。
光刺了进来。
不是日光，也不是月光，而是一种均匀得可怕的乳白色光晕，从四面八方透过来，没有源头，也没有阴影。她发现自己躺在一个巨大的、半透明的“茧”里——墙壁是胶状的，微微泛着淡金色的流光，那些光像有生命的脉络，在墙壁内部缓缓游走。
她撑起身体，手掌按在茧壁上，触感温热，甚至能感觉到底下有脉搏般的跳动。
这是哪里？
记忆的最后画面是冲天火光。焚天谷的灵力熔炉在爆炸，谢知音的琴弦断成千万截，顾七的骨雕刀插进自己的胸膛，崔九娘的茶盏碎成粉末。然后是无尽的下坠，像是跌进了时间的缝隙里……
织云低头看向自己的手。
手腕上缠着一截丝线。
不是普通的丝，是她的灵丝——从血脉里觉醒，以情为引，以非遗传承为骨的那根丝。此刻它黯淡无光，软软地垂着，像条死去的银色小蛇。她尝试催动灵力，丹田处空空如也，往日里奔涌的力量像是被彻底抽干了。
但她还能感觉到这根丝。
它连着她的心脉，虽然微弱，却还活着。
织云深吸一口气——那股甜腻的腥气更重了——挣扎着从茧内的胶质中站起。茧壁是半透明的，她可以看见外面的景象。
然后她僵住了。
茧外是一个巨大得超乎想象的空间，穹顶高得没入乳白色的光晕深处，地面铺着光滑如镜的银色金属。而在这片金属地面上，排着一条条队伍。
不，不是“一条条”。
是“一片”。
放眼望去，从她所在的茧室门口，一直到视野的尽头，密密麻麻全是人。他们排成整齐的纵队，队与队之间相隔三步，每个人面向同一个方向，缓慢地、机械地向前移动。没有人说话，没有人转头，甚至没有人抬头。所有人的动作都像是用同一套模具刻出来的——左脚抬起，放下，右脚抬起，放下，手臂自然下垂，头颅微低。
织云的视线落在那些人的脖颈上。
每个人的脖子上，都套着一个项圈。
那是苏绣的项圈。
她一眼就认出来了——蜀绣的针法，湘绣的配色，粤绣的细腻，苏绣的雅致，四种绣艺巧妙地融合在一起，在项圈表面绣出繁复的缠枝莲纹。莲花是金色的，叶子是银色的，枝蔓是淡青色的，针脚细密到几乎看不见缝隙，在乳白色的光线下泛着温润的光泽。
很美。
美得让人心头发寒。
因为每一个项圈的款式、配色、纹样，都一模一样。成千上万个项圈，成千上万朵缠枝莲，像是从同一个绣娘手里、用同一根针、同一条线绣出来的复制品。
织云的手指不自觉地抚上自己的脖颈。
空的。
她没有项圈。
为什么？
她往前走了两步，茧壁在她靠近时自动变得稀薄，像水幕一样分开一道口子。甜腻的腥气扑面而来，混着一股更具体的味道——是罐头的味道。那种铁皮封装后高温杀菌、密封保存带来的特殊气味。
队伍在向前移动的终点，是几排银色的机械台。
每个台子后面站着一个“人”——至少外形是人。他们穿着统一的银白色制服，脸上没有任何表情，眼睛直视前方，瞳孔里映着乳白色的光。当排队的人走到台前时，会机械地抬起右手，露出腕部。
台后的“人”会用一根针状仪器刺破那人的手腕，抽出一小管鲜红的血。血被注入一个巴掌大小的银色罐头里，罐头盖上随即亮起绿灯。然后“人”会将罐头递给排队者，排队者接过，转身，沿着另一条划好的路线离开，整个过程不超过十秒。
织云看见一个中年男人接过罐头后，迫不及待地拧开盖子。
罐头里是半透明的胶状物，泛着淡蓝色的荧光。男人用手指挖出一块，塞进嘴里，咀嚼，吞咽。然后他脸上露出一种近乎迷醉的表情——眼睛半闭，嘴角上扬，身体微微颤抖，像是尝到了世间极致的美味。
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