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时间倒退一刻钟。
登仙楼。
丹房。
密封的石室内。
童渊一个人。
坐在冰冷的石板地上。
背靠着石壁。
摄生剑搁在膝上。
矮几上的酒壶和酒杯还在。
一杯喝过了。
一杯满的。
左慈给他倒的。
他没喝。
石壁上不知何处渗出的水珠。
一滴一滴地落在地上。
“滴答。”
“滴答。”
丹房里很安静。
那座丹炉的余烬早就灭了。
角落里堆放着的那些干燥的黑色“东西”。
在昏暗的光线中。
像一堆沉默的罪证。
童渊没有看那些东西。
他看着手里的摄生剑。
剑柄上那块颜色极深的包浆。
师父的手汗。
一百多年前的手汗。
沁在木质剑柄里。
擦不掉。
磨不去。
跟他脑子里的那些记忆一样。
童渊的手指轻轻摩挲着那块包浆。
摩挲了很久。
他的嘴唇动了一下。
“师父。”
没有人回答他。
“弟子对不起您。”
石壁上的水珠落下来。
“滴答。”
童渊闭上眼睛。
黑暗中。
回忆如潮水般涌来。
不是天柱山。
不是洛阳。
是更久以前。
久到他以为自己已经忘了。
……
那一年。
山脚下。
村口的泥地。
夏天。
蝉鸣聒噪得让人烦躁。
九岁的南华。
后来的童渊。
瘦得跟豆芽菜一样。
穿着一件打了七八个补丁的麻布短褐。
他正骑在另一个孩子身上。
把那个孩子的脸按在泥地里。
那个孩子比他小两岁。
七岁。
更瘦。
也更矮。
小脸黑黢黢的。
嘴唇干裂。
头发打结。
活脱脱一个叫花子。
被按在泥地里。
翻不了身。
但不哭。
嘴里骂骂咧咧的。
什么难听骂什么。
九岁的南华压着他。
不敢太用力。
怕把这瘦猴给压死了。
就这么按着。
等他认输。
七岁的小左慈不认输。
他力气不够。
翻不过来。
挣不开。
但他的脑袋能动。
他把脖子一扭。
嘴巴朝旁边一偏。
张开嘴。
一口咬在南华按着他后脑勺的手腕上。
“嗷！”
九岁的南华疼得嗷了一声。
手一松。
小左慈趁机翻了个身。
还没等他爬起来。
南华又一把将他按回去了。
但这次小左慈死死咬着南华的手腕不松嘴。
咬得南华龇牙咧嘴。
两个小叫花子就这么在泥地里滚作一团。
一个压着。
一个咬着。
谁也奈何不了谁。
旁边传来一声笑。
很轻。
很干净。
像山间的风。
两个孩子同时转头。
一个老道士。
灰色道袍。
背着个竹篓。
竹篓里装着草药。
他蹲在路边。
看着泥地里的两个小泥猴。
眼睛笑得眯成了一条缝。
“你们两个。”老道士说。
“想不想跟我上山学本事？”
七岁的小左慈先说话了。
他嘴里还咬着南华的手腕。
含糊不清地嚷。
“学！我要学天底下最大的本事！”
“学了好去锄强扶弱！”
九岁的南华也嚷。
他的手还按在小左慈的后脑勺上。
“我也学！我学了本事好回家让爹娘过上好日子！”
老道士看了看他们。
笑容没变。
但眼神深了。
沉了。
好像在那两个满身泥巴的小鬼身上。
看到了什么很远、很远的东西。
后来老道士真的把他们领上了山。
教他们读经。
教他们打坐。
教他们吐纳。
教他们认草药。
教他们分辨什么是对的。
什么是错的。
教了很多年。
教到自己教不动了。
……
师父临终那天。
病榻上。
杨朱瘦得只剩一把骨头。
床边点着一盏油灯。
灯火如豆。
左慈已经被赶走了。
三年前就被赶走了。
床边只有童渊一个人。
杨朱的手从被子里伸出来。
枯瘦如柴。
童渊双手握住。
握得很紧。
像小时候师父领着他爬山。
他也是这么握着师父的手。
怕自己摔下去。
杨朱看着童渊。
眼神已经混沌了。
但还能认出眼前的人。
“南华。”
“弟子在。”
“你师弟……”
杨朱停了一下。
嘴唇动了好几次。
才把一口气喘匀。
童渊的嘴唇在抖。
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