张将军,请听我一言,放下武器,向圣皇投降!
张必先坐在营帐中,手中捧着女儿张楚岚写来的那封信。
信纸已经被他的泪水浸湿,墨迹有些洇开,但每一个字都依然清晰可辨。
他看了又看,一遍又一遍,仿佛要将每一个字都刻进心里。
他想起女儿小时候的样子。
那时候,楚岚才三岁,扎着两个小辫子,用红色的丝带系着,跑起来辫子一翘一翘的,如同一只欢快的小兔子。
她穿着一件小红袄,那是他托人从苏州买来的,上面绣着金线的小花,在阳光下闪闪发光。
她追在他身后,迈着两条小短腿,跑得跌跌撞撞,嘴里喊着“爹爹,爹爹,等等我”。
那声音奶声奶气的,如同春天的小鸟,软软的,糯糯的,甜得能化了人的心。
他那时候年轻,脚步大,走得快,每次都要走很远才想起来回头。
每次回头,都能看到那个小红点气喘吁吁地追上来,小脸跑得通红,鼻尖上挂着汗珠。
他会哈哈大笑,蹲下身,张开双臂,等她扑进怀里。
她会一头扎进他的怀中,小手紧紧抓着他的衣襟,仰起头,用那双黑葡萄般的大眼睛看着他,奶声奶气地说:“爹爹坏,不等岚儿。”
他会被逗得心都要化了,抱起她,让她骑在自己的脖子上,在院子里走来走去。
她会咯咯地笑,小手拍着他的头,喊着“驾,驾,爹爹是马”。
那笑声如同银铃,在院子中回荡,是他这辈子听过的最动听的声音。
他想起女儿读书时的样子。
楚岚从小就聪明,三岁识字,五岁能诗,七岁通读《论语》《孟子》,十岁便能与李慕白讨论《春秋》大义。
她的书房在张府的东厢房,窗户朝着花园,窗外种着一株桂花树。
每到秋天,桂花开满枝头,香气飘进书房,她就在那香气中读书。
他有时路过,会悄悄推开一条门缝,看看她在做什么。
她总是坐在窗前,背挺得直直的,手中捧着一本书,眉头时而蹙起,时而舒展。
读到精彩处,她会微微点头,嘴角露出一丝笑意;读到艰深处,她会咬着笔杆,苦苦思索;读到感人处,她的眼眶会泛红,悄悄用手帕擦去眼角的泪水。
她读得那么入迷,那么专注,连他推门走进去都察觉不到,连吃饭都忘了。
丫鬟来催了几次,她都说“等一会儿,就一会儿”,可那“一会儿”常常变成一个时辰。
他会走过去,轻轻合上她的书,假装生气地说:“吃饭了,再不吃,爹就把你的书没收了。”
她会抬起头,眨巴着大眼睛,可怜巴巴地看着他:“爹,再看一页,就一页。”
他每次都拗不过她,只能叹气:“好吧,就一页。”
她会高兴得跳起来,飞快地翻过一页,又埋头读起来。
那一页,总是变成两页、三页、四页……
他想起女儿弹琴时的样子。
楚岚的琴艺是跟李慕白学的。
她学得很快,不到三年,就青出于蓝而胜于蓝。
她的琴放在书房的一角,是一张古琴,琴身漆黑发亮,琴弦如丝。
她弹琴时,总是先净手,再焚香,然后端坐在琴前,闭目凝神片刻,才将手指放在琴弦上。
她的手指修长而白皙,如同削葱根,在琴弦上跳跃、滑动、揉弦、拨弄。
那琴声从她指尖流淌出来,时而如山间的清泉,叮叮咚咚,清澈见底;
时而如林间的鸟鸣,叽叽喳喳,欢快灵动;
时而如秋夜的虫吟,幽幽咽咽,如泣如诉;
时而如冬日的风,萧萧瑟瑟,苍凉悲壮。
她在琴声中倾注了自己全部的情感和灵魂,每一个音符都带着她的心跳和呼吸。
他每次听她弹琴,都会放下手中的一切,坐在一旁,静静地听。
他不懂琴,但他懂女儿。
他能听出她琴声中的喜怒哀乐,能听出她对父亲的依恋,对母亲的思念,对未来的憧憬。
有时候,他会在琴声中不知不觉地睡去,醒来时发现自己身上盖着一条毯子,那是女儿悄悄为他披上的。
他想起女儿写字时的样子。
楚岚的字是跟李慕白学的,一笔一划,工工整整,从不潦草。
她的字迹娟秀而有力,如同她本人一样——外表柔弱,内心坚强。
她练字时,总是先磨墨,墨要磨得浓淡适中,不稠不稀。
然后铺开宣纸,用镇纸压住,提起笔,蘸墨,在砚台边舔去多余的墨汁,才开始落笔。
她的笔法稳健,每一笔都恰到好处,不多不少,不偏不倚。
她的字如同她的人,有一种大家闺秀的端庄,又有一种读书人的风骨。
她练字的时候,也像读书一样入迷,常常一写就是一下午。
写完之后,她会把字举起来,对着阳光看,看看哪里不够好,哪里需要改进。
不满意的地方,她会重写,一遍不行就两遍,两遍不行就三遍,直到满意为止。
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