张将军，请听我一言，放下武器，向圣皇投降！
张必先坐在营帐中，手中捧着女儿张楚岚写来的那封信。
信纸已经被他的泪水浸湿，墨迹有些洇开，但每一个字都依然清晰可辨。
他看了又看，一遍又一遍，仿佛要将每一个字都刻进心里。
他想起女儿小时候的样子。
那时候，楚岚才三岁，扎着两个小辫子，用红色的丝带系着，跑起来辫子一翘一翘的，如同一只欢快的小兔子。
她穿着一件小红袄，那是他托人从苏州买来的，上面绣着金线的小花，在阳光下闪闪发光。
她追在他身后，迈着两条小短腿，跑得跌跌撞撞，嘴里喊着“爹爹，爹爹，等等我”。
那声音奶声奶气的，如同春天的小鸟，软软的，糯糯的，甜得能化了人的心。
他那时候年轻，脚步大，走得快，每次都要走很远才想起来回头。
每次回头，都能看到那个小红点气喘吁吁地追上来，小脸跑得通红，鼻尖上挂着汗珠。
他会哈哈大笑，蹲下身，张开双臂，等她扑进怀里。
她会一头扎进他的怀中，小手紧紧抓着他的衣襟，仰起头，用那双黑葡萄般的大眼睛看着他，奶声奶气地说：“爹爹坏，不等岚儿。”
他会被逗得心都要化了，抱起她，让她骑在自己的脖子上，在院子里走来走去。
她会咯咯地笑，小手拍着他的头，喊着“驾，驾，爹爹是马”。
那笑声如同银铃，在院子中回荡，是他这辈子听过的最动听的声音。
他想起女儿读书时的样子。
楚岚从小就聪明，三岁识字，五岁能诗，七岁通读《论语》《孟子》，十岁便能与李慕白讨论《春秋》大义。
她的书房在张府的东厢房，窗户朝着花园，窗外种着一株桂花树。
每到秋天，桂花开满枝头，香气飘进书房，她就在那香气中读书。
他有时路过，会悄悄推开一条门缝，看看她在做什么。
她总是坐在窗前，背挺得直直的，手中捧着一本书，眉头时而蹙起，时而舒展。
读到精彩处，她会微微点头，嘴角露出一丝笑意；读到艰深处，她会咬着笔杆，苦苦思索；读到感人处，她的眼眶会泛红，悄悄用手帕擦去眼角的泪水。
她读得那么入迷，那么专注，连他推门走进去都察觉不到，连吃饭都忘了。
丫鬟来催了几次，她都说“等一会儿，就一会儿”，可那“一会儿”常常变成一个时辰。
他会走过去，轻轻合上她的书，假装生气地说：“吃饭了，再不吃，爹就把你的书没收了。”
她会抬起头，眨巴着大眼睛，可怜巴巴地看着他：“爹，再看一页，就一页。”
他每次都拗不过她，只能叹气：“好吧，就一页。”
她会高兴得跳起来，飞快地翻过一页，又埋头读起来。
那一页，总是变成两页、三页、四页……
他想起女儿弹琴时的样子。
楚岚的琴艺是跟李慕白学的。
她学得很快，不到三年，就青出于蓝而胜于蓝。
她的琴放在书房的一角，是一张古琴，琴身漆黑发亮，琴弦如丝。
她弹琴时，总是先净手，再焚香，然后端坐在琴前，闭目凝神片刻，才将手指放在琴弦上。
她的手指修长而白皙，如同削葱根，在琴弦上跳跃、滑动、揉弦、拨弄。
那琴声从她指尖流淌出来，时而如山间的清泉，叮叮咚咚，清澈见底；
时而如林间的鸟鸣，叽叽喳喳，欢快灵动；
时而如秋夜的虫吟，幽幽咽咽，如泣如诉；
时而如冬日的风，萧萧瑟瑟，苍凉悲壮。
她在琴声中倾注了自己全部的情感和灵魂，每一个音符都带着她的心跳和呼吸。
他每次听她弹琴，都会放下手中的一切，坐在一旁，静静地听。
他不懂琴，但他懂女儿。
他能听出她琴声中的喜怒哀乐，能听出她对父亲的依恋，对母亲的思念，对未来的憧憬。
有时候，他会在琴声中不知不觉地睡去，醒来时发现自己身上盖着一条毯子，那是女儿悄悄为他披上的。
他想起女儿写字时的样子。
楚岚的字是跟李慕白学的，一笔一划，工工整整，从不潦草。
她的字迹娟秀而有力，如同她本人一样——外表柔弱，内心坚强。
她练字时，总是先磨墨，墨要磨得浓淡适中，不稠不稀。
然后铺开宣纸，用镇纸压住，提起笔，蘸墨，在砚台边舔去多余的墨汁，才开始落笔。
她的笔法稳健，每一笔都恰到好处，不多不少，不偏不倚。
她的字如同她的人，有一种大家闺秀的端庄，又有一种读书人的风骨。
她练字的时候，也像读书一样入迷，常常一写就是一下午。
写完之后，她会把字举起来，对着阳光看，看看哪里不够好，哪里需要改进。
不满意的地方，她会重写，一遍不行就两遍，两遍不行就三遍，直到满意为止。
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