但紧随其后的，是更深、更现实的顾虑，像冰冷的潮水，瞬间淹没了那点刚刚燃起的、微弱的火光。
她低下头，看着手里那份沉甸甸的青训营邀请函，又抬起头，看向周星星依旧侧对着她、线条紧绷的侧脸。晚风很凉，吹得她浑身发冷，也让她混乱的头脑，有了一丝短暂的清明。
“……可是，”她听见自己嘶哑的声音，带着浓重的不安和迟疑，“我去了青训营……就算真的能打出来，以后……如果，我是说如果，还能有机会……一起打比赛的话……”
她停顿了一下，鼓起勇气，说出了心底最深的恐惧和顾虑：
“大家会怎么说你？说你……和一个女扮男装、骗了整个电竞圈的骗子搭档。说你……自甘堕落，和一个有‘污点’的选手组队。那些流言，那些骂声，之前已经……因为你维护我，够多了。以后……”
她说不下去了。眼前闪过赛场那些刺眼的红灯牌，论坛上恶毒的评论，Rival队长嚣张得意的脸，还有队友们震惊受伤的眼神。
她不想再因为自己，让他承受更多非议，背上更多骂名。他已经为她做得够多了，多到她无以为报，甚至觉得，自己出现在他面前，本身就是一种对他的玷污和拖累。
周星星因为她的话，缓缓转过了头。
暮色已经完全降临，天台上没有开灯，只有远处城市的灯火和天上稀疏的星光，提供着微弱的光源。他的脸在昏暗的光线下显得模糊不清，但那双眼睛，却亮得惊人，像两点寒星，穿透黑暗，直直地看向她。
“那就用冠军让他们闭嘴。”
他开口，声音不高，甚至没什么起伏，却带着一种斩钉截铁的、不容置疑的力量。平淡的语气，说出的却是最嚣张、也最狂妄的宣言。
用冠军，让所有质疑、嘲讽、流言蜚语，统统闭嘴。
何粥粥的呼吸，因为他这句话，而骤然停滞。她怔怔地看着他，看着他在昏暗光线下，那双写满了平静、笃定、和一种近乎于偏执的决绝的眼睛。
心脏在胸腔里疯狂地跳动，血液冲上头顶，带来一阵眩晕。
冠军……他说的，是如此理所当然，仿佛那本就是他们唾手可得的东西。仿佛那些艰难险阻，流言蜚语，在他眼中，不过是通往冠军领奖台路上，几颗微不足道的绊脚石，一脚踢开便是。
这种近乎于狂妄的自信，这种将一切非议都视为无物的强大气场，像一剂强心针，狠狠注入她因为恐惧和自卑而瑟瑟发抖的灵魂。但与此同时，一种更深的责任感和压力，也沉甸甸地压了下来。
冠军……谈何容易？他们要面对的，不仅仅是实力强大的对手，还有外界无休止的审视和恶意。
“我……”她张了张嘴，想说什么，想说“万一拿不到呢”，想说“我没那个信心”，想说“我不想再拖累你了”。
但周星星没有给她继续说下去的机会。
他上前一步，从那个文件袋里，又拿出了一支黑色签字笔。然后，他伸出手，不由分说地，抓住了她那只还紧紧攥着邀请函、冰冷颤抖的手。
他的手掌温热，干燥，带着薄茧，力道很大，不容抗拒。何粥粥被他突如其来的动作惊得身体一颤，下意识地想缩回手，却被他牢牢握住。
他将那支笔，塞进了她的掌心。冰凉的塑料笔杆，贴着她汗湿的、微微颤抖的指尖。
“何粥粥，”他看着她的眼睛，目光锐利，带着最后通牒般的意味，也带着一丝几不可察的、连他自己都未曾察觉的紧绷，“我只问你这一次。”
“签，还是不签？”
他松开了手，后退一步，重新拉开了距离。只是站在那里，静静地看着她，等待她的决定。
仿佛将所有的选择权，所有的未来，都交到了她这只握着笔的、颤抖的手上。
晚风吹过，撩动她额前的碎发，也吹动邀请函的纸页，发出轻微的哗啦声。远处城市的喧嚣，像模糊的背景音。
整个世界，仿佛只剩下这昏暗的天台，这份沉甸甸的文件，这支冰凉的笔，和眼前这个目光沉静、却仿佛用尽了所有耐心在等待她答案的少年。
何粥粥低下头，看着掌心那支笔，又看着邀请函上“何粥粥”三个打印出来的、陌生的名字。心脏在胸腔里狂跳，像擂鼓，撞击着她的肋骨，也撞击着她摇摇欲坠的决心。
签，意味着她要重新走上那条充满未知、挑战、也可能充满更多非议和压力的电竞路，以一个“女选手”的身份，去面对一切。意味着她接受了他的“馈赠”，也接受了他那句“用冠军让他们闭嘴”的、近乎于狂妄的约定。
意味着，从今以后，她不能再退缩，不能再自卑，必须拼尽全力，去证明自己，也去……不辜负他。
不签，意味着她可以继续缩回那个安全的壳里，用“我不配”、“我害怕”作为借口，逃避一切，也逃避他给的这条，可能改变一切的路。但从此，她将永远活在对自己的鄙弃、和对这份沉甸甸心意的愧疚之中，再也无法抬头。
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