指尖轻轻一跳。
林风没睁眼，也没动。那一下颤动像是从骨头里传出来的，顺着经脉爬到手腕，又滑进剑柄。他知道，不是错觉，是识海里的东西在催他。
刚才那段残存的记忆流还在转，像锅里煮沸的水，咕嘟咕嘟地冒泡。他不动声色，却已悄悄把“时空感知”铺了出去——这新得的本事不像刀剑那么干脆，更像一层薄皮贴在脑门上，能摸到远处地气的走势，也能听见时间褶子里的回音。
这一扫，就对上了。
东方那股地脉波动，节奏变了。不再是缓慢挖掘的闷响，而是有规律地一收一放，像人在呼吸。更怪的是，它的频率和识海里那团乱流完全一致，一步不差。
“合拍了？”他心里哼了一声，“还挺会踩点。”
他没急着拆解，反而让十七道剑气在体内绕了个大圈。这不是练功，是校准——每一道剑意都来自不同高手，燕十三的狠、谢晓峰的稳、杨过的狂、张三丰的柔……全被他揉在一起，成了自己的筋骨。现在拿它们当尺子，去量那段记忆的深浅。
一圈走完，眉心徽记微震，像是钥匙插进了锁眼。
眼前景象一换。
不是睁眼看见的，是直接“掉”进去的。
虚空裂开一条缝，两边没有天也没有地，只有流动的光带，像是谁把天地撕烂后留下的边角料。两道人影站在裂缝两侧，一老一少，一个持木剑，一个握断剑，剑尖相对，却不出手。
林风认得其中一个背影——达摩。当年在洞里见他时还是虚影，现在却是实实在在站在法则尽头的人。另一个穿着粗布衣裳，脚上沾泥，可站姿如山，手里那把剑锈得不成样子，却压得整个空间不敢喘气。
独孤求败。
传说中那个一辈子找不到对手、最后抱着剑老死山野的疯子。
两人没说话，也没动。可就在他们剑锋相抵的地方，三行字缓缓浮起，不是刻的，也不是写的，是随着剑意一笔一划“长”出来的：
**一、剑出无回，招不可复；
二、心契天道，外力不借；
三、生死由己，命不由天。**
每一个字出现，林风体内就震一下。不是疼，也不是怕，是共鸣。仿佛这些话本来就在他心里，现在被人喊了出来。
他忽然明白过来——这不是规则，这是誓约。
谁要进这场对决，就得先立下这个誓。不能靠外物，不能赖系统，不能喊帮手。赢了是你赢的，死了也是你该死的。出了剑，就没有回头路。
“好家伙，”他在意识里嘀咕，“连后悔药都不给配。”
可紧接着，他又笑了一下。
这种规矩，才配叫决战。
要是打不过就喊爹，输了就重启存档，那还争个屁的天下第一？还不如回村卖豆腐。
他正想着，眼前画面突然晃了晃。达摩看了他一眼，不是转头，也不是眨眼，就是一种“你知道我在看你”的那种看。然后两人同时收剑，转身走向裂缝深处，身影一点点淡去，像是被风吹散的灰。
林风还没来得及反应，识海猛地一紧，像是有人在他脑子里关了一扇门。
“完了？”他睁眼，发现自己还在原地，盘坐着，手搭在膝上，眉心徽记微微发烫。
但他已经知道了。
那地方不是随便哪个角落，也不是什么秘境洞府，是专门为了这场架设出来的战场——只允许两个人进去，只打一场，打赢了也不一定活，打输了肯定死。
而且时间卡得死。早一天不行，晚一天也不行。必须等到东方地脉彻底打通，裂缝成型，那一刻才是开启之机。
他低头看了看腰间的剑。
旧的那把，穗子磨毛了，柄上有几道划痕，是他三年前在北地跟人拼酒时摔的。新的那把，谢晓峰给的，没出过鞘，据说里面封着一段未完成的剑意。
现在两把都在他手上。
可他知道，到时候只能选一把。
“系统。”他在心里喊了一声。
界面没弹出来，但有种感应在，就像耳朵痒了一下。
【是否确认接受“终极对决”规则框架？】
字没出现，话也没说，但意思清清楚楚。
他没立刻点头，反而问：“打赢了，你能给我啥？”
等了几息，没回。
他又问：“打输了呢？”
这次倒快，三个字直接撞进脑子：**你也死。**
“哈。”他笑出声，“还挺诚实。”
“行吧。”他活动了下手腕，“我接了。”
话音落，眉心徽记猛地一亮，像是被点燃的火种。一股热流顺着眼眶往下淌，不是血，也不是汗，就是一股说不清的东西，沿着脸颊滑到下巴，滴在地上，发出轻微的“滋”声，像是烧红的铁碰到了水。
他知道，那是身体在适应规则烙印。
与此同时，东方的地脉波动骤然加快，原本均匀的节奏一下子拉长，像是某种东西正在被强行拽出来。紧接着，他的“时空感知”捕捉到了一点异样——那片虚空裂缝的轮廓，开始显形了。
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