“来。”姚明看着阿泰斯特，眼神冷冽。
背身，落位。
阿泰斯特再次顶防，依然凶狠，依然充满了侵略性。但这一次，姚明没有丝毫退让。
“嘭！”
第一次运球，背部发力，如山岳倾倒。阿泰斯特后退半步。
“嘭！”
第二次运球，铁肘开路，护球手像钢鞭一样隔开防守。
杀到禁区深处。
穆托姆博那双遮天蔽日的大手笼罩了下来。这是本赛季联盟最佳防守球员的威慑力。
若是以前，姚明会选择那个漂亮的勾手，或者传球。
但现在，他脑子里只有一个念头。
那是林峰告诉他的——痛。
姚明没有躲闪，双脚重重蹬地，拔地而起。他迎着穆大叔的长臂，双手抓球，如同挥舞战斧的巨人，在空中不仅没有收力，反而用肩膀狠狠撞向了穆托姆博的胸口。
“轰——！！！”
篮筐发出痛苦的呻吟。
穆托姆博被这股巨大的冲击力撞得连退三步，险些没站稳。
篮球被狠狠砸进篮筐，还在地上弹了几下，滚到了林峰的脚边。
姚明挂在篮筐上，俯视着下面的两头野兽。他松手落地，没有怒吼，只是冷冷地整理了一下自己的球衣。
“继续。”
……
夜幕降临。
费城庄园的餐厅里灯火通明。
长桌上摆满了高热量的食物，那是这群野兽一整天消耗的补偿。
气氛有些微妙。
平时，作为注重礼仪的东方人，姚明总是坐在桌子的末尾，等前辈们拿完食物后，才去取那些剩下的。
但今天不一样。
姚明拖着一身淤青，却走得虎虎生风。他径直走到餐桌的最中央，那里放着最后一块、也是最大的一块战斧牛排。
一只黑手伸了过来。
是阿泰斯特。
“嘿，大个子，懂不懂规矩……”阿泰斯特还没说完，手就停在了半空中。
因为姚明已经先一步将叉子狠狠插在了那块牛排上。
“滋啦——”
金属叉子在盘子上划出刺耳的声音。
姚明转过头，那双眼睛平静得可怕，死死盯着阿泰斯特。没有说话，但那个眼神的意思很明确——你敢动一下试试？
阿泰斯特愣了一下，随即咧开嘴笑了，缩回了手：“行行行，你的，全是你的。该死的，这眼神简直跟林一样吓人。”
姚明端起盘子，大马金刀地坐下，拿起刀叉开始大口撕咬那块带血的牛肉。吃相并不优雅，却透着一股令人胆寒的野性。
坐在主位的林峰看着这一幕，嘴角微微上扬，摇晃着手中的红酒杯。
那个温文尔雅的上海大鲨鱼死了。
取而代之的，是将在NBA掀起腥风血雨的移动长城。
“看来重武器升级完毕了。”林峰侧过头，对着身边正用叉子卷意大利面的史蒂夫·纳什低声说道，“接下来，该轮到你的制导系统上线了。”
纳什咽下嘴里的面条，看了一眼正在疯狂进食的姚明，又看了一眼眼神狂热的林峰，只觉得头皮发麻。
“你们这群疯子……”纳什喃喃自语，手里的叉子却握得更紧了，“不过，听起来很有趣。”
窗外，月色如血。费城的夜，注定难眠。
凌晨两点。
费城庄园的主宅陷入沉睡，只有偶尔传来的巡逻犬吠声打破寂静。
客房的门被粗暴地推开。
史蒂夫·纳什迷迷糊糊地从梦中惊醒，手里还下意识地做着投篮的动作。他睁开眼，看到林峰正站在床边，手里提着两罐冰镇红牛，那双眼睛在黑暗中亮得像两盏探照灯。
“起来，史蒂夫。”林峰把一罐红牛贴在纳什滚烫的脑门上，“睡觉是死人干的事。现在，我们要去改变世界。”
十分钟后，影音室。
厚重的窗帘拉得严严实实，空气中弥漫着咖啡和电子设备的焦糊味。巨大的投影幕布上，正无声地播放着萨克拉门托国王队和达拉斯小牛队的比赛录像。
纳什裹着毯子，缩在沙发里，手里捧着红牛，一脸无奈：“林，我知道你想说什么。我们要提速，要打得像国王那样华丽。但我得提醒你，拉里·布朗教练看到这些录像会心脏病发作的。他恨不得把进攻时间拖到24秒归零。”
“那是以前。”林峰按下暂停键，画面定格在毕比传球的一瞬间。
他走到白板前，拿起黑色的马克笔，在空白处写下了一个巨大的数字——**7**。
“七秒？”纳什皱眉，“这是什么？我们要在这个时间内过半场？”
“不。”林峰转过身，笔尖点在那个数字上，发出“笃笃”的声响，“是从拿到篮板球的那一刻起，到球钻进篮筐，或者砸在篮脖子上。只有七秒。”
纳什愣住了，随即失笑：“你在开玩笑。那是街球场上的乱战，在NBA？那是找死。失误率会爆炸，体能会崩溃，而且……”
“而且什么？”林峰打断他，“而且这不符合传统篮球‘离篮筐越近命中率越高’的真理？”
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