格瓦拉点点头。
“还看见什么？”
汤普森想了想。
“看见他们死了人的哭泣。活着的，继续干活。”
格瓦拉没有说话。
汤普森转过头，看着他。
“格瓦拉，你让我看这些，什么意思？”
格瓦拉没有回答。
他只是看着远处那片丛林，很久很久。
然后他说：
“你打仗打了多少年？”
汤普森说：“二十三年。”
格瓦拉点点头。
“二十三年。你打过日耳曼人人，倭人，高丽人，非洲人。你想过你为什么而战吗？”
汤普森愣住了。
格瓦拉看着他。
“你说说看。”
汤普森沉默了很久。
然后他开口，声音有些哑。
“一开始，是为了国家。后来，是为了命令。再后来……”
他顿了顿。
“再后来，…………”
格瓦拉点点头。
他站起来，拍了拍身上的土。
“汤普森，那些人，你看见了。他们修房子，种地，给小孩看病，给老人送终。”
他转过身。
“但他们只是想活着，拿起枪也是为了能活着，就这么简单。”
他走了。
汤普森一个人坐在那里，看着他的背影消失在夜色里。
很久很久。
他想起那个老妇人，想起那碗汤，想起那个肚子鼓鼓的小孩。想起那些在农田里弯腰的人。
他想起自己签过的那些文件。那些轰炸计划，那些清剿方案，那张细菌炸弹的调拨令。
他想起那些哭声。
他低下头，看着自己的手。
******
汤普森站在训练场边上，看着那些新兵操练。
小伊万从旁边跑过来，满头大汗。
“汤普森，你在看什么？”
汤普森没有回答。
他站了很久。
训练场边上有棵树，叶子很大，能遮住一整片阴凉。
汤普森坐在那棵树下，看着远处那些新兵一遍一遍地拆枪、装枪、拆枪、装枪。
太阳晒着他们，汗水顺着脸往下淌，流进眼睛里，也没人擦。
小伊万站在队伍前面，吼着嗓子数数。数到十，没装完的，重新拆了再来。
汤普森看了一会儿，低下头，看着自己的手。
那只手曾经握过操纵杆，打过日耳曼人的飞机。
那只手曾经签过无数份文件，那些文件变成过轰炸，变成过暗杀，变成过那个细菌炸弹的调拨令。
那只手被铐过，被捆过，被荆棘划烂过。
现在那只手闲着。
什么也没干。
他抬起头，继续看那些人。
有个年轻人装到最后一步卡住了，枪栓拉不上去。他急得满头大汗，脸都憋红了。
旁边的人想帮忙，又不敢动，只能眼巴巴看着他。
汤普森站起来，走过去。
他在那个年轻人面前蹲下，伸出手，把枪接过来。
看了一眼，用指甲把某个卡住的地方拨了一下，递回去。
“再试。”
年轻人愣了一下，接过枪，一拉，枪栓上去了。
他抬起头看着汤普森，嘴张了张，想说点什么，又说不出来。
汤普森没有看他。他站起来，走回那棵树底下，重新坐下。
小伊万跑过来。
“汤普森，你会修枪？”
汤普森摇摇头。
“不会。”
“那你刚才……”
“那是卡住了。不是坏了。”
小伊万挠了挠头。
“你以前当过兵？”
汤普森没有说话。
小伊万也不追问，跑回去继续数数。
******
村子里那个肚子鼓鼓的小孩又来了。
他不知道什么时候跑过来的，蹲在汤普森旁边，也看着那些新兵。
“他们在干什么？”
汤普森想了想。
“练怎么不被那么轻易的被打死。”
小孩歪着脑袋，没听懂。
汤普森又说了一遍。
“练怎么活着。”
小孩这次好像听懂了，点了点头。
他蹲了一会儿，忽然问：
“你会被打死吗？”
汤普森愣了一下。
小孩看着他，眼睛很大，很黑。
汤普森沉默了几秒。
“……”
小孩笑了，站起来，跑向那些正在操练的人。
他跑到队伍边上，学着他们的样子，蹲下去，假装在拆枪。
那些新兵被他逗笑了，有人冲他做鬼脸，有人伸手摸他的脑袋。
汤普森坐在那里，看着那个小小的身影在人群里钻来钻去。
他想起了什么。
想起很多年前，自己也这么小过。
那时候还没打仗，还没死人，还没人告诉他什么是对什么是错。
那时候他看见什么都觉得新鲜，看见什么人都想凑过去。
那是多久以前的事了？
他想不起来了。
******
营地里每天晚上都有人唱歌。
古巴人唱他们的歌，哥萨克人唱他们的歌，本地人唱他们的歌。三种调子混在一起，有时候乱糟糟的，有时候又出奇地合拍。
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