指尖的血在石面划出一道歪斜的痕迹，还未凝固，便被一股无形之力震散。
陈无涯单膝跪地，右掌焦黑如炭，五指蜷缩着撑住地面，指缝间渗出的血混着碎石渣子，在身前拖出几道断续的红痕。他喉咙发紧，呼吸短促，胸口像是压了块烧红的铁板，每一次吸气都牵动全身经脉的剧痛。错劲在体内乱窜，时而冲上头顶，时而沉入脚底，像是一条条没有归路的野蛇，在残破的经络里横冲直撞。
可比这更难受的，是眉心那一阵接一阵的刺痛。
仿佛有根烧红的针，从双目之间缓缓钻入，直抵脑髓深处。他猛地闭眼，额角青筋暴起，牙关咬得咯咯作响。
高阶之上，血无痕缓缓抬起双手，掌心朝下，十指微曲，如同操控提线木偶的傀儡师。他面具下的双眼已不再是寻常血红，而是化作两团旋转的漩涡，深不见底，带着某种令人窒息的牵引力。那目光不带温度，却比刀锋更利，穿透空气，死死钉在陈无涯身上。
“你毁了我的阵。”他的声音低沉沙哑，像是从地底传来，“那就用你的神识来补。”
话音落下的瞬间，陈无涯脑中轰然炸开。
书院门前，戒尺劈头砸下，先生怒吼：“陈无涯！你把《沧浪诀》练成了什么歪理！”
流民营火光冲天，老吴头倒在他怀里，嘴里涌出血沫：“孩子……快走……”
白芷仰面倒在血泊中，软剑脱手，眼睛还睁着，嘴唇微动，似乎在喊他的名字……
这些画面接连闪现，真实得让他几乎伸手去抓。他分不清哪一幕是过去，哪一幕是此刻，哪一幕又是虚妄。他只知道自己不能倒，不能闭眼，不能松手——可身体却不受控制地颤抖起来，膝盖一点点往下沉，肩背佝偻，像被无形的大手按进了泥里。
“不……不是真的……”他喃喃自语，声音干涩得几乎听不见。
就在这时，一声清喝划破血雾。
“陈无涯！睁开眼！”
那声音不高，却像一柄薄刃，精准地刺进他混乱的意识里。他浑身一震，耳畔嗡鸣稍退，眼前的幻象出现了一瞬的裂痕。
是白芷。
她半跪在他左侧三尺处，左手撑地，右手勉强抬着软剑，剑尖垂地，微微颤动。她的脸色苍白如纸，唇色发紫，显然是真气耗尽后的征兆。肩头旧伤裂开，血浸透了月白衣袍的一角。可她依旧挺直着脊背，目光死死盯着他，声音虽弱，却一句一句清晰传来。
“你还记得……流民营的布鞋吗？老吴头亲手做的。”
“你还记得……断魂谷外，我说你剑法难看？”
“你还记得……你说‘错的，未必不通’？”
每说一句，陈无涯的神志就清明一分。那些翻涌的记忆开始退潮，幻象的边缘变得模糊。他意识到，这些声音来自现实，而眼前不断闪回的画面，全是摄魂术编织的陷阱。
他猛地低头，将残余的错劲全部沉入下丹田，切断四肢与意识的过度连接。疼痛还在，可他已经学会不去回应它。他不再试图看清眼前的东西，而是将全部注意力集中在耳朵——听白芷的声音，听她说话的节奏，听她呼吸的起伏。
那是唯一的真实。
血无痕眼神微变，察觉到陈无涯的抵抗方式与众不同。寻常人遇摄魂术，要么疯狂挣扎，要么彻底沉沦，可此人竟以听觉为锚，主动剥离视觉干扰，硬生生在幻境中撕开一条缝隙。
“有意思。”他冷哼一声，双目漩涡转动加快，掌心符文重新凝聚，血气在空中凝成细丝，缠绕向陈无涯太阳穴。
新一轮冲击降临。
陈无涯闷哼一声，额头冷汗滚落，眼前景象再次扭曲。这一次，他看见自己站在一片荒原上，脚下踩着无数破碎的卷轴，系统的声音在耳边响起：“错误判定失败，宿主已无价值。”紧接着，错劲反噬，经脉寸断，他跪倒在地，看着自己的手臂一块块剥落，化为灰烬。
“你练的从来不是武。”幻象中的血无痕站在远处，声音幽冷，“你只是个被规则抛弃的废物。”
“闭嘴！”他嘶吼出声，一拳砸向地面，震得碎石飞溅。可这一拳毫无章法，更像是绝望中的挣扎。
白芷见状，立刻提高声音：“陈无涯！听着！你现在在魔教密室，右掌受伤，我在你左边！别信你看到的！信我！”
他咬破舌尖，血腥味在口中弥漫开来。痛感让他短暂清醒，脑海中闪过一个念头——既然看不清真假，那就干脆不看。他索性蜷身低头，双臂抱头，将全部意志压缩成一线，只守不住、不退、不应。
摄魂术再强，也需依托感官入侵。若他主动封闭视觉与触觉，仅凭听觉维系现实坐标，或许能撑过这一波。
血无痕脸色阴沉下来。他掌心的血丝不断注入陈无涯眉心，可对方的精神防线竟未崩溃，反而越来越稳。这不像一个被心魔吞噬的猎物，倒像一头困兽，在黑暗中默默磨牙，等待反扑的机会。
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