日子在焦虑和苦熬中又过去两天。鱼塘的水位还在缓慢下降，死鱼的数量虽然暂时被晓燕用生石灰水和大蒜泥控制住，没有爆发性增加，但那些幸存下来的鱼儿也明显没了精神，恹恹地聚在越来越小的水域里。
晓燕挑水的肩膀已经磨破结痂，又再次磨破，火辣辣地疼。她整个人瘦了一圈，眼窝深陷，嘴唇因为缺水和焦虑起了干皮。娟子看着心疼，却帮不上大忙，只能更勤快地帮她照看点心铺，让她能多点时间守在鱼塘边。
这天下午，太阳依旧毒辣。晓燕正费力地将沉淀好的井水舀进塘里，一个略显佝偻的身影，拉着一辆破旧的板车，吱呀吱呀地沿着土路走了过来，停在了鱼塘不远处。
那是个看起来六十多岁的老汉，皮肤黝黑皴裂，像老树的皮。他穿着一件洗得发白、打了好几个补丁的旧军装（没有领章帽徽），身子骨看起来很硬朗，但眉宇间锁着深深的愁苦。板车上，整整齐齐地码着十几个旧的木质蜂箱，还有一些杂七杂八的家当。
老汉看着鱼塘里所剩无几的水和晓燕狼狈的样子，叹了口气，哑着嗓子开口：“闺女，讨口水喝行不？这老天爷，是要把人往死里熬啊。”
晓燕直起腰，用手背擦了擦额头的汗，这才注意到老汉和他的蜂箱。她连忙拿起自己的水壶，递过去：“大叔，您喝。我这水也不干净，沉淀过的。”
老汉感激地接过去，咕咚咕咚喝了好几口，然后小心地把壶还回来：“谢谢闺女了。你这塘子……也够呛啊。”
晓燕苦笑一下：“是啊，快见底了。您这是……？”她看向那些蜂箱。
“养蜂的。”老汉又叹了口气，满是老茧的手抚摸着一个蜂箱，眼神里充满了无奈和不舍，“往年这时候，正是荆条花、槐花旺的时候，忙都忙不过来。可今年……唉，滴雨不下，花苞都没几个，开了也是蔫的，根本没什么蜜。蜂子都没吃的了，饿得乱飞，蜇人，都快养不住了……”
他的声音沙哑而疲惫，透着一股被生活压垮的无力感。“没办法，只能把蜂箱卖了，换点粮食糊口。再拖下去，蜂子全得饿死，那就真啥也没了。”
卖蜂箱？晓燕心里一咯噔。对于养蜂人来说，蜂箱就是命根子，不到万不得已，谁会卖这个？这简直和她眼睁睁看着鱼死却无能为力一样，都是割肉剜心般的痛。
“大叔，您这蜂箱……打算卖哪儿去？”晓燕忍不住问。
“拉到前面集镇上看看，有没有人收吧。便宜处理了，总比烂在家里强。”老汉摇摇头，眼神浑浊，“跟了我十几年的老伙计了……当年从部队回来，什么都没给，就给了这点安家费，全投在这上头了……没想到，到头来是这么个结局……”
部队回来？晓燕注意到他那身旧军装，心里一动。她想起自己父亲林卫国，也是差不多年纪，偶尔喝醉了也会念叨几句当年的事，然后就是长久的沉默。
“大叔，您……打过仗？”晓燕轻声问，心里有些发酸。
老汉愣了一下，随即摆摆手，像是要挥掉什么不愉快的记忆：“陈年往事了，提它干啥。没死在战场上，回来好歹活了这么多年，也算赚了。”但他眼底深处那一闪而过的痛楚，却没有逃过晓燕的眼睛。
他不再多说，拉起板车准备离开。板车很重，轮子陷在松软的土里，他拉得有些吃力，佝偻的背影在烈日下显得格外苍凉。
晓燕看着那一个个沉默的蜂箱，仿佛看到了另一个在时代和自然双重夹击下艰难求生的灵魂。自己的鱼塘面临危机，而这位老兵的蜜蜂和他的希望，却已经快要彻底枯萎了。
“大叔！”晓燕忽然叫住他。她跑回放东西的窝棚，拿出两个今天早上刚蒸的、还没来得及卖的杂面馒头，又把自己水壶里剩下的水倒进一个干净的碗里，快步追上去，塞到老汉手里。
“您带着路上吃。天热，喝点水。”晓燕的声音有些哽咽。
老汉看着手里的馒头和水，又看看晓燕那同样被困境折磨却依旧存着善意的脸，嘴唇哆嗦了一下，想说什么，最终只是重重地点了点头，混浊的老眼里似乎有泪光闪动。
“闺女……好人会有好报的……你这塘，肯定能熬过去……”他声音更哑了，说完，不敢再多看晓燕一眼，低下头，用力拉起板车，吱呀吱呀地，一步一步艰难地走向远处，渐渐消失在蒸腾的热浪里。
晓燕站在原地，手里仿佛还残留着那粗糙馒头的感觉，心里堵得厉害。那老汉的背影，那份沉甸甸的无奈和舍弃，像一块巨石压在她心头。
她回到塘边，看着水里艰难呼吸的鱼，再想想那被迫卖掉蜂箱的老兵，忽然觉得自己的苦闷和委屈里，又掺进了一份更宏大、更沉重的悲凉。这世上，苦苦挣扎的，又何止她一人？那些被时代遗忘的、被老天爷为难的，都在用自己的方式，吞咽着生活的苦涩。
夕阳西下，天色渐暗。娟子来叫她回去吃饭，看她情绪低落，也没多问，只是默默陪着她。
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