王汉彰看着强森，忽然觉得自己理解了这个美国人。一方面是同情他的遭遇——毕竟王汉彰自己也曾身负杀父之仇，那种日夜啃噬心灵的痛与恨，他再清楚不过。
更重要的，是因为……他们是一类人。都是在血与火里活下来的人，都是在规则之外挣扎求生的人，都是把命攥在自己手里、随时准备拼命的人。
强森眼里有一种他熟悉的东西：不是亡命之徒的疯狂，而是经历过生死之后沉淀下来的冷彻，像刀刃上的寒光，静而利。
办公室里的气氛凝重而微妙。雨声从窗外渗透进来，淅淅沥沥，仿佛给这场对话铺了一层潮湿的背景。王汉彰缓缓开口，声音不高，却带着江湖人特有的那种沉稳与分量：“在我们中国……”
他一字一句地说，“江湖上的朋友，只要找到我门上，只要没有深仇大恨，一般都会行个方便。”
他说这话时，目光平静地落在强森脸上，既是一种表态，也是一种试探。江湖规矩，有时候比白纸黑字的合同更有分量——但前提是，对方也得是懂规矩的人。
他站起身，绕过那张厚重的红木办公桌。桌面上散落着几份文件、一个铜质烟灰缸、半杯冷掉的茶。他向强森伸出手，手臂伸得直，手掌摊得平，这是一个既正式又带着江湖气的动作：“既然大家都是江湖上的老合（江湖中人），那么……强森先生，希望我们合作愉快。”
强森虽然听不懂老合是什么意思，但是他知道，王汉彰已经决定聘请他拍摄电影。强森连忙站了起来。他比王汉彰高半个头，身材魁梧，站起来时仿佛把灯光都挡住了一片。
他握手时微微弯了腰——不是谦卑，而是尊重的姿态。他的手很有力，掌心粗糙，指节突出，虎口和掌心有几处厚厚的老茧。
王汉彰一握就知道：这是常年玩枪留下的痕迹。不是偶尔打猎的那种，而是把枪当作身体一部分、日复一日磨出来的茧。
“王先生，”强森说，这次用了中文，“我不会让你失望的。”
他的手没有立刻松开，而是多握了两秒。这是江湖人的握手方式——不是礼貌性的接触，而是力量的试探，也是诚意的传递。
王汉彰感觉到了。他点点头，松开手，回到座位上。
“对了，”强森重新坐下，又点了支烟，“许先生告诉我，您打算拍一部电影，讲天津的故事。是什么题材的？”
王汉彰指了指旁边的陈墨轩：“这位就是电影的编剧，陈墨轩先生。他花了三天三夜，把剧本赶出来了。”
陈墨轩坐在凳子上，手中夹着香烟，冲着强森挥了挥手，说：“强森先生，请多指教。”
强森摆摆手：“不用客气。剧本我能看看吗？我认识一些中文字——常用的差不多能看懂，太复杂的可能不行。”
王汉彰把桌上的剧本递过去：“这是初稿，叫《血溅津门》。讲的是天津江湖的故事。”
强森接过那沓厚厚的稿纸，没有立刻翻看，而是先掂了掂份量，又摸了摸纸张的质地，然后才翻开封面。他的动作很专业，像是经常阅读剧本的人。
强森看剧本的方式很奇怪。
他不像一般人那样从头到尾线性地看，而是先快速翻页，扫视每页的大致内容，偶尔在某些页面停留几秒，手指在文字上划过。然后他又翻回开头，这次看得慢了些，但依然不时跳页，像是在寻找什么特定的东西。
王汉彰没打扰他，只是静静地抽烟。许家爵坐不住，在房间里踱步，脚步放得很轻。陈墨轩最紧张，眼镜一会儿摘一会儿戴，手里的烟一根接一根，烟灰缸很快就堆满了烟头。
窗外的雨声成了背景音。雨下得更大了，风卷着雨点砸在玻璃上，发出密集的“啪啪”声。威灵顿道上已经看不到行人，只有偶尔驶过的汽车，车灯在雨幕中切开两道短暂的光柱，又迅速被黑暗吞没。
墙上的挂钟指向中午十二点，但天色暗得像傍晚。办公室里开了灯，吊灯的光从天花板上洒下来，在强森低垂的金发上镀了一层淡黄的光晕。
他看了整整一个小时。
终于，他合上剧本，抬起头。脸上有一种……古怪的神色。不是失望，也不是兴奋，而是一种复杂的、难以形容的表情，像是看到了什么既熟悉又陌生的东西。
“怎么样？”王汉彰问。他的声音平静，但握住烟杆的手指微微收紧。
强森没立刻回答。他先把剧本整整齐齐地放在膝盖上，双手按着封面，手掌平摊，像是要按住里面躁动的故事，又像是要给这份心血一个郑重的交代。然后他长长地出了口气，那口气里带着烟味，也带着某种深沉的感慨——一种创作者对另一个创作者的理解，一种行内人对好故事的识别。
“王先生，”他用英语说，语气很认真，每个词都咬得清晰，“陈先生写的这个剧本，是一个……很好的剧本。真的，很好。”
他顿了顿，似乎在寻找更准确的表达：“它有完整的故事结构，有鲜明的人物，有紧张的冲突，有时代的质感。即便是在好莱坞，这个剧本也能卖出一个好价钱！”
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